Попалась стсртья про первую волну эммиграции. Для большинства уехавших все произошедшее было трагедией, бегством  и никак не сознательным выбором. Они страдали, не могли найти себя, еще больше угнетала мысль о том, что возврата нет.

Врезалось стихотворение юного Набокова:

Бывают ночи: только лягу,
в Россию поплывет кровать;
и вот ведут меня к оврагу,
ведут к оврагу убивать.

Проснусь, и в темноте, со стула,
где спички и часы лежат,
в глаза, как пристальное дуло,
глядит горящий циферблат.

Закрыв руками грудь и шею,-
вот-вот сейчас пальнет в меня -
я взгляда отвести не смею
от круга тусклого огня.

Оцепенелого сознанья
коснется тиканье часов,
благополучного изгнанья
я снова чувствую покров.

Но сердце, как бы ты хотело,
чтоб это вправду было так:
Россия, звезды, ночь расстрела
и весь в черемухе овраг.

Ностальгия... Иногда я задумываюсь над этим...
Времена чтоли другие пошли. Интернет и все такое... 
Можно хоть фотки родного города посмортеть, хоть веб-камеру на центральной прощади. 
А можно просто купить билеты и прилететь!

Да и ностальгировать некогда- работа, куча всяких интересных дел!...
Да и нельзя войти в одну и ту же воду дважды... Все течет, все изменяется... Одних уж нет, а те- далече...
Но тут тоже на меня что-то накатило... Мимолетное настроение, запах горящей травы в вади навеял...

Итак, в стиле японсокй танки:

Я хочу, чтобы май,
Чтобы дача в сирени, 
Чтобы запах нарцисов и трель соловья...

Запах свеженй земли
И костер у соседей.
В небе первая блещет звезда...

И чтоб пес мой у ног, 
И чай с мятой в стакане, 
И чтоб бабушкин голос- давно пора спать...