И вот наконец мне приснился СОН. Я шла по какому-то зданию со второго этажа на третий по лестнице, мимо аудиторий, заваленных книгами, но попала будто на нижнюю палубу некоего корабля, где по бокам – дорожки с железными ограждениями, а по центру – темная темень. И весь этот мир был черно-серым и густым. Махровым или плюшевым. А может быть пыльным. И сквозь эту пыль смутно угадывались какие-то механизмы. Казалось, что они заброшены и ничего не работает. Вокруг было темно и душно. Я попыталась повернуть назад, но не было никакого назад. Только этот бесконечный нижний уровень. И я – всей собой, включая тело, попыталась рвануться в явь. Не удалось. Тогда я бросилась через перила в центр корабля, чтобы меня вынесло из этого мира. И тогда я смогла полететь наверх. Верх был легким и бесформенным, частицы белой пыли в черной пустоте медленно кружили надо мной, как бывало, наверное, в кинотеатре, когда из кинобудки проецировалось кино на экран. Разве что здесь не было ни будки, ни экрана, ни кино. Выше этой белой пыли витали лишь черные фигуры потенциальной материи, они сгущались и разрывались черными кляксами. Казалось, что они были одушевленными и смотрели на меня, и что я могла бы помыслить их и тогда они стали бы отчетливее. Я висела между удушливо плотным низом и неоформленным верхом и понимала, что если не буду прикладывать усилий, меня затянет обратно вниз. Снова попыталась проснуться. И проснулась. На зеленом бабушкином диване. Нет, это не моя реальность. С криком взмыла под потолок своего детства и руками стала разлеплять себе веки. Открыла глаза. Моя квартира бросилась в меня с особенной четкостью предметов и обилием цветов, даже в ночи. Плед на детской кроватке был синим, шторы – бледно-розовыми, одеяло полосатым. И все это удивляло. Будто я слетала так глубоко, что уже отвыкла от цветного и предметного мира.
Рядом со мной сопел мой двухмесячный сын. Его мир, говорят, вначале тоже был черно-белым, размытым и пугающим. Он до сих пор вздрагивает во сне и иногда хнычет. Может быть это его сны?..

https://tlao.livejournal.com/325799.html