Вчера в очередной раз решила постричься у случайного мастера. Пошла в ближайшую от дома парикмахерскую. Здрасьте, говорю, а скока у вас стоит короткая стрижка. Восемьсот рублей, ответили мне. Я подумала, что для Люблино, да для моей почти лысины это таки несколько дороговато, но хуй с вами, мне лень искать дальше. А мастер, спрашиваю, щас есть свободный? Разумеется, в понедельник утром мастер был, и был свободным. Минутку подождите, попросила меня администратор, я сейчас позову.

Через минутку вышел чувак, с которым мы на пару секунд уставились друг на друга с некоторым недоумением. Он – нестриженый, нечёсаный и в бороде (тоже нестриженой, а просто так отрощеной недели за две), а я – клиентка, у которой на голове и так нихуя нет, но которая, тем не менее, хочет короткую стрижку.

Я села в кресло, и так как я заебалась уже говорить мастерам, что мне надо совсем коротко, но не уголовного вида, то принялась объяснять. Вот тут, говорю, можно под машинку, а вот там чуть длиннее, чем там, где под машинку.

Чувак посмотрел, послушал, потрогал мои волосы. И меланхолично спросил – а чёлку оставляем или стрижём? Чёлку, ага. У меня там было максимум сантиметра два волос, и те стояли дыбом в разные стороны. Стрижём, говорю, стрижём. А зачем вам так коротко – удивился чувак. Жарко, говорю. Он растерянно хмыкнул, но возражать уже не стал. А я не стану же долго объяснять случайному парикмахеру, что сейчас мне чисто физически нравится ходить с почти голой головой, а когда мне вдруг захочется волос, то я их отращу.

И тут ему позвонили на мобильный. Судя по его ответам, дело шло о каких-то визах в Португалию. Он извинился, поговорил. Постриг меня какое-то время, потом опять извинился и ушёл. И не было его минут десять. Пришёл, опять извинился, позвонил по телефону, прижал его к уху, начал пиздеть про какой-то перевод денег куда-то, продолжая меня стричь.

А я это пиииздееец, как люблю, да. Меня даже те люди, которые в магазине на кассе расплачиваются и одновременно разговариваю по телефону, неимоверно раздражают.
Помимо прочего, у них там нет подставки под ноги (а я не люблю сидеть на высоком кресле с ногами навису) и кисточка, которой парикмахеры смахивают с лица остатки волос, у него была не очень свежей.

Но постриг, зараза, на мой взгляд, хорошо.

https://ptizza.livejournal.com/1146984.html

Вчера в очередной раз решила постричься у случайного мастера. Пошла в ближайшую от дома парикмахерскую. Здрасьте, говорю, а скока у вас стоит короткая стрижка. Восемьсот рублей, ответили мне. Я подумала, что для Люблино, да для моей почти лысины это таки несколько дороговато, но хуй с вами, мне лень искать дальше. А мастер, спрашиваю, щас есть свободный? Разумеется, в понедельник утром мастер был, и был свободным. Минутку подождите, попросила меня администратор, я сейчас позову.

Через минутку вышел чувак, с которым мы на пару секунд уставились друг на друга с некоторым недоумением. Он – нестриженый, нечёсаный и в бороде (тоже нестриженой, а просто так отрощеной недели за две), а я – клиентка, у которой на голове и так нихуя нет, но которая, тем не менее, хочет короткую стрижку.

Я села в кресло, и так как я заебалась уже говорить мастерам, что мне надо совсем коротко, но не уголовного вида, то принялась объяснять. Вот тут, говорю, можно под машинку, а вот там чуть длиннее, чем там, где под машинку.

Чувак посмотрел, послушал, потрогал мои волосы. И меланхолично спросил – а чёлку оставляем или стрижём? Чёлку, ага. У меня там было максимум сантиметра два волос, и те стояли дыбом в разные стороны. Стрижём, говорю, стрижём. А зачем вам так коротко – удивился чувак. Жарко, говорю. Он растерянно хмыкнул, но возражать уже не стал. А я не стану же долго объяснять случайному парикмахеру, что сейчас мне чисто физически нравится ходить с почти голой головой, а когда мне вдруг захочется волос, то я их отращу.

И тут ему позвонили на мобильный. Судя по его ответам, дело шло о каких-то визах в Португалию. Он извинился, поговорил. Постриг меня какое-то время, потом опять извинился и ушёл. И не было его минут десять. Пришёл, опять извинился, позвонил по телефону, прижал его к уху, начал пиздеть про какой-то перевод денег куда-то, продолжая меня стричь.

А я это пиииздееец, как люблю, да. Меня даже те люди, которые в магазине на кассе расплачиваются и одновременно разговариваю по телефону, неимоверно раздражают.
Помимо прочего, у них там нет подставки под ноги (а я не люблю сидеть на высоком кресле с ногами навису) и кисточка, которой парикмахеры смахивают с лица остатки волос, у него была не очень свежей.

Но постриг, зараза, на мой взгляд, хорошо.

http://ptizza.livejournal.com/1146984.html

Наташа выходит из ванной и ржот. А у меня там большая стирка, я сегодня весь день буду работать оператором стиральной машины. Помимо прочего, поменяла полотенца.
Ты, – говорит, – полотенце повесила, а на нём «с новым годом».
Ну и чо? – спрашиваю. А я повесила, не глядя, какое лежало в ящике чистое сверху, то и повесила
Ничо, – говорит, – просто сегодня еврейский новый год.

https://ptizza.livejournal.com/1146405.html

Наташа выходит из ванной и ржот. А у меня там большая стирка, я сегодня весь день буду работать оператором стиральной машины. Помимо прочего, поменяла полотенца.
Ты, – говорит, – полотенце повесила, а на нём «с новым годом».
Ну и чо? – спрашиваю. А я повесила, не глядя, какое лежало в ящике чистое сверху, то и повесила
Ничо, – говорит, – просто сегодня еврейский новый год.

http://ptizza.livejournal.com/1146405.html

Когда я расслабленно стою курю на улице, то, видимо, представляю из себя такую естественную мирную часть московского пейзажа, явно местную при том, что редко какой прохожий не спросит у меня дорогу. Сегодня за один вечер аж два раза поработала не просто справочной, а почти экскурсоводом.

Сначала у нас, на «Спортивной», часов в девять вечера отошла на положенные пятнадцать метров от метро и закурила (потому что в нашем ебанутом бизнес-центрике теперь запретили курить даже во внутреннем дворе, что совершенно незаконно, но речь сейчас не об этом).

После пары затяжек ко мне подошёл приятный, стройный, хорошо одетый немолодой мужчина лет шестидесяти с небольшим и спросил – «Слушай, а ты этот район хорошо знаешь?»
Я в таких случаях на тыканье не обижаюсь, понятно, что в темноте принял за молодого парня.
- Ну, в общем, да, - говорю.
- А как мне отсюда попасть на Большую Пироговскую? А то я, старый дурак, пошёл дорогу заранее разведать, мне завтра рано утром надо будет, и заблудился. А такси брать не хочется.

Я уточняю – а куда именно на Большой Пироговской вам надо, а то она длинная.
Он назвал мне какой-то медицинский институт, которых там как грязи, и я их не знаю. Уточнила адрес – дом шесть. Ну это, говорю, далеко, лучше на троллейбусе. Вот туда практически прямо (а мы стояли у того выхода, который к Лужникам), пройдёте сейчас вот этот бизнес-центр, потом пятиэтажки, потом будет улица, а за ней монастырь, и там остановка.

- Не, говорит, монастырь мне не нужен, мне нужен институт имени Сеченова.
- Ну, монастырь, говорю, это просто для ориентира, точно не собьётесь, он большой и заметный.
- А переулками вон через тот проход ты меня не выведешь?

(ой, бля, подумала я, он чо хочет, чтобы я прямо щас пошла вместе с ним и показала ему дорогу)

- А, ну, говорю, можно и через тот проход, но тогда вам надо строго держаться ориентира, вот туда - и ткнула ленинским жестом. - Но вы понимаете же, что прямой дороги туда нет, придётся петлять.

На это он просветлел лицом – ну да, мне так и показывали, но я там в какой-то парк вышел.
- Это не парк, говорю, это улица Усачёва, а на ней просто аллея, идёте по ней направо, потом по первой же поперечной улице налево. И там уже дойдёте до Большой Пироговской, не перепутаете, она действительно большая и красивая. А вообще, вам надо было не от этого выхода из метро идти, вы откуда завтра поедете?
- Да я тут живу, в гостинице «Юность».

Ещё несколько раз уточнил у меня дорогу, где направо, где налево. Мы ещё минут пять помахали с ним руками на предмет того, что, как и куда. После чего он сказал, что да, спасибо, он поняли и запомнил. С достоинством кивнул головой и попрощался.

А я пошла прогуляться вдоль Комсомольского проспекта, подъехал 31-й троллейбус, я доехала до Трубной, и, не доходя до метро, встала на бульваре перекурить.
Через пару затяжек ко мне подошла симпатичная барышня лет двадцати.

- Простите, говорит, вы не подскажете, здесь же рядом есть метро «Цветной бульвар»?
- Да, говорю, вон там, - и машу рукой в нужную сторону.
- А до «Новослободской» отсюда далеко, если пешком?

(понять последовательность и логику вопросов случайных прохожих я давно не пытаюсь)

- Ну в общем, не близко. Совсем.
- А сколько? Минут двадцать?
- Не знаю, не пробовала, но, думаю, минут сорок, если быстрым ходом. И это вам надо идти обратно туда, откуда пришли, сворачивать на Петровку и дальше ещё не ближний ход будет.
- Ой, нет, только не обратно. А до «Проспекта Мира»?
- А до «Проспекта Мира» тут есть ближайшее метро – «Трубная», вон через дорогу.
- А пешком?
- А пешком, честно говоря, мне даже трудно сейчас сказать в какую это сторону отсюда. А вам куда надо-то?
- Ну я хотела бы ещё немного прогуляться, а вообще мне надо на «Проспект Мира».
- Тогда идите дальше вверх по бульварам, там будут Чистые пруды и метро «Тургеневская», как раз прямая ветка до «Проспекта мира».
- Ой, правда? - барышня просияла, - просто дальше по бульварам? Как это чудесно. Большое вам спасибо.

Дело, меж тем, было уже в начале одиннадцатого. И подумала я, что не такой он и страшный мой город, как про него любят рассказывать, если молодые барышни и немолодые мужчины, не зная его, не боятся гулять по нему в темноте и спрашивать дорогу у случайных местных расслабленных курильщиков.

https://ptizza.livejournal.com/1146301.html

Когда я расслабленно стою курю на улице, то, видимо, представляю из себя такую естественную мирную часть московского пейзажа, явно местную при том, что редко какой прохожий не спросит у меня дорогу. Сегодня за один вечер аж два раза поработала не просто справочной, а почти экскурсоводом.

Сначала у нас, на «Спортивной», часов в девять вечера отошла на положенные пятнадцать метров от метро и закурила (потому что в нашем ебанутом бизнес-центрике теперь запретили курить даже во внутреннем дворе, что совершенно незаконно, но речь сейчас не об этом).

После пары затяжек ко мне подошёл приятный, стройный, хорошо одетый немолодой мужчина лет шестидесяти с небольшим и спросил – «Слушай, а ты этот район хорошо знаешь?»
Я в таких случаях на тыканье не обижаюсь, понятно, что в темноте принял за молодого парня.
- Ну, в общем, да, - говорю.
- А как мне отсюда попасть на Большую Пироговскую? А то я, старый дурак, пошёл дорогу заранее разведать, мне завтра рано утром надо будет, и заблудился. А такси брать не хочется.

Я уточняю – а куда именно на Большой Пироговской вам надо, а то она длинная.
Он назвал мне какой-то медицинский институт, которых там как грязи, и я их не знаю. Уточнила адрес – дом шесть. Ну это, говорю, далеко, лучше на троллейбусе. Вот туда практически прямо (а мы стояли у того выхода, который к Лужникам), пройдёте сейчас вот этот бизнес-центр, потом пятиэтажки, потом будет улица, а за ней монастырь, и там остановка.

- Не, говорит, монастырь мне не нужен, мне нужен институт имени Сеченова.
- Ну, монастырь, говорю, это просто для ориентира, точно не собьётесь, он большой и заметный.
- А переулками вон через тот проход ты меня не выведешь?

(ой, бля, подумала я, он чо хочет, чтобы я прямо щас пошла вместе с ним и показала ему дорогу)

- А, ну, говорю, можно и через тот проход, но тогда вам надо строго держаться ориентира, вот туда - и ткнула ленинским жестом. - Но вы понимаете же, что прямой дороги туда нет, придётся петлять.

На это он просветлел лицом – ну да, мне так и показывали, но я там в какой-то парк вышел.
- Это не парк, говорю, это улица Усачёва, а на ней просто аллея, идёте по ней направо, потом по первой же поперечной улице налево. И там уже дойдёте до Большой Пироговской, не перепутаете, она действительно большая и красивая. А вообще, вам надо было не от этого выхода из метро идти, вы откуда завтра поедете?
- Да я тут живу, в гостинице «Юность».

Ещё несколько раз уточнил у меня дорогу, где направо, где налево. Мы ещё минут пять помахали с ним руками на предмет того, что, как и куда. После чего он сказал, что да, спасибо, он поняли и запомнил. С достоинством кивнул головой и попрощался.

А я пошла прогуляться вдоль Комсомольского проспекта, подъехал 31-й троллейбус, я доехала до Трубной, и, не доходя до метро, встала на бульваре перекурить.
Через пару затяжек ко мне подошла симпатичная барышня лет двадцати.

- Простите, говорит, вы не подскажете, здесь же рядом есть метро «Цветной бульвар»?
- Да, говорю, вон там, - и машу рукой в нужную сторону.
- А до «Новослободской» отсюда далеко, если пешком?

(понять последовательность и логику вопросов случайных прохожих я давно не пытаюсь)

- Ну в общем, не близко. Совсем.
- А сколько? Минут двадцать?
- Не знаю, не пробовала, но, думаю, минут сорок, если быстрым ходом. И это вам надо идти обратно туда, откуда пришли, сворачивать на Петровку и дальше ещё не ближний ход будет.
- Ой, нет, только не обратно. А до «Проспекта Мира»?
- А до «Проспекта Мира» тут есть ближайшее метро – «Трубная», вон через дорогу.
- А пешком?
- А пешком, честно говоря, мне даже трудно сейчас сказать в какую это сторону отсюда. А вам куда надо-то?
- Ну я хотела бы ещё немного прогуляться, а вообще мне надо на «Проспект Мира».
- Тогда идите дальше вверх по бульварам, там будут Чистые пруды и метро «Тургеневская», как раз прямая ветка до «Проспекта мира».
- Ой, правда? - барышня просияла, - просто дальше по бульварам? Как это чудесно. Большое вам спасибо.

Дело, меж тем, было уже в начале одиннадцатого. И подумала я, что не такой он и страшный мой город, как про него любят рассказывать, если молодые барышни и немолодые мужчины, не зная его, не боятся гулять по нему в темноте и спрашивать дорогу у случайных местных расслабленных курильщиков.

http://ptizza.livejournal.com/1146301.html

С Киевом у меня странные отношения.

Я была там два раза, с разницей в десять лет, и мне там оба раза не понравилось.
Причём эта неприязнь не имеет никакого отношения к самому городу. В первый раз я попала, видимо, на обострение национализма (в мае 2002-го, если я правильно помню), и все меню во всех кафе и ресторанах были на украинском (а в дорогих дублировались английским). Я украинский знаю примерно так же как английский – слова вроде знакомые, но нихуя непонятно. В одном из ресторанов, тогда, в 2002-м, разозлилась на то, что официантка мне на мой русский принципиально отвечает по-украински, а я ни хрена не понимаю, и по десять раз переспрашиваю, таки сказала – «Барышня, ну вы же по-русски понимаете, почему не отвечаете». Барышня ответила что-то положенное формально громко и по-украински, потом наклонилась ко мне и тихо сказала – «нас штрафуют за русский язык».

В начале 2013-го у нас с Наташей было некоторое количество денег и четыре свободных дня, которые мы вместе могли бы потратить на отпуск. Загранпаспортов не было по причине их просроченности и нашей лени.

А давай в Киев? – сказала я в январе. – А давай, - согласилась Наташа.

Ну я-то рассчитывала на то, что на Украине весна наступает раньше, и если мы приедем в последнюю неделю марта, то ускорим себе весну.
Приехали, да. Про тот снегопад знали уже, конечно, из новостей, но надеялись, что хотя бы в центре снег таки разгребут, тем более, что четыре дня уже прошло. Да и лень было метаться в последний момент, и билеты уже были куплены, и гостиница забронирована.

Я почему-то решила сэкономить (я же была в Киеве десять лет назад, и тогда мы легко доехали и на поезде до Киева, и на метро потом до гостиницы), и не заказала такси из аэропорта до гостиницы. В итоге мы скакали по сугробам и голосовали у метро «Контрактова площадь» часа полтора (я же со своими московскими привычками была уверена, что только махни рукой у любого метро, то из желающих подвезти будет очередь стоять), нашли какого-то таксёра, который сначала четверть часа торговался, и получил в итоге свои пятьдесят гривен за дорогу, которая и десяти не стоила, а потом честно застрял в сугробе на проезжей части Андреевского спуска. Застрял реально. Чтобы выйти из машины, мне пришлось всем телом навалиться на дверь, отодвинуть сугроб, и только потом выйти.

Потом мы пёрлись пешком с чемоданом вверх по сугробам, потом попали в нашу прекрасную гостиницу (без дураков прекрасную, в тихом месте, рядом с центром, большой и удобный номер, если ехать летом, то - зашибись). Но нас на завтрак кормили каким-то савецким говном, а потом мы оценили, в какую жопу мы попали. Это был центр, но это был новый понтовый район, в котором пока еще почти никто не жил. Соответственно, не было и ни одного магазина.

Ближайший был у метро, а метро – в пределах досягаемости пешком. Меньше километра, это не проблема, я на это и рассчитывала. Но я не рассчитывала на снег.

Наташа в один из дней чуть не попала под трактор, который чистил кусок дороги перед каким-то особняком на той улице, где была наша гостиница. Мы там мимо проходили, как могли.
Мы и по городу походили по городу, где смогли. Зашли в дом-музей Булгакова, раз уж жили рядом и мимо проходили. Потолкались в Лавре среди прочих туристов. День на третий пошёл дождь, мы, нагулявшись, промочили ноги, купили на Крещатике сувенир (зонт радужной расцветки), ближе к гостинице – коньяк, и в номере выпили.

«Чо-то меня заебал этот город», - выпив, зло сказала я. Наташа на это промолчала, а через время сказала – «ой, похоже, у меня давление, я таблетку выпью, и спать лягу».

В обратный путь, уже наевшись экономией, я заказали такси из гостиницы до аэропорта, оно оказалось дешевле, чем один наш обед в ресторане. А в Москве я так и не смогла соскочить с программы экономии, и мы попёрлись в город на аэроэкспрессе. Наташа, как верная грузинская жена, молчала, но смотрела на меня с недоумением. В экспрессе, до которого мы тащились пешком через весь аэропорт, а потом ещё и ждали его полчаса, я сказала – всё, извини, щас доедем до Москвы, и там возьмём такси до дома.

А Киев, тем временем, остался для меня прекрасным городом, который я не смогла оценить, так как попала оба раза в него в не самое лучшее для него и для себя время. Но чувствую к нему какую-то странную и нелепую нежность.

https://ptizza.livejournal.com/1145973.html

С Киевом у меня странные отношения.

Я была там два раза, с разницей в десять лет, и мне там оба раза не понравилось.
Причём эта неприязнь не имеет никакого отношения к самому городу. В первый раз я попала, видимо, на обострение национализма (в мае 2002-го, если я правильно помню), и все меню во всех кафе и ресторанах были на украинском (а в дорогих дублировались английским). Я украинский знаю примерно так же как английский – слова вроде знакомые, но нихуя непонятно. В одном из ресторанов, тогда, в 2002-м, разозлилась на то, что официантка мне на мой русский принципиально отвечает по-украински, а я ни хрена не понимаю, и по десять раз переспрашиваю, таки сказала – «Барышня, ну вы же по-русски понимаете, почему не отвечаете». Барышня ответила что-то положенное формально громко и по-украински, потом наклонилась ко мне и тихо сказала – «нас штрафуют за русский язык».

В начале 2013-го у нас с Наташей было некоторое количество денег и четыре свободных дня, которые мы вместе могли бы потратить на отпуск. Загранпаспортов не было по причине их просроченности и нашей лени.

А давай в Киев? – сказала я в январе. – А давай, - согласилась Наташа.

Ну я-то рассчитывала на то, что на Украине весна наступает раньше, и если мы приедем в последнюю неделю марта, то ускорим себе весну.
Приехали, да. Про тот снегопад знали уже, конечно, из новостей, но надеялись, что хотя бы в центре снег таки разгребут, тем более, что четыре дня уже прошло. Да и лень было метаться в последний момент, и билеты уже были куплены, и гостиница забронирована.

Я почему-то решила сэкономить (я же была в Киеве десять лет назад, и тогда мы легко доехали и на поезде до Киева, и на метро потом до гостиницы), и не заказала такси из аэропорта до гостиницы. В итоге мы скакали по сугробам и голосовали у метро «Контрактова площадь» часа полтора (я же со своими московскими привычками была уверена, что только махни рукой у любого метро, то из желающих подвезти будет очередь стоять), нашли какого-то таксёра, который сначала четверть часа торговался, и получил в итоге свои пятьдесят гривен за дорогу, которая и десяти не стоила, а потом честно застрял в сугробе на проезжей части Андреевского спуска. Застрял реально. Чтобы выйти из машины, мне пришлось всем телом навалиться на дверь, отодвинуть сугроб, и только потом выйти.

Потом мы пёрлись пешком с чемоданом вверх по сугробам, потом попали в нашу прекрасную гостиницу (без дураков прекрасную, в тихом месте, рядом с центром, большой и удобный номер, если ехать летом, то - зашибись). Но нас на завтрак кормили каким-то савецким говном, а потом мы оценили, в какую жопу мы попали. Это был центр, но это был новый понтовый район, в котором пока еще почти никто не жил. Соответственно, не было и ни одного магазина.

Ближайший был у метро, а метро – в пределах досягаемости пешком. Меньше километра, это не проблема, я на это и рассчитывала. Но я не рассчитывала на снег.

Наташа в один из дней чуть не попала под трактор, который чистил кусок дороги перед каким-то особняком на той улице, где была наша гостиница. Мы там мимо проходили, как могли.
Мы и по городу походили по городу, где смогли. Зашли в дом-музей Булгакова, раз уж жили рядом и мимо проходили. Потолкались в Лавре среди прочих туристов. День на третий пошёл дождь, мы, нагулявшись, промочили ноги, купили на Крещатике сувенир (зонт радужной расцветки), ближе к гостинице – коньяк, и в номере выпили.

«Чо-то меня заебал этот город», - выпив, зло сказала я. Наташа на это промолчала, а через время сказала – «ой, похоже, у меня давление, я таблетку выпью, и спать лягу».

В обратный путь, уже наевшись экономией, я заказали такси из гостиницы до аэропорта, оно оказалось дешевле, чем один наш обед в ресторане. А в Москве я так и не смогла соскочить с программы экономии, и мы попёрлись в город на аэроэкспрессе. Наташа, как верная грузинская жена, молчала, но смотрела на меня с недоумением. В экспрессе, до которого мы тащились пешком через весь аэропорт, а потом ещё и ждали его полчаса, я сказала – всё, извини, щас доедем до Москвы, и там возьмём такси до дома.

А Киев, тем временем, остался для меня прекрасным городом, который я не смогла оценить, так как попала оба раза в него в не самое лучшее для него и для себя время. Но чувствую к нему какую-то странную и нелепую нежность.

http://ptizza.livejournal.com/1145973.html

В миллионный раз перечитываю классический четырёхтомник Довлатова (только вперемешку с ним я таки смогла до конца асилить «Идиота» Достоевского, да и вообще, я всегда что-то новое читаю одновременно со старым, такая у меня привычка).

Дошла до второго тома, начала «Зону», и поняла, что не могу сейчас это читать. Все эти уркаганские правила и законы, которые раньше для меня были не более, чем литературой, пусть и документальной, но всё это случилось не со мной, не здесь и не сейчас, теперь вылезли в реальную жизнь.

Пока не в мою, но в какую-то уже слишком близкую от моей.

Всё, что происходит с людьми на Донбассе – это «Зона», описанная Довлатовым. Всё, как это обсуждается в сети – это «Зона». То, как ведёт себя вся наша политическая власть – это «Зона». Не живые люди с нормальными человеческими чувствами и мыслями, которые бывают в мирное время и на свободе, а урки и вертухаи на зоне, живущие по понятиям.

Пролистала «Зону» и начала читать «Заповедник». Там про людей, а «Зоны» мне теперь и в реальной жизни достаточно, читать про это литературу, это уже перебор.

https://ptizza.livejournal.com/1145845.html

В миллионный раз перечитываю классический четырёхтомник Довлатова (только вперемешку с ним я таки смогла до конца асилить «Идиота» Достоевского, да и вообще, я всегда что-то новое читаю одновременно со старым, такая у меня привычка).

Дошла до второго тома, начала «Зону», и поняла, что не могу сейчас это читать. Все эти уркаганские правила и законы, которые раньше для меня были не более, чем литературой, пусть и документальной, но всё это случилось не со мной, не здесь и не сейчас, теперь вылезли в реальную жизнь.

Пока не в мою, но в какую-то уже слишком близкую от моей.

Всё, что происходит с людьми на Донбассе – это «Зона», описанная Довлатовым. Всё, как это обсуждается в сети – это «Зона». То, как ведёт себя вся наша политическая власть – это «Зона». Не живые люди с нормальными человеческими чувствами и мыслями, которые бывают в мирное время и на свободе, а урки и вертухаи на зоне, живущие по понятиям.

Пролистала «Зону» и начала читать «Заповедник». Там про людей, а «Зоны» мне теперь и в реальной жизни достаточно, читать про это литературу, это уже перебор.

http://ptizza.livejournal.com/1145845.html

У меня, как, видимо, и у всех теперь тут новый интерфейс френдленты, от которого я не смогла увернуться.
И хуй бы с ним, я на жж уже почти положила, использую его просто как удобный архив для записей из фб, но ленту-то я читаю, и в последнее время чаще оптом за несколько дней. А кнопки, чтобы посмотреть предыдущие записи, а не только на последней странице, у меня теперь нет.
Кто-нибудь знает, как её вернуть?

https://ptizza.livejournal.com/1145498.html

У меня, как, видимо, и у всех теперь тут новый интерфейс френдленты, от которого я не смогла увернуться.
И хуй бы с ним, я на жж уже почти положила, использую его просто как удобный архив для записей из фб, но ленту-то я читаю, и в последнее время чаще оптом за несколько дней. А кнопки, чтобы посмотреть предыдущие записи, а не только на последней странице, у меня теперь нет.
Кто-нибудь знает, как её вернуть?

http://ptizza.livejournal.com/1145498.html

(из фб)

Ну раз пошла такая пьянка, то и я расскажу.

Пару недель назад шла я у нас, в Москве по Остоженке привычным пешеходным маршрутом в начале десятого вечера, как обычно. На одной из троллейбусных остановок затормозила, чтобы посмотреть – не идёт ли вдруг случайно троллейбус до моей ветки метро.

Посмотреть не успела, так как полная дама с палочкой, сидевшая на остановке, попросила о помощи. Я – глухой тормоз, не сразу поняла, о чём она просит, и переспросила. И потом разобрала - «ингалятор, пенсия маленькая, помогите, чем можете» – и в руке у неё бы тот ингалятор.

А сколько он стоит? - спросила я. – Шестьсот восемьдесят рублей.
Я достала из кошелька последние наличные триста рублей и отдала. Вот, говорю, всё, что есть. И быстро пошла прочь. Благодарности в спину посыпались, конечно, но это не ко мне.

Так как потом я долго ещё грызла себя тем, что, а вдруг, ей вот прямо там нужен был ингалятор, а я откупилась какими-то сраными тремя сотнями, и даже не спросила, нужен ли он ей прямо щас. А если нужен прямо щас, то есть же аптека в десяти минутах ходьбы (куда я могла бы сбегать, и где принимают карты, если бы я спросила).

https://ptizza.livejournal.com/1145030.html

(из фб)

Ну раз пошла такая пьянка, то и я расскажу.

Пару недель назад шла я у нас, в Москве по Остоженке привычным пешеходным маршрутом в начале десятого вечера, как обычно. На одной из троллейбусных остановок затормозила, чтобы посмотреть – не идёт ли вдруг случайно троллейбус до моей ветки метро.

Посмотреть не успела, так как полная дама с палочкой, сидевшая на остановке, попросила о помощи. Я – глухой тормоз, не сразу поняла, о чём она просит, и переспросила. И потом разобрала - «ингалятор, пенсия маленькая, помогите, чем можете» – и в руке у неё бы тот ингалятор.

А сколько он стоит? - спросила я. – Шестьсот восемьдесят рублей.
Я достала из кошелька последние наличные триста рублей и отдала. Вот, говорю, всё, что есть. И быстро пошла прочь. Благодарности в спину посыпались, конечно, но это не ко мне.

Так как потом я долго ещё грызла себя тем, что, а вдруг, ей вот прямо там нужен был ингалятор, а я откупилась какими-то сраными тремя сотнями, и даже не спросила, нужен ли он ей прямо щас. А если нужен прямо щас, то есть же аптека в десяти минутах ходьбы (куда я могла бы сбегать, и где принимают карты, если бы я спросила).

http://ptizza.livejournal.com/1145030.html

Вчера, после работы, часов в девять вечера, пошла в любимую уличную тошниловку, где, я знаю, мне сделают ровно ту «горячую собаку», которая мне нравится.

У окна тошниловки стоял привычный алкаш, они там всегда стоят, сдачу клянчат. Я его привычно не заметила, но в конце рабочего дня не сразу отреагировала на то, что сдачу он ни у кого не просил, а что-то совсем невнятное пытался впарить продавщице. На лотке для сдачи лежала мелочь и две сим-карты, и привычный алкаш через них пытался что-то пиздеть продавщице. Продавщица мимо него выдала мне мою сосиску в тесте, и тут меня подвела моя не столько «милость к падшим», сколько к чистоте и порядку - сим-карты, говорю, возьмите, не забудьте.

Вот какой чёрт меня дёрнул это сказать.
Ну я подумала, что мало ли, бывает, нажрался чувак в понедельник, одет прилично, бомжатником не воняет, видно, что семейный, мордатый такой, мало ли, там на симке - их какой-нибудь отдых в Турции, жена, дети, всё такое. Сидят дома, ждут, эккаунты в «Одноклассниках» открыли и приготовили, чтобы новые фотки закачивать, а батя в нажоре всё потерял.

Ага, сказал он, на, держи.
Спасибо, не надо, ответила я, это же ваше, не моё, сохраните у себя.
Не, ну ты что, бери.
Я промолчала, сделала каменное лицо и пошла туда, куда собиралась – в сторону Большой Пироговоской.

Не, ты подожди, да, подожди ты, - раздалось мне вслед.
Я ускорила шаг, думая, что он настолько вговно пьяный, что он либо меня не догонит, либо, как все наши мирные вговно пьяные, переключится на кого-то ещё.
Не переключился, пока меня догонял что-то пиздел про русских и про Гитлера, метров через пятьдесят догнал, схватил за плечо, и захотел поговорить.

Я тут сделаю паузу. И повторю – какое-то пьяное чмо хватило меня за плечо.

Я, конечно, тут же обернулась вокруг в поисках ментуры, их там обычно, как собак нерезаных, на «Спортивной», там же футбол бывает
И ни одного не увидела. Футбола не было в тот день. А место, где мы остановились, для района «Спортивной» было странным – ни магазинов, ни аптек, ни кафе – то есть всё это есть, но метрах в пятидесяти, и если чо, таки надо бежать, а не звать полисмена и не делать приличное лицо на людной улице, где всем похуй.

- Не, ну ты ты мне так и не сказал – хуёво или не хуёво это всё?
- Чо? – даже пыталась поддержать разговор я, так как вообще не поняла, что он от меня хочет.
- Не, ну ты ты мне так и не сказал – хуёво или не хуёво это всё?
- Что именно? – я всё ещё как-то пыталась зацепиться за его сознание.
- Ну так хуёво всё это или нет? Ты ваще понял?
-Нет, я не понял, - отвечаю, - а понялА!
-Чо???
-Я женщина.

Подавляющее большинство алкашей в этом месте понимают, что зрение им вот именно теперь, наконец, отказало, и они бабу приняли за мужика, и начинают слёзно раскланиваться – «ой, мадам, простите».

Но, увы, не этот. Незнание жанра подвело (хотя нахуя им лично я, ума не приложу).

- Не, ты мне скажи хуёво это или нет?

Я ещё раз молча развернулась и пошла к метро.
Бежит за мной – Лёха, ну чо, мудак, ты куда?

Догоняет. Я-то не бегу, просто иду быстрым шагом в строну метро, где, если чо, точно есть милиция.

-Лёха, ты куда?
-Я не Лёха, я Ольга.
-да ну, Лёха, ты куда?

Оно догоняет меня и хватает за шею.
Типа по-дружески – «Лёха, ну ты куда?»


P.S.
От попытки схватить меня за шею от какого-то пьяного мудака, который на цейтнер меня тяжелее, я, конечно, пугаюсь по самые пятки. И тут же бегу в метро, которое хорошо, что рядом. Но, тем не менее, имею мысль. Я не страдаю шпиономанией. Алкашей и нариков в вашем штате дохуя. Равно, как и редакторов моих текстов. Но к чему эти дешёвые спектакли?

http://ptizza.livejournal.com/1144576.html

У нас уже почти месяц ремонтируют кусок отдельно стоящего прямо у нас под окном здания. Видимо, под какой-то очередной магазин. Основной инструмент для ремонта – отбойный молоток. Судя по интенсивности работ (начинают в девять утра и работают практически без выходных), это одноэтажное здание давно уже должны были распилить на куски. Причём несколько раз. Но нет – оно всё ещё стоит, а внутри всё ещё что-то долбят. И так уже почти месяц ровно у меня под балконом.

https://ptizza.livejournal.com/1143852.html

Опять приснился сон в стиле ретро. Заебали, да, своими прогнозами, что мы в совок возвращаемся, вот у меня организм и реагирует. Увы, на этот раз не помню ничего, кроме портвейна, который я не пила даже в юности, даже в Крыму. Не, пробовала, конечно, вкус знаю. И шла я во сне со стаканом этого портвейна по улице, непонятно откуда и куда, и непонятно зачем. Впрочем, всё это могло быть и не сном, если бы не потрвейн.

https://ptizza.livejournal.com/1143175.html

Вчера у нас на полдня останавливалась прекрасная девочка Таня, дочка другой прекрасной девочки Тани. Они семьёй собрались из Питера в Ярославль на свадьбу, но каждый своим путём. Таня через Москву и тусовку танго, её муж напрямую, мама Таня тоже собиралась вместе с зятем напрямую, но пыталась проникнуть в поезд по загранпаспорту. Не удалось, пришлось возвращаться домой.

Мы с Таней позавтракали, потрындели о вышесказанном и обо всём прочем разном и сели каждая за свой компьютер. Через время она аж подпрыгнула на диване – О! - говорит, - муж доехал до Ярославля, бабушка в фейсбуке зарегистрировалась, а это, значит, он показал как.

https://ptizza.livejournal.com/1143038.html

Охуенный сон вчера приснился. Такой, что, сутки спустя помню. И я своими снами обычно никого не насилую – мне самой чужие сны совершенно неинтересны, и своими я тоже никого стараюсь не грузить.

Просто долго снился, просыпалась, засыпала, и оказывалась всё там же. И не в кошмаре, а всё в той же занятной истории.

Из временнОго портала где-то в районе Кунцево я попадала в прошлое. В не очень давнее, примерно в начало семидесятых. Я тогда уже была, и всю ту картинку видела. И я ездила по Москве в семьдесят каком-то году на метро, на трамвае, и смотрела на ту жизнь. Жизнь была пиздец – тоска и серость, и я ходила, ездила и смотрела. Но зато было метро, и не такое, как сейчас или тогда, а всё то, что теперь навыдумывали в проектах – почти на весь город.

И была ветка метро, которая тянулась от Кунцево почти по всем московским окраинам, и местами была открытой.

Было и любопытно, и страшно. Я ехала на этом метро, местами открытом, всё дальше и дальше, смотрела по сторонам, иногда выходила. И чем дальше я ехала, тем страшнее было не вернуться назад, в своё время, но тем любопытнее было выйти и посмотреть на ту жизнь.

Но в очередном эпизоде, где я боялась не вернуться, я вспоминала – это же сон, если чо, проснусь.

С барышней на улице конечно, познакомилась. Когда выяснилось, что я из любопытства заехала так далеко, что вышла из метро и пошла гулять. А обратно в метро, чтобы до портала доехать, мне ж пять копеек же надо. А у меня нет, у меня есть нынешние рубли, а тех, советских нет.

Ты как-то странно одета, сказала случайная барышня во сне, но интересно разговариваешь. Дала мне пять копеек на метро, зачем-то ещё отсыпала мелочи – ну мало ли, пригодится. А, вспомнила я во сне – водички попить из автомата или позвонить. А барышня вдруг сделала независимый вид, и пошла в метро. Я ломанулась за ней – ты чо? чо не так? Да на этой ветке, ответила она, вас таких много, странные и без денег, и все вы пиздите какую-то хуйню про будущее.

И на этом я окончательно проснулась.

https://ptizza.livejournal.com/1142705.html

Ну ладно все про еду, и я про еду.

Я, если кто не знает, родилась в 1968-м году. И, соответственно, готовить училась при советах из того говна, которое тогда было доступно.

И научилась. Вернее нет, не научилась, я никогда этому не училась, и ничего не умею делать по рецептам. У меня просто есть эта способность, я умею сделать вкусно из всего более-менее съедобного, что мне попадётся под руку.

Наташа, которая родилась и выросла в Грузии, получила соответствующее женское воспитание, и до кучи закончила в Питере кулинарный техникум, уплетает за обе щёки всё, что я готовлю.

Так что дефицитом продуктов (даже всех вообще, плавали - знаем) меня не напугаешь. Хотя я согласна со многими моими френдами, что покушение на жратву это ограничение нашей свободы.

Всё так, но поперёк моей свободы и так уже встало наше государство в лице своих УФМС. После того как я этой зимой таки получила свой новый внутренний паспорт, который мне пришлось менять по возрасту, и это было нужно не мне, а этому нашему ебучему государству, я даже думать боюсь в сторону оформления заграна. Я видела эту очередь и этих охуевших людей в ней. Я не могу, вот просто физически не могу себя заставить выйти из дома ради того, чтобы пойти и окунуться во все эти очереди и весь этот советский бюрократический маразм.

А что до еды. То если у меня есть хотя бы макароны, соль и перец, то дополнительные ингредиенты я уж как-нибудь найду, не унижаясь и не приседая, и вы пальчики оближите после того, что я приготовлю.

https://ptizza.livejournal.com/1141773.html

Эк нас на жратву-то пробило.
Даже я разродилась пищевым мемуаром. Ну я-то ладно, я жрать хотела, и доставку ждала.

Но лента в основном пестрит ссылками на пиздец, какие многословные тексты про актуальную еду в жанре «плача по пармезану».
А мне, как обычно, похуй. Я сама жру что попало, и всё это, видимо, отечественного производства, я не вникала.

Но мне не похуй в том месте, где эти гандоны запретили ввоз и без того мало ввозимой еды для не вполне здоровых наших граждан, включая детей.

Они-то сами всех своих кормят и лечат за границей. Если предположить, что у этих мутантов, которые принимают все эти уёбищные законы, в принципе есть семьи. Ладно, мужья-жёны, они там, понятно, одна сатана, такие же мутанты. Но у них же должны быть хоть какие-нибудь родители. Они же на свет как-то появились. И родители эти вряд ли молодые и здоровые. Ну и у любого человека, даже у мутанта, есть тёти, дяди, братья-сёстры, племянники, да и вообще ближний круг, путь и не родственный. Здесь в России. И кто-нибудь из них ведь наверняка болеет и нуждается в особом питании, которого в России не производят, или в лекарствах, которые тут тоже не делают.

Но эти ведут себя так, что никакой семьи и никакого близкого круга у них тут нет. Ну, видимо, и нет. У Вовы же нет. Это чмо разве может кого-то любить? Значит, и у соратничков нет.

https://ptizza.livejournal.com/1141666.html