Прочитала я тут одну интересную книгу и задумалась :))) ( "Правда о деле Гарри Квеберта" Жоэля Диккера, по нему сейчас даже сериал снимают).
Опуская основной сюжет, меня там привлекло описание будней "типичного французского писателя". Поскольку писателей там аж два, и оба они раскрутились по одной схеме, наивный молодой графоман писатель вполне может принять ее за единственно верную и рабочую, но я сидела в непрерывном завистливом фейспалме :))
Если вкратце: писатель пишет свой первый роман. Роман оказывается гениальным. Его ТУТ ЖЕ (до выхода!) покупает издательство и заключает с писателем договор на пять книг. По книге в год. У писателя появляется литагент, который звонит раз в неделю и ободряет и вдохновляет его на новые свершения, писатель переезжает в личный особняк с секретаршей, тусит на всех модных пати, за ручку здоровается с президентом и заваливает в постель популярную актрису. Его узнают все люди на улицах по фотографии напечатанной на обороте книги.
Проходит год. У писателя неписец и ничего не готово. Издательство недовольно и начинает пугать его неустойками. Агент звонит каждый день. Куча друзей советует ему взять творческий отпуск, отдохнуть, - и вдохновение вернется.
Проходит полтора года. Писатель так ничего и не написал. Ему грозит неустойка в миллион баксов, он рвет на себе волосы, что его все забыли и уже чья-то другая наглая рожа маячит на всех билбордах...
Ну, в общем, чувак в итоге выкрутился, а мне внезапно пришла в голову странная ассоциация :)))

Бывают насекомые с полным превращением. То есть, например, вылупляется из яйца гусеничка, растет, жирееет, накапливает знания, а потом сдает экзамены, то есть окукливается, и из нее вылупляется, например, биолог, то есть прекрасная бабочка. И все, она бабочка до самой смерти, пусть даже какая-нибудь моль или капустница. Все ее видят и говорят: о, биолог полетел! Никаких вообще сомнений нет, что это такое. Мне вон до сих пор пишут письма в духе "тыжбиолог".

А бывают насекомые с неполным превращением. Например, тараканы. Вот, скажем, написал человек рассказик, выложил в сети, и побежала маааааленькая такая таракашечка. Потому что вроде как уже что-то написал и его аж пять человек прочитали, пусть трое и потребовали за это денег, а один моральной компенсации.
Потом таракашечка линяет, пишет романчик и выкладывает его в магазин е-текстов. Вроде как уже и писатель, раз деньги за это получает, но все равно что-то не то. Потому что народ больше доверяет бумаге, чем электронам.
Таракашечка поднатуживается и линяет еще раз - впихивается в издательство и его книгу издают гигантским тиражом аж в 3000 экземпляров. Писатель? Писатель. Только таких писателей в год тысячу штук вылупляется, и 990 из них бесследно исчезают, поэтому на российском рынке писатель с одной книгой вообще ни о чем. Какой нафиг год, какой агент, книга перестает считаться новинкой уже через неделю! Сиди линяй дальше.
Таракашечка старательно пилит хитин и снова перерождается: издает по книге раз в месяц, ее знают если не в лицо, то в имя куча народу, но писателем почему-то все равно признавать не торопятся. Писатель - это Толстой, ну на худой конец Стругацкие, а кто вспомнит через пять лет какую-нибудь Сидорову с тридцатью романами про магическую любовь в космосе??? Как-то даже стыдно признаваться случайным знакомым: "а что вы пишете?" - "да так... фантастику"
Теоретически таракашечка таки может достичь совершенства, превратившись в половозрелую крылатую особь - нахватать кучу престижных премий, стать членом союза писателей и автоматически получить бесплатный билет на все конвенты. Но стоит ей перестать бегать и шевелить усиками - все, она сдохла. Если ты перестаешь писать - ты перестаешь быть писателем. Но, что иронично, по-прежнему остаешься биологом, хотя не работал им уже двадцать лет :)))

Так вот, возвращаясь к Жоэлю Диккеру :) Мне безумно хочется быть прекрасной бабочкой, как описано у него в книге, но в реальности, увы, мы просто таракашечки :) Отсюда и все эти писательские терзания, метания и неуверенность в завтрашнем дне.

https://volha.livejournal.com/858645.html