Читаешь прозу Романа Сенчина и понимаешь: литература это «живая жизнь» плюс что-то еще. Но понимаешь это не потому, что перед тобой – оно самое, такая вот Литература с большой буквы. Нет. В данном случае понимание приходит от обратного. От осознания острой нехватки «чего-то еще» в этой, по сути, добротной, мастерски сработанной прозе. И сюжет – есть, и события – происходят, и язык простой в хорошем смысле этого слова: т.е. не вычурный, не нагружающий, «легкий».

Но. «Воздух» внутри его произведений какой-то обедненный, что ли. Всё как-то безрадостно-серо. На вкус – овсянка на воде. Визуально – черно-белый документальный фильм (как если бы, например, взяли пленку из видеокамер, поставленных в общественных и не очень местах, и сделали бы микс из разнообразных кадров).

Автор говорит: новый реализм! Всё как в жизни! Максимальное приближение! Жизнь – серая, вот и «отражение» ее такое же!

Не знаю, «отражение» какой именно жизни этот «реализм», но не моей точно. А когда «не моей», когда нет элемента узнавания, столь важного для связи писатель– читатель, то и интерес быстро гаснет, читаешь уже просто из прилежания: начал книгу – дочитай…

В общем, советую Сенчина только тем, кто фотографию предпочтет картине, а яркий, сочный образ – плосковатой «достоверности» натуры…