"...Только боги и только дети
Восходили в такие выси,
Выше крыши клубилось небо,
Выше неба была любовь:
Недоступная, неземная,
Уходящая в звездный холод,
Леденила чужие души,
Согревала уснувший город..."(с)

Помните просьбу Маргариты: "вернуться в подвал в переулке на Арбате, и чтобы лампа загорелась"?
Я бы потребовала захламленную кухню, тикание часов на стене, дождь, наброшенный на ветки тополей за окном. 

Не выходит -будем колдовать над рецептом жизни и швырять в свой ведьминский котел, что ни попадя.

Хотя вся наша жизнь складывается из этих "чтонипопадя". 

У меня в котле булькают веточки лаванды и общение с человеком, о чьем "чтонипопадя" даже думать не хочется.

А у моего прошлого запах жасминового чая. Через какое-то время остается только призрак аромата, но горьковатый вкус еще долго ощущается...

Мое "чтонипопадя" -включает в себя все продолжающееся, черт бы его, послевкусие жасминового чая...
...и попытка впихнуть в сутки лишние несколько часов, и успеть сделать все...
...звонки, суета, встречи, капли дождя, которые крыши домов стряхивают мне за шиворот...

Сесть и разобрать жизнь на составляющие- все равно что разобрать часы по винтику. Одни мелкие детали. Но каким-то непостижимым образом, составленные вместе, они дают точный механизм. И мерно тикают у кого-то на руке...

P.S. Не грусти, Баречка... Ты грустишь и мне тоже плохо. Это не пафос. И не обычное "как всегда" и "начинаешь снова". Просто говорю все так, как есть. Как чувствуется. Честно...

Вспомнила мое старое московское 19-ти летнее чудо... Соскучилась что-то. Какая-то дурацкая ностальгия. Соскучиась, Шурочка... Эх...