Дым осени
Софи Леонель
Была обычная мокрая осень.
Небо было молочное и угрюмое. Золотых листьев становилось меньше, теперь они резко падали на мокрый асфальт и бесшумно плыли в лужах. Он постоянно говорил мне, как любит эту мою березу под моим окном, как обожает бродить по мокрым улицам и думать обо мне, что он любит это серое осеннее небо, которое только осенью бывает таким, что только осенью он спокоен и на его душе и тоска и радость...
Он время от времени восклицал:
- Какая ранняя и холодная осень!
Мы в тот вечер сидели почти молча. Я следила за его глубокими карими глазами, которые всматривались в ночное небои все искали звезды. Я наблюдала за прохожими, что спешили домой и удивлялась: почему они не наслаждаются этой свежей ночью? Почему бегут, не замечая красивого фонарного света? Он говорил, что когда-нибудь люди поймут всю ценность момента, но будет уже поздно. И было правда очень поздно.
Мы молчали, прижавжись друг к другу, ощущая близкое тепло.
Ночь от чего-то стала зимней.
Если закрыть глаза и представить, можно было сказать, что на улице крещенскй морозы.
Он сказал, что до зимы еще далеко и закурил.
Я ему поверила. Я вдыхала этот сигаретный дым вперемежку с ночным воздухом и было хорошо.
Мы стали вспоминать нашу дачную жизнь: как мы бегали на речку, как прятались от всех в заброшенном домике, как искали сокровища, как гуляли закатными вечерами и ели смородину. Все было прекрасно в те моменты: и воздух, и люди, и места, и погода...
Все было совершенным.
А теперь мог ли мне кто-нибудь сказать, что все это закончится?Я бы не поверила. Но сейчас, вспоминая ту морозную осеннюю ночь, я будто заново вдыхаю этот сигаретный дым вперемежку со свежим воздухом.
И снова, непонятно откуда стекает дождь, слышатся его последние слова. Он уходит, а я продолжаю стоять и удивляться тому, как быстро он уходит, совсем как те прохожие, как молча он удаляется и удаляет от меня дым, и как неосторожно он проходит по лужам и по асфальту, скееному листочками, разделяя их и кидая на грязный мокрый асфальт...
© Copyright: Софи Леонель, 2007