Ты когда-то сказал,
Что не достоин меня.
Может вовсе не знал -
Я не смогу без тебя!
Но вновь слеза за слезою.
Мне так трудно жить...
Я давно стала другою
И меня не изменить.
И я знаю ты иной.
Не такой как все.
И я бреду за тобой,
Бреду,как во сне.
Меня достали проблемы.
Меня достали мечты.
Я сама себя достала.
Но во всех мечтах ты!

Любовь - какое сладкое слово.
Боль - уже только от этого слова чувствуешь её.
Ненависть - плавит душу,как плавят золото.
Страсть - всё отдать готов за неё.

Любовь - можно искать её годами.
Она может прийти и сново уйти.
Но любовь всегда следует за нами.
Ей всю жизнь с нами по пути.

Боль причиняет нам много страданий.
Она,как тень,её нельзя убить.
Боль - её нет в списке наших желаний.
Но это чувство невозможно забыть.

Ненависть,она так часто бывает слепой,
Что порой не поймём её сами.
Её не ищут,она сама прийдёт за тобой.
И сожрёт вас с ногами,с руками.

Страсть - всегда была подобна огню.
Где нет спичек сама вспыхнуть способна.
Но где страсть,там нет слов "люблю".
Она вовсе не важная особа.

Но год за годом эти чувства живут.
Они намного старше нас с вами.
Какому чувству свою душу отдадут
Это люди должны понять сами

Заполню я мир новыми отрезками,
Даже пусть они будут очень резкими.
Заполню свой мир новыми картинами,
Ведь кто-то заполняет этот мир фильмами.

Проблемы,заботы,чья-то суета.
Я сижу и курю на балконе одна.
Все мысли улетают куда-то далеко...
Куда-то далеко,где нет никого.

И в полной темноте шлю приветы от себя,
Не получаешь их ты,ведь я уже не твоя.
Ведь уже не с тобой,не с тобой моя душа.
Не с тобой моя улыбка,не с тобой красота.

И словно гной из раны,вытекаю в мечту.
О том,что вновь вместе,о том,что найду...
Но ты далеко и я тебя не прощу.
Никогда не прощу,но помни,что тебя я люблю...

Я о любви своей писать не стану…
Говорить о чувствах, которые есть!
Я напишу о том, о чём мечтаю.
А ведь глупа была та месть.
Я строила сама мечты ночами.
Играла мыслями своими я.
Витали в воздухе, а я ловила их сочками.
Любила мысль о том, что живу любя.
Опять любовь, опять она родная.
Не оставит она души моей.
Гоню её, сама не зная,
Что без неё стихи становятся глупей.
А как любила я ночами – выпить кофе, покурить…
И в тишине я рассуждая,
Понимала всё и начинала творить.
В руке моей ручка, на столе моём тетрадь.
Мысль за мыслью, я начинаю писать.
И строки мои мне роднее всего.
Помогают мне жить и помогают мечтать.
Мечты мои тихие, а я словно зверь.
Затаилась и жду, что же будет теперь.
Но вокруг тишина и ничего не происходит.
И эта тишина меня всё больше заводит.
Я напишу о том, что любовь всё же есть.
Ну вот, опять любовь, какая же глупость.
А ведь у неё второе имя есть…
И имя это – бесконечность.

Зачем любовь моя тебе ответь?
Ведь для меня она уж стала тяжкой.
Я так устала, сам заметь.
Стою пред зеркалом, в руках «опаска».

И как мне жить, сама не знаю…
Кого о счастье мне просить?
Сама себя я в кровь терзаю.
Но смерть уходит, заставляя жить.

А жизнь моя совсем нелепа.
Сгустилась тьма передо мной.
Во тьме и вся моя планета
И не найти мне в ней покой.

Я вновь сижу у края света.
Душа кричит на пару с тишиной.
А я как дождь, я жду полёта.
Полёта ввысь, чтоб быть с тобой.