* * *

Почему-то на провинциальных вокзалах
ощутимей особый вокзальный запах,
паровозный дым и металл нагретый --
не отсюда ли ты поплывёшь над Летой,
не спеша окунуться в родные воды
и поёживаясь от такой свободы.

Этот дым паровозный вдохнув поглубже,
просвистишь над перроном по старой дружбе,
обогнув привокзальные магазины,
до слияния Леты и Мнемозины
доберешься со временем, без печали
путь обратно сквозь изморось различая.

И торжественным провинциальным парком,
вдоль старинной стены, отошедшей панкам,
мимо дома культуры и дома быта --
видишь, вот твоя память, ещё не смыта,
и вороны таскают, шустры и ловки,
как изюм из булки, любви обломки.

И мелькают картинки, а ты не помнишь,
и теряешься вдруг, и зовёшь на помощь.
А вокзал за рекой, а моста не стало --
не сама ли ты жгла их, когда устала?
И на запах вокзальный движеньем резким
обернешься к реке, а прощаться не с кем.

30.09/04.10.2017

https://mvf.livejournal.com/130424.html

* * *

Чёрная шляпа и кофе навынос.
Катится утро по Марьиной Роще.
Вы как хотите, но я не подвинусь,
я вообще не ищу, где попроще.

Солнце выкатывается на крышу,
катит очкарик на велосипеде.
Не обольщайтесь, что я вас не слышу,
мы, почитайте, почти что соседи.

Ваше пыхтение, стоны и вздохи,
шарканье тапочек по коридору,
дребезг трамвая и поступь эпохи --
сколько нас тут, кто ко всякому вздору

стал бы прислушиваться, кто незримо
вроде меня застревал бы в прихожей?
Слышишь, не слышишь -- ступай себе мимо,
слушайся классика, детка. И всё же

где-то же тянется утро, как раньше,
где-то за этой оградой узорной
ходит коза, и её барабанщик,
дворник, и прачка, и ангел дозорный.

Где-то за этой оградой железной
нежно, легко и слегка беспардонно
двое влюблённых взлетают над бездной.
Что им ограда и что им ворона

с мрачно-восторженным: здравствуй, столица!
Зря вы пугаетесь, зря, кроме шуток:
дело нехитрое -- вовремя слиться,
так, под шумок, на одной из маршруток.

Дня глубину головой пробиваю,
мчу сквозь круги персонального ада
и забываю. Опять забываю.
Вновь забываю, где эта ограда.


15/20.09.2017

https://mvf.livejournal.com/130097.html

* * *

Еще жива, пока здорова,
пуглива в меру,
ленива, многое готова
принять на веру,

встречая вяло и нестойко
вестей лавину
с утра в сети, проснувшись только
наполовину,

где то приврёшь, то партизанишь,
считая риски.
Но перечни ушедших за ночь,
но эти списки --

то перед самым новым годом,
то среди лета.
Записанное мимоходом:
да как же это?

являющее, как бездонно
терпенье наше.
Москву не мыслишь без Антона?
А без Наташи?

А здесь порой такое мнится,
и не впервые
скользнёшь глазами по странице,
а все живые.

И голос, вязкий как болото,
тебя терзает,
что ты прочла уже, а кто-то
еще не знает.

И день пройдёт, и ночь настанет
и будет длиться,
но силы так и недостанет,
чтоб поделиться.

Вы вместе здесь слова низали,
эфир взрывали.
Иди гуляй, тебя не звали.
Пока не звали.

4.07/19.09.2017

https://mvf.livejournal.com/129825.html

Argolis


На закате силуэты окрестных гор обретают цвет.
Сиреневый, пыльно-розовый, цвет оборок на бальном платье
или тюля в спальне. Глаза закрывай и спи, и плыви вослед
мореплавателям из мифов от объятья и до проклятья.

Говорят, отсюда в Колхиду отправлялся корабль "Арго".
Впрочем, мест, откуда бы он отправлялся, вокруг без счёта.
Но эта скала, над морем взмывающая легко,
как будто бы в самом деле запомнила что-то.

Тут-то тебя врасплох настигает высокий слог,
исторические параллели, глубинные смыслы пейзажа,
и ты не видишь, что жизнь рассыпается как песок
из ведёрка с отломанной ручкой у кромки пляжа.

Притягательность этих мест вернее почувствует тот,
кто не возводит стен между мифом и сном, играя
на границе, пока луна как умеет, так и растёт.
И растёт беззащитность выщербленного края.

Не бойся, это не больно, видишь, из облака бьют лучи.
А если не можешь смотреть, уходи в направлении к порту,
захлёбывайся закатом, кричи или лучше молчи,
а пейзажную лирику -- к чёрту. Ещё когда говорили -- к чёрту.

Июнь/18 июля 2017 г.

https://mvf.livejournal.com/129541.html

Argolis


На закате силуэты окрестных гор обретают цвет.
Сиреневый, пыльно-розовый, цвет оборок на бальном платье
или тюля в спальне. Глаза закрывай и спи, и плыви вослед
мореплавателям из мифов от объятья и до проклятья.

Говорят, отсюда в Колхиду отправлялся корабль "Арго".
Впрочем, мест, откуда бы он отправлялся, вокруг без счёта.
Но эта скала, над морем взмывающая легко,
как будто бы в самом деле запомнила что-то.

Тут-то тебя врасплох настигает высокий слог,
исторические параллели, глубинные смыслы пейзажа,
и ты не видишь, что жизнь рассыпается как песок
из ведёрка с отломанной ручкой у кромки пляжа.

Притягательность этих мест вернее почувствует тот,
кто не возводит стен между мифом и сном, играя
на границе, пока луна как умеет, так и растёт.
И растёт беззащитность выщербленного края.

Не бойся, это не больно, видишь, из облака бьют лучи.
А если не можешь смотреть, уходи в направлении к порту,
захлёбывайся закатом, кричи или лучше молчи,
а пейзажную лирику -- к чёрту. Ещё когда говорили -- к чёрту.

Июнь/18 июля 2017 г.

http://mvf.livejournal.com/129541.html

* * *

На Арбате снег. И во всех переулках снег.
Белоснежный май накрывает неспешно всех.

Снег летит и не сразу тает, а погодя.
И опять начинает сыпать вместо дождя,

и ложится, и никому не нужный лежит,
выжидая, видно, когда он будет изжит,

на черемухе, распустившейся невпопад,
на искусственной флоре, вымертвившей Арбат,

на плечах китайской принцессы и на лице,
и напротив неё лежит, на златом крыльце,

где арбатский ряженый стряхивает сперва
хлопья снега с боярской шапки и с рукава

и в глубинах лавки тает, как снег, потом.
Боевой китайчонок ловит снежинки ртом

под прицелом камер родительских, и в Китай
улетает снег, и мокрый Арбат, и край

моего плаща, мой неловкий, невольный след,
в этот снег арбатский вшитый на много лет.


13 мая / 13 июля 2017

https://mvf.livejournal.com/129338.html

* * *

На Арбате снег. И во всех переулках снег.
Белоснежный май накрывает неспешно всех.

Снег летит и не сразу тает, а погодя.
И опять начинает сыпать вместо дождя,

и ложится, и никому не нужный лежит,
выжидая, видно, когда он будет изжит,

на черемухе, распустившейся невпопад,
на искусственной флоре, вымертвившей Арбат,

на плечах китайской принцессы и на лице,
и напротив неё лежит, на златом крыльце,

где арбатский ряженый стряхивает сперва
хлопья снега с боярской шапки и с рукава

и в глубинах лавки тает, как снег, потом.
Боевой китайчонок ловит снежинки ртом

под прицелом камер родительских, и в Китай
улетает снег, и мокрый Арбат, и край

моего плаща, мой неловкий, невольный след,
в этот снег арбатский вшитый на много лет.


13 мая / 13 июля 2017

http://mvf.livejournal.com/129338.html

* * *
Ты, влюбленная, на том конце Москвы.
Я, бессонная, на этом.
Полумесяц словно сглаживает швы
между осенью и летом.

Что за вздор несем мы заполночь в сети,
ни отточий, ни абзаца.
Как охота эти грабли обойти
и как трудно отказаться.

Может, нежности запас не весь изжит,
может, сил ещё достанет.
И на том конце дрожит, дрожит, дрожит,
а на этом -- только тянет.

Не пленяясь, не терзаясь, не любя,
упирая нос в запястье,
поневоле примеряю на себя
эти радости и страсти.

То ли финиш, то ли так, вторая треть,
жаль, что чувства так одрябли,
то ли плюнуть и наутро улететь,
оседлав чужие грабли.

Над Москвой плывёт щербатая луна
с удальством первопроходца.
А у нас осталась ниточка одна,
но, бог даст, не оборвётся.

07/08.03.2017

https://mvf.livejournal.com/129229.html

* * *
Ты, влюбленная, на том конце Москвы.
Я, бессонная, на этом.
Полумесяц словно сглаживает швы
между осенью и летом.

Что за вздор несем мы заполночь в сети,
ни отточий, ни абзаца.
Как охота эти грабли обойти
и как трудно отказаться.

Может, нежности запас не весь изжит,
может, сил ещё достанет.
И на том конце дрожит, дрожит, дрожит,
а на этом -- только тянет.

Не пленяясь, не терзаясь, не любя,
упирая нос в запястье,
поневоле примеряю на себя
эти радости и страсти.

То ли финиш, то ли так, вторая треть,
жаль, что чувства так одрябли,
то ли плюнуть и наутро улететь,
оседлав чужие грабли.

Над Москвой плывёт щербатая луна
с удальством первопроходца.
А у нас осталась ниточка одна,
но, бог даст, не оборвётся.

07/08.03.2017

http://mvf.livejournal.com/129229.html

* * *
Над развесёлой Фонтанкой, над трагической Мойкой
день растекается белый -- что хочешь, то и пиши.
Стань декадентской музой, стань институткой бойкой,
если увидишь сфинкса -- за ухом почеши.

По обветшавшим набережным, вдоль фасадов пятнистых
день ведёт тебя бережно, собственной белизны
словно не замечая -- в гипсовых ли горнистах,
в мраморных кифаредах, досматривающих сны.

Стелется сам под ноги, ластится и клубится,
что с ним таким поделаешь этой ранней порой.
Можно тихо заплакать, можно молча влюбиться,
особенно если к пейзажу будет добавлен герой.

Он тебе после высушит варежки на сушилке,
сварит кофе с корицей и сгинет. А впрочем, брось,
это чужая память, железы и прожилки --
что же тебя по-детски прохватывает насквозь?

В изжелта-белой бурке ангел ёжится немо,
но согласись, пока что разницы никакой,
в долг тебе или даром отпущены белое небо,
белый лёд вдоль канавки, белый дым над рекой.

16/19.02.2017

https://mvf.livejournal.com/128888.html

* * *
Над развесёлой Фонтанкой, над трагической Мойкой
день растекается белый -- что хочешь, то и пиши.
Стань декадентской музой, стань институткой бойкой,
если увидишь сфинкса -- за ухом почеши.

По обветшавшим набережным, вдоль фасадов пятнистых
день ведёт тебя бережно, собственной белизны
словно не замечая -- в гипсовых ли горнистах,
в мраморных кифаредах, досматривающих сны.

Стелется сам под ноги, ластится и клубится,
что с ним таким поделаешь этой ранней порой.
Можно тихо заплакать, можно молча влюбиться,
особенно если к пейзажу будет добавлен герой.

Он тебе после высушит варежки на сушилке,
сварит кофе с корицей и сгинет. А впрочем, брось,
это чужая память, железы и прожилки --
что же тебя по-детски прохватывает насквозь?

В изжелта-белой бурке ангел ёжится немо,
но согласись, пока что разницы никакой,
в долг тебе или даром отпущены белое небо,
белый лёд вдоль канавки, белый дым над рекой.

16/19.02.2017

http://mvf.livejournal.com/128888.html

* * *

Пожилой поэт с бородой густой
никогда не спросит меня: "Постой,
ты читать-то будешь?" Поскольку он
без меня растроган и просветлён.

Молодой с залысинами на лбу
мне вверять не станет свою судьбу,
прошагает мимо, пригладив прядь,
потому что было б кому вверять.

Поэтесса модная средних лет
мне рукой помашет: привет-привет.
Помашу я тоже ей из угла,
но она, похоже, уже ушла.

У неё дела, у неё друзья.
У меня нескладная жизнь моя,
втихаря отложенная на час.
Я зашла из прошлого, не стучась.

Где равно никчёмны мои труды,
где ещё ни моды, ни бороды,
только юный гонор и аппетит.
Я не знаю, что меня тяготит.

То ли кризис этих же средних лет,
то ли вечной неразберихи след --
этот гул в ушах, сквозь который мне
еле слышно вас. То ли снег в окне.

Посижу в углу, отползу в другой.
Кто-нибудь ещё мне махнёт рукой.
То ли вновь привет, то ли всем пока --
не сказать, что разница велика.

И неважно, кто тут сейчас в чести.
И плевать, что город опять в снегу.
Понимаю ясно: пора уйти.
Но пока уйти не могу.

19/24.01.2017

https://mvf.livejournal.com/128521.html

* * *

Пожилой поэт с бородой густой
никогда не спросит меня: "Постой,
ты читать-то будешь?" Поскольку он
без меня растроган и просветлён.

Молодой с залысинами на лбу
мне вверять не станет свою судьбу,
прошагает мимо, пригладив прядь,
потому что было б кому вверять.

Поэтесса модная средних лет
мне рукой помашет: привет-привет.
Помашу я тоже ей из угла,
но она, похоже, уже ушла.

У неё дела, у неё друзья.
У меня нескладная жизнь моя,
втихаря отложенная на час.
Я зашла из прошлого, не стучась.

Где равно никчёмны мои труды,
где ещё ни моды, ни бороды,
только юный гонор и аппетит.
Я не знаю, что меня тяготит.

То ли кризис этих же средних лет,
то ли вечной неразберихи след --
этот гул в ушах, сквозь который мне
еле слышно вас. То ли снег в окне.

Посижу в углу, отползу в другой.
Кто-нибудь ещё мне махнёт рукой.
То ли вновь привет, то ли всем пока --
не сказать, что разница велика.

И неважно, кто тут сейчас в чести.
И плевать, что город опять в снегу.
Понимаю ясно: пора уйти.
Но пока уйти не могу.

19/24.01.2017

http://mvf.livejournal.com/128521.html

* * *

Пожилой поэт с бородой густой
никогда не спросит меня: "Постой,
ты читать-то будешь?" Поскольку он
без меня растроган и просветлён.

Молодой с залысинами на лбу
мне вверять не станет свою судьбу,
прошагает мимо, пригладив прядь,
потому что было б кому вверять.

Поэтесса модная средних лет
мне рукой помашет: привет-привет.
Помашу я тоже ей из угла,
но она, похоже, уже ушла.

У неё дела, у неё друзья.
У меня нескладная жизнь моя,
втихаря отложенная на час.
Я зашла из прошлого, не стучась.

Где равно никчёмны мои труды,
где ещё ни моды, ни бороды,
только юный гонор и аппетит.
Я не знаю, что меня тяготит.

То ли кризис этих же средних лет,
то ли вечной неразберихи след --
этот гул в ушах, сквозь который мне
еле слышно вас. То ли снег в окне.

Посижу в углу, отползу в другой.
Кто-нибудь ещё мне махнёт рукой.
То ли вновь привет, то ли всем пока --
не сказать, что разница велика.

И неважно, кто тут сейчас в чести.
И плевать, что город опять в снегу.
Понимаю ясно: пора уйти.
Но пока уйти не могу.

19/24.01.2017

http://mvf.livejournal.com/128521.html

* * *

Куда ты снова с пустым ведром, перед кем ещё мельтешить.
Ни катка залить, ни отмыть хором, ни огня в груди потушить.

На что косится твой левый глаз, где зияет густая тьма.
Кому ты снишься на этот раз, постепенно сводя с ума.

Кому дорогу ты перейдёшь налегке, не желая зла,
какой ловить в него будешь дождь и какого доить козла,

на кой оно тебе, если ты не умеешь стены белить,
омывать стопы, поливать цветы, да хотя бы грузди солить.

А улица как пьедестал чиста, огоньками украшен дом,
вокруг предпраздничная суета. И ты со своим ведром.

И ладно бы яблоки, молоко или стираное белье,
но там пустота, и так нелегко отделаться от неё.

Своя, цветущая как заря -- но ты ей, как ни юли,
сама не рада, не говоря о тех, что навстречу шли.

Ну, что ты снова в толпу, в метро -- подумаешь, что в тепле.
Возьми повыше, пока ведро не приковывает к земле.

22/26.12.16

https://mvf.livejournal.com/128437.html

* * *

Куда ты снова с пустым ведром, перед кем ещё мельтешить.
Ни катка залить, ни отмыть хором, ни огня в груди потушить.

На что косится твой левый глаз, где зияет густая тьма.
Кому ты снишься на этот раз, постепенно сводя с ума.

Кому дорогу ты перейдёшь налегке, не желая зла,
какой ловить в него будешь дождь и какого доить козла,

на кой оно тебе, если ты не умеешь стены белить,
омывать стопы, поливать цветы, да хотя бы грузди солить.

А улица как пьедестал чиста, огоньками украшен дом,
вокруг предпраздничная суета. И ты со своим ведром.

И ладно бы яблоки, молоко или стираное белье,
но там пустота, и так нелегко отделаться от неё.

Своя, цветущая как заря -- но ты ей, как ни юли,
сама не рада, не говоря о тех, что навстречу шли.

Ну, что ты снова в толпу, в метро -- подумаешь, что в тепле.
Возьми повыше, пока ведро не приковывает к земле.

22/26.12.16

http://mvf.livejournal.com/128437.html