Размышление о квазисмысле жизни, великих, не очень великих, о Веществах и о много чем еще.
Читать далее...

Ветер пахнет весной и простудой
На голой речной мостовой.
А на кухне - тоской и посудой.
Так что даже не думай домой.

Значит, снова - шарфы и микстуры,
Пробуждения в винном бреду,
Значит, снова менять текстуры
Как всегда, впопыхах, на ходу.

Воздух пахнет обугленной кожей -
Под асфальтом горит земля.
Меня снова впечатали рожей
В истеричную ноту "ля".

И земля, пропахшая снегом,
И подушка - сплошная соль,
Встретят эту весну со смехом.
Только мне здесь какая роль?..

Читать далее...

Херли.Буду по одному сувать

Читать далее...

Что-то происходит...Ранее меня действительно перли мои стихи,меня вставляло от того,что я делаю.А сейчас...то ли взросление,то ли деградация - а скорее - все сразу. Я пишу стихи,и с каждой строчкой сознаю,что стихи - прескверные.Это не самоуничижение,не,предупреждаю,набивание на комплименты - просто констатация факта,довольно-таки ироничная.Тем более странно - я отношусь к этому более чем спокойно. Считаю свои стихи дрянью.И все равно пишу. Просто для уталения графоманства. Дрянь,слова дрянь,слова-вода,слова-мысли,мысли - каша...

энивей....

Накопилось моей усталости
На пуд соли.И больше даже.
Надоели приступы жалости
Надоели платки бумажные
По которым сопли размажу
Ты не знаешь,как тяжело лететь
Прилипая к земле крыльями
Как противно внутри пустоту терпеть
Растянувшую нас милями
Проткнувшую время шпилями.
Растворюсь в кислоте обыденности
Сон тусклее мечты в сотни раз
не заметит никто моей выделенности,
Потому что она - на час
Ибо так все неважно сейчас
Одна средь таких же неразличимых,неузнанная радарами
Черная гниль средь нарядов крикливых
Разбитыми вдребезги фарами
Слепо глядится в дождливую даль
Режет асфальт криками
Пахнет винилом,в наушника - сталь
Небо покрыто бликами.
Розовый,желтый,зеленый - все ярко
Больше не будет.Не будет
Ни холодно мне,ни тепло,ни жарко
Кругом - лишь гнилые люди.
Ты,поцелуй-ка мой лоб,я в горячке!
Слышишь? Я чувствую звуки...
Просто ляг рядом дымом.На вечность наплюй.
Дай свои мне почувствовать руки.

Осенний вечер,рыжий пепел под ногами,стужа.
В себя и в воротник пальто нырнул.
Не только никому - себе уже не нужен.
Изгадил.С корнем вырвал.Обманул.
И листья жгут лицо,как оплеухи,
Мешают обозрению пути.
Хотя неясно,нужно ли идти
Когда над головою закружились мухи.
Но нет,не мухи - это первый снег
Нахально непокрытый волос мочит
Наперекор желанью ускоряешь бег,
Забыв о том,что капля камень точит.
Кругом темно,но это так красиво
Играть в оттенки серого с судьбой
И даже если не в ладах с собой,
Стать добрым от глотка аперитива
Стать сладким,выпивая сам себя
Впитать свою же сущность без остатка
Стремиться к шару плоть скрепляя и томя
И становицца неуклонно гладким.
В промозглый ветер надевая капюшон
Ты оглянешься - и увидишь: пусто
И зародится в сердце трепетное чувство
Что вот,конец. О,как же он смешон...

Дико хочется написать что-то позитивное, искрометное, ошизенно талантливое и все таукое прочее.Но пишу не я ,не Лилита Фрайт Пресвященная, а Suo , злостной лирой на какое-то неопределенное время изгнанная из сваво пристанища.А так как Суо никакой не писака а факин худ,то бум руководствовацца постулатом Дали,ибо рек Сальвадор: "Художник!Ты не оратор,так что молчи и займись делом". Вот Суо и занимаецца. Малюет музерские часы и ящериц.Лизард Квин,млять.
И раз уж изо рта не извдекается ни одной дельной мысли,она будет топить шоколадную осень во рту а себя преимущественно в алкоголе, с оргазмишным отупением ворошить листья на Чистопрудном и ждать с деццкой радостью белой мерзопакости с неба.
А еще рефлексировать.Но это уже эстетство)

курент муд: creative
ухи ловят : The Doors We could be so good together

Пы Сы отныне здесь будет не только писанина...все-таки..Лилита Фрайт успела оформиться во вполне адекватного такого чуловечка)))

to I.B.

болевая точка

инвалидность

Хочу быть таким,как ты.

Кризис закончился.Проза не поперла,но наклевывается. началась новая эра.Новая эра творчества,и новая эра меня.

newborn

ничего больше

здесь

Я был не в лучшей форме
И путал с дерьмом свою тень
Сигареты - не бог весть какой вид прокорма
Но жевать куски челюстям лень
Надо ли склеивать вазу
Если нету цветка для нее?
Надо ли скрывать синяк под глазом,
Если тем,кто глядит - все равно?
Я был не в своей тарелке
Свою я разбил давно
Я не был готов к переделке
И не рассмотрел свое дно.
Сны по ночам смешили
Утром просили слез.
Меня,не спросив,зашили
Хотя я свой крест добровольно нес
Я на игле оптимизма
Сидел до нахальства долго
родилось

просто стихи

не имею радости знать,что есть влюбленность для мужчины.