Я всегда думала, что она умрёт от передоза или самоубьётся.

А она замёрзла насмерть.

И мне теперь очень стыдно.

До чего же трудно принять смерть. Хоть и понимаешь, что человека больше нет - а глаза всё равно ищут в толпе знакомый силуэт. Часто ловлю себя на ожидании, что сейчас она выйдет из-за угла универа и улыбнётся мне при встрече, как раньше. Никак не могу привыкнуть. Не отделаться мне от надежды вновь встретить её и поговорить, как всегда, ни о чём. Приходится постоянно себя одёргивать и напоминать. Горько.

Сегодня ночью умер Рэй Брэдбери на 92-м году жизни. Он писал с 1942го года, целых 70 лет.