Я о любви своей писать не стану…
Говорить о чувствах, которые есть!
Я напишу о том, о чём мечтаю.
А ведь глупа была та месть.
Я строила сама мечты ночами.
Играла мыслями своими я.
Витали в воздухе, а я ловила их сочками.
Любила мысль о том, что живу любя.
Опять любовь, опять она родная.
Не оставит она души моей.
Гоню её, сама не зная,
Что без неё стихи становятся глупей.
А как любила я ночами – выпить кофе, покурить…
И в тишине я рассуждая,
Понимала всё и начинала творить.
В руке моей ручка, на столе моём тетрадь.
Мысль за мыслью, я начинаю писать.
И строки мои мне роднее всего.
Помогают мне жить и помогают мечтать.
Мечты мои тихие, а я словно зверь.
Затаилась и жду, что же будет теперь.
Но вокруг тишина и ничего не происходит.
И эта тишина меня всё больше заводит.
Я напишу о том, что любовь всё же есть.
Ну вот, опять любовь, какая же глупость.
А ведь у неё второе имя есть…
И имя это – бесконечность.