* * *

Почему-то на провинциальных вокзалах
ощутимей особый вокзальный запах,
паровозный дым и металл нагретый --
не отсюда ли ты поплывёшь над Летой,
не спеша окунуться в родные воды
и поёживаясь от такой свободы.

Этот дым паровозный вдохнув поглубже,
просвистишь над перроном по старой дружбе,
обогнув привокзальные магазины,
до слияния Леты и Мнемозины
доберешься со временем, без печали
путь обратно сквозь изморось различая.

И торжественным провинциальным парком,
вдоль старинной стены, отошедшей панкам,
мимо дома культуры и дома быта --
видишь, вот твоя память, ещё не смыта,
и вороны таскают, шустры и ловки,
как изюм из булки, любви обломки.

И мелькают картинки, а ты не помнишь,
и теряешься вдруг, и зовёшь на помощь.
А вокзал за рекой, а моста не стало --
не сама ли ты жгла их, когда устала?
И на запах вокзальный движеньем резким
обернешься к реке, а прощаться не с кем.

30.09/04.10.2017

https://mvf.livejournal.com/130424.html