Этому дневнику на год больше, чем моему знакомству с Е. (просто читатели этого не видят), а с Е., точнее, без Е., я уже в два раза дольше, чем, по чужим словам, живет любовь.
Именно о Е. идет речь в моей последней мартовской записи. За время, которое прошло с прошлого марта, я бросила работу, бросила учебу, бросаю дом, где жила два года, впала в "большую" депрессию и догадалась, что Е. - "аспи". Собственно, читать это предложение следует в обратном порядке.
Сам Е. об этом не догадывается. И такое бывает. Кажется, он считает себя "ребенком индиго". Точнее, "кидальтом индиго" - ему-то уже за тридцать. Но все, что я читала про "аспи", относится и к нему, кроме незначительных исключений. Он ужасно общительный. Он позволяет людям трогать себя. И он готов рассказывать мне о своем внутреннем мире. И жить мне от этого становится еще страшнее, потому что ЭТО ВСЕ НЕ ТО, ЧТО ВЫ ДУМАЛИ.
Все это перевернуло мою жизнь, надеюсь, на этот раз в правильном направлении. Но теперь раз я мучаюсь сильнее, чем в прошлые разы, поскольку на этот раз я все вижу абсолютно ясно и от этого еще больнее. Все просто безнадежно. Единственное, от чего легче, - я не виновата. Это не моя ошибка. Ошибка - в ДНК.