вчера вечером я обидела человека из-за своего сильно искаженного представления о прекрасном. либо сильно законсервированного представления - что уж тут, мне доставляют удовольствие голландские мельницы и Бодлер одновременно. перед сном долго ворочилась - думала о необходимости коррекции чувства эстетики. и приснилось мне соответствующее:
по мотивам спектакля "урод" и моего воспаленного сознания.
у них - одинаковые лица. были обезьяньи, а стали модельные, теперь им стыдно, и они носят маски, как у грабителей банков или террористов-смертников. они всегда и везде читают и слышат одну и ту же фразу "всё, что ранее не считалось прекрасным - скоро умрёт".они знают, что смерть эта не будет мучительной, потому что смерть мучительна не для того, за кем она пришла, а для тех, кто его всегда окружал. а какая тяжесть может быть от потери кратковременной и трафаретной красоты? да, никакой. сегодня одна, завтра - другая такая же.
они знали всё это и убивали. убивали тех, кто вскоре бы ничего не почувствовал после их исчезновения. для чего? для уничтожения возможности выбора, страдать о них другим или нет. потому что ответ известен, и он не самый желанный.

а я ведь действительно думаю, что для категорий эстетики и всего, что с ней связано, есть одно мерило времени - вечность и одно качества - совесть. почему вечность - объяснений не надо. почему совесть - объяснять долго. заинтересовало - отвечу.
научите меня прекрасному,а? ну, научите...

Потерпи. Меня вылечит время,
Что оставишь ты вместе с ключами.
Я, как прежде – не там и не с теми.
Я, как прежде – противник прощаний.
Я, как прежде живу полумерой,
Без отличий гипотез от фактов.
Мой покой оказался химерой,
Моя музыка – фальшью в три такта.

Потерпи. Меня вылечат слезы,
Что прольются на завтра с дождями.
Я отныне не верю прогнозам,
Я отныне – адепт расстояний.
Я отныне от осени к лету
Так живу, что весны незаметно.
Мое счастье мне кажется бредом,
Достижения – вознёй кабинетной.

Потерпи. Меня вылечит слово.
(что опять я найду на страницах
Тех трактатов о первоосновах
так, сказаний поддельных провидцев.
Ими, разве что, были воспеты
Добродетели в прошлом воскресших).

Моя ночь обернулась рассветом,
Ничего нам с тобой не принесшим.

Я – обсессивно-компульсивный писатель среднего поколения. Вчерашний дождь совершенно выбил меня из колеи. У меня астма, и я ношу с собой ингалятор. Мой отец был хорошим, но слабым человеком. Я не могу избавиться от привычки ритмизировать собственную прозу. Пожалуйста, сделайте меня счастливым