Первая цитата |
Этот человек был для меня святым… Сказал он, потушив сигаретный окурок о стену подъезда, выкрашенную отвратительным зелёным цветом.
- А что случилось потом? - спросила я у него.
Он выжидающе посмотрел, смахнул длинную чёлку со лба…
- Потом? – снова переспросил он. – Потом произошло то, что должно было произойти… Разочарование.
Снова пауза…
- Понимаешь, я думал, что она такая же, как и я… Я даже хранил её фото под подушкой… Её плюшевого медвежонка, которого она давно-давно забыла… И её тепло. Я думал, что она – ангел… - он грустно улыбнулся.
- Ангелов нет…
- Это я уже понял… Горькое осознание того, чего никогда и не было. Обычная пустота и смех где-то там внутри…
Он снова закурил…
- Ты ведь никогда раньше не курил? – почему-то без удивления спросила я…
Он помотал головой…
- Разочарование… - прошептал отчаянно он, будто не расслышал моего вопроса… - Этот человек БЫЛ для меня святым… Светлым… Чистым…
Он закрыл лицо руками и опустился на пол. Он плакал…Я чувствовала это. «Не надо» - мысленно просила его я…. Я не люблю слёз… а особенно слёз отчаяния. В них вся горечь и боль…
- Все мы когда-то ошибаемся… - тихо сказала ему я. – Мы просто хотим верить и любить, но чаще всего это не получается. Весь мир построен на разочаровании и боли… И когда ты говоришь себе: «Я больше никогда не буду никого любить..». Ты врёшь сам себе. Любой человек не может без любви.
- Любовь – это просто слова. Их легко бросать на ветер и мало кто вкладывает в них особый смысл.
- С чего ты это взял?
…Молчание…
В последнее время он стал очень странным: перестал спать ночами, забросил свой любимый фотоаппарат, просто целыми днями лежал на диване и о чём-то беспрестанно думал. А когда на лампочку, висящую на потолке, садились кучи глупых мотыльков, он их уже просто не замечал. Он видел странные сны и тёплое море с белым песком. Он брёл куда-то вдоль линии берега, а потом оказывалось, что он стоит на месте. Иногда ему снилось кладбище. Сплошная череда лиц, просящих о помощи и сострадании… А он – на коленях, перед чем-то неизведанным, сгребает руками землю и пересыпает из одной ладони в другую… Тупик и ничего больше.
Всё как-то изменилось в жизни… Если раньше он любил просто жить, то теперь «просто жить» не получалось. Время ускользало из рук вместе с ней… Он уже не мог бежать за ним… Слишком долго и тяжело. Это равно тому, что и стоять в очереди за смертью. Вдохновение больше не приходило… оно умерло… Во время революции… внутренней, изнуряющей и просто убивающей второе Я. Ему больше не хотелось быть. Распят и ни слова больше.
Он пытался рисовать что-то на стене. Но это что-то отчаянно не получалось. Он смотрел за окно, но там лил дождь, умывая дома и дороги… В наушниках ничего кроме тишины… Нас слишком быстро забывают… Так же, как и мы… слишком быстро забываем… Иногда бывает смешно… а иногда грустно… и обидно до слёз… Мы крайне редко смотрим в глаза людей… боимся увидеть в них пустоту... и печаль…
Он же просто плакал и не боялся своих слёз… Потому что они – солёный дождь… и ничто… Зато сразу становится легче и проще жить…
Но я точно знала, что где-то там, внутри он был очень сильным и хранил миллионы звезд…
В тот день Он очень сильно хотел шагнуть в неизвестность… Потому что именно она умеет раскрывать перед человеком все тайны… Она умеет хранить все мечты и то, чему никогда не суждено сбыться… Но он не знал одного: даже после того шага в неизбежность – ему было суждено заново родиться… Он был обречён: каждая новая жизнь – была продолжением предыдущей…
… Этот человек был для меня святым… сказал он…
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |