Серый час, тот самый серый час, что приносит на крыльях уходящей ночи шепот беспокойного ветра. Легкая тревога вьется в сердце. Я как всегда проснулась слишком рано, и у меня есть чуть больше часа, чтобы рассыпать мечты и собрать их вновь, чтобы пролистать предстоящий день и отметить в нем мгновенья с тобой. Мгновенья. Не больше. Ты рядом – это особое время суток, особое время года, особое время жизни… секунды… Но….. ленивое утро робким серебристым светом отодвигает шторы и полумрак…. полуобморок. Распростертые всквозь мысли метелями бьются в окно, в ту сторону, где живешь ты. Знаешь, а солнце просыпается чуть правее тебя, и кому из вас я говорю немыми губами «Доброе утро»…..? Кому…? Волна сладкого холода по телу… нет, это не игры сквозняка, а трепетное предчувствие того, что из твоих сетей лениво я буду ускользать всякий раз, и всякий раз меня будет губить порыв жадной нежности. Нежности к человеку, которому нет равных, к тому, о ком можно лишь робко мечтать, кому хочется подарить все самое прекрасное… кому не задумываясь я отдала душу и сердце, еще до того, как он впервые произнес мое имя…..
А в остывшем чае плавает мое отражение… глуповато-зеленое… Замереть на мгновение, остановить все жизненные процессы, и выждав четыре секунды, повернуть голову туда, где мог бы спать ты. Бросить вздох в молчание стен и включить себя заново… Значит, есть чего ждать, и мы оба все давно знаем … и мы оба.. нет, не оба, просто Мы. Каждое утро исписано немым ожиданием… Ни слова. Ни слова. В этой тишине я жду легкого шороха руки на подушке… в этой тишине мерно отстукивают часы время до…………………………….

Вложение: 2327187.jpg