Она теряется. Меняется. И все из-за этих людей. Как она их всех ненавидит. Но это её сувство, оно безответно. Ведь люди любят её, она нужна людям. Любовь. Они ищут её везде, в деньгах, в друзьях, в родственниках. А искать надо на полу-пустых проспектах, усыпанных листьями и снегом. Искать надо в шипах роз. Но люди настолько наивны, что верят, в то, что она сама к ним придет. И все равно все рано или поздно, окончательно запутавшись в этом пустом городе призраков приходят на тот самый проспект, и уколовшись шипом влюбляются чаще всего в самого неожиданного для себя человека.
Холодные пальцы стучат по клавиатуре с необъснимой скоростью. Пока мысли не ушла. Пока память не отвалилась, растворившись в кружке с эспрессо. Пока глаза не наткнулись на очередной супер умный текст от одного из моих друзей. Пока я все еще не разучилась думать. Писать посты как способ согреть атрофированные пальцы. Может просто отрезать?
Она искала любовь на проспекте всю жизнь, и кололась шипами роз. Кто то посвящает свою жизнь поиску, кто то ожиданию. А кому-то не дано ни то ни другое, и Она была такая, и все равно пыталась найти счастье. Хотя люди и завидовали ей, но ей нужны были друзья, чтобы пройти это путь к любви заново. Кому-то дают все, кому-то ничего. Она относится ко второй категории. Она говорит подругам, что все у них будет хорошо. И не верит в это. Потому что она это знает. Неважно как далеко будет человек которого она сможет полюбить, важно лишь то, чтобы он сумел дать её муку. Ведь ей совсем не нужна страсть. К чему? У нее есть все. Кроме чувства.