Что случилось с этим миром? Был прекрасным, стал сортиром,
Где друг другу мозг ебет обыдлившийся народ.
Где свобода лишь для слова, где нас завтра снова, снова
Пнут в ебло и кинут в клетку, будут нас кормить с пипетки,
Обещания, угрозы, просьбы, клятвы, сопли, слезы,
Чтоб забрать у быдла веру, показать Большого Хера,
Завтра снова наебать, клястсья, громко обещать,
Распечатывать плакаты, и устраивать дебаты,
Кто кого перепиздит... а народ глядит. Мычит...
Что случилось с этим светом? Не найду никак ответа...
Что искать, к чему стремиться? Вновь напиться - похмелиться?
Все, сыбитесь нах, пипетки. Вы все блять марионетки,
МОзги выжжены попсиной хуже бочки керосина...
Все, плодитесь, размножайтесь, поумнейте, настрадайтесь,
Чтобы вас ебали в жопы США и пол-Европы...
Интересно? Cлушай дальше. Мир брехни, попсы и фальша
Прет, ебашит ровным шагом, зависает над оврагом...
На секунду замирает, понимает, что сдыхает,
Брызжет пеной и слюной, новой мировой войной,
И срывается навеки. Все макако-человеки,
Все дома, машины, пушки, бомбы, вояков игрушки,
Все летит, летит в пизду. Ну а я смотрю и жду.
Я не знаю точный срок. Я блядь сука не пророк.
Да, я знаю, я НеПравый, но я не бегу с оравой,
Я не стану просто сдуру прыгать бошкой в амбразуру,
Я не буду пидарасом с блядской серой биомассой.
Если в бездну мир хуячит, это блять еще не значит
Что я должен прыгать следом за очередным лошпедом,
За тупым хуевым шаром, что потом сгорит пожаром...
Я не задаю вопросов. У меня свои колеса.
ИХ тупая колея не нужна мне нихуя.
Я лечу, не веря в чудо, в никуда из ниоткуда...
Йебанутый блеск в глазах... Высплюсь на похоронах.
Я ушлепок. Я бессмертен. Хоть вы верьте, хоть не верьте,
Я умру - родится новый. Ваш фальшивый мир хуевый
Разъебашит на кусочки, наконец поставив точку.
Ваша бляцкая система - лишь гигантская проблема,
Где нормального ушлепка не послушав кинут в топку,
Где заменены артисты на обдрыстанных попсистов,
Где позволят день за днем весь народ кормить дерьмом,
И при этом плюнут в рожу... каждый день одно и то же.
Что случилось с этим миром? Был прекрасным, стал сортиром...
Я лечу, лечу по встречной, длинной, долгой, бесконечной
В ожидании обрыва. Мир умрет. Умрет красиво.
В небе вырастут грибочки... пламя... крики... стоны... точка.
Я остановлюсь с ухмылкой, выну из башки опилки,
И верну свой мозг на место. Да, я из крутого теста.
Тишина везде уже... новый мир мне по душе.
Нету войн, окончен голод, не найти для злости повод...
Шлем одену, ручку газа наебашу до отказа
Прикурю от пепла смерти... Хоть вы верьте, хоть не верьте...
Вашу боль, животный страх отражу в своих глазах,
Пронесусь по городам, по скелетам и костям,
Вдохну дым иного мира. Нету более сортира...
Это не моя вина. Рад знакомству. Сотона.