мальчик, поющий блюз. слепой от рождения.
нельзя показать жалость.
кресло, дальний угол. сидит в темноте. слушает мир вокруг.
и всех останавливает то, что он не такой, как все. как другтие. что-то из обыденного ему недоступно. а что-то - есть более, чем у всех.
мало кто находит силы поговорить с ним. а ему так не хватает слов. любых. даже не добрых. просто слов, чужих слов, пусть даже и равнодушных, даже и отстраненных.
держу его за руку, говорю что-то. оживился.
видит только блики, перепады света.
"Почему над тобой свет?"
"Солнце..."
"Солнце? Какое оно, солнце?"
и не знаешь, что ответить