"Что такое танго? Танец?... Э-э, нет", - и, приобняв меня, старый тангер продолжил: "Танго - это философия любви! Да и сама любовь... А ты танцуешь... Любить нужно! Тогда это и будет танго. Люби того, с кем танцуешь, и жизнь твоя будет, как самое восторженное танго!" - он замолчал. Мы были одни в опустевшем танцевальном зале, куда я прихожу уже второй месяц, чтобы научиться танцевать танго. Но, видимо, не для меня оказался этот танец. Всё вроде правильно делаю, но...не поняли мы друг друга. А раз так, то и нечего время терять. Об этом я и сказал сегодня своему учителю танцев - Великому тангеру. Когда он танцевал, каждый чётко осознавал тщетность попытки приблизиться к этому восторгу. А заглянув в глаза его партнёрши, мог с удивлением отметить, что её то и нет здесь... Она в затухании звука от последней буквы в слове тангооо...

 

"Послушай, я расскажу тебе историю про тангера и смерть, и тогда ты всё поймёшь". Негромким голосом он начал свое повествование:

"Давно это было. Умирал тангер. Он был поистине великим танцором. Весь мир затихал, когда он вытягивался в струну.  Всем в тот миг было ясно, каков цвет  у страсти! У страсти - цвет танго! Он лежал на  кровати, усталые глаза полуприкрыты. Вокруг стояли его родные и многочисленные ученики, пришедшие проводить своего учителя. Стояли молча. Лишь иногда кто-нибудь, не выдержав, судорожно вздыхал, добавляя тем самым ещё больше тяжести в сердцах. И тут старик открыл  глаза...

"Выйдите все", - прошептал он  сухими губами сыну и, перехватив его взгляд на священника, добавил: "Все через десять минут придёте", - и снова прикрыл глаза. Он знал, ОНА уже здесь... Ему было холодно, но спокойно. Смерть вошла, встала у него в ногах и начала вечную свою работу.  И тогда тангер холодеющими губами сказал: "Я всегда любил жизнь, теперь настало время полюбить смерть. Я всегда любил тех, с кем танцевал. Станцуем?" И смерть замерла...А старик уже вставал с кровати и, подойдя к ней, одной рукой взял её за талию, а в другой - почувствовал неземной холод её руки. И...смерть сдалась. Он танцевал лучший свой танец, танец со смертью. Когда он прижимался к ней в танце, её вековой холод говорил ему, что жизнь тщетна и ничто не устоит перед вечностью, но в леденеющем сердце его всё сильнее разгоралась любовь. Ведь он всегда любил того, с кем танцевал...

Когда через десять минут скорбящие родные и друзья зашли в  спальню, то увидели  старика живым и улыбающимся. Это была улыбка человека танцевавшего со смертью"…



Будто зачарованный я продолжал слушать учителя, желая узнать, чем же закончилась эта история. Однако он встал и, похлопав меня по плечу, тихонько направился к выходу. Какое-то время я продолжал сидеть неподвижно,находясь под впечетлением от услышанного. И лишь когда старик был у самого выхода, опомнившись спросил: "А сейчас-то он ещё живой, этот тангер?"  Он обернулся ко мне, задумался на мгновение и, слегка усмехнувшись произнёс: "Да вроде..."

Аргентинский художник,график Roberto Volta

http://www.proza.ru/2009/12/04/982

Письмо

Открыл глаза. Смотрю в окно на небо. Какое это все-таки счастье – видеть это небо и рассвет. Картинка меняется каждую минуту. Сквозь голубое проступает розовое, расплывается, расплывается, и вот уже одна полоса застилает другую, или ложится поверх длинным мазком, и так – слой за слоем, небесный утренний пирог.

Марго спала. Осторожно, чтобы не разбудить, уселся на кровати и переложил со столика на колени ноутбук. Приветственные звуки разбежались по углам комнаты, как белые мышки. Марго коротко вздохнула и чуть повернула голову. Спит. Я же бросился в Сеть, как в омут. Съешь меня на завтрак с чашечкой кофе!

– Привет, – протянула она, и в голосе улыбку я услышал. Рука ее скользнула по спине. Я обернулся, просиял, и снова прыгнул в Сеть. Не отрываясь от дисплея, нашел ее холодную ладонь, поднес к губам, целую пальцы. А сам читаю. Ловлю порхающие буквы, предложения, абзацы жадным взглядом, пока Марго вдруг не надула губки. Тогда все также, не глядя на нее, я стал читать стихи. Я их читал глазами, она же слышит только голос:

– Возможно, вы его так долго ждали, –
Сказал гонец с глазами цвета ветра,
Вручил письмо с улыбкой незаметной,
И скрылся в свои каменные дали.
Открыл письмо, сел в кресло
И читаю:
– С ней хорошо. С ней очень интересно.
Я по тебе немножечко скучаю,
Но все же – я довольна новым местом.
Теперь мой дом – ее футляр со скрипкой.
Я слышу ее музыку так часто,
Что крылья обрела. Над миром зыбким
Летаю там, где время вновь
Не властно.
Она меня берет с собой на танцы,
В кино, на дни рожденья, в магазины.
Я вместе с ней листаю скуки глянцы,
Пью полночи немыслимые вина...
Ты знаешь, ты был прав
Она тоскует.
Тебя ей не хватает,
Но конечно,
Не страсть и не любовь
Ее волнуют...
Вновь образ твой рисует
Краской вешней
Она. Я – рядом с ней,
Вишневой тенью.
Запоминаю каждое мгновенье...
Она прочтет твои стихотворенья
Внимательно, но как всегда
Спеша, и скажет... Нет.
Не скажет. Вышло время.
Решай, что будешь делать ты теперь.
А я, подружкой верною, за нею
Лечу всегда.
Пока.
Твоя Душа.*

– Кто это?

– Один поэт с Прозы.

– Почему с Прозы? Что он там делает?

– Написал тебе письмо, как видишь.

– Ты шутишь?

– Как никогда серьезен.

– Ты... написал?

– Я... прочитал. Я вскрыл твой ящик. Ты мне изменяешь, – говорил спокойно, с серьезной миной, глядя ей в глаза.

– Ты шутишь?

– Как никогда серьезен.

– Я не верю.

– Молилась ли ты утром, Дездемона? – не обращая вниманье на ее смущенье и улыбку, продолжал.

– Я тебя... люблю.

– Верю... Верю твоим глазам бесстыжим, – рискнул продолжить этот танец.

– Бесстыжим? – с отчаяньем воскликнула она.

Не знаю, съел бы я сегодня что на завтрак, но спас меня звонок по скайпу. Очнулся от игры… Мне всегда так плохо, когда читаю ей стихи, которые не написал своей рукою, которые поэт у вечности прин'ял как данность. А я лишь прочитал…


4 июля 2010





_______________________________________
*  В миниатюре использованы стихи Игоря Щеулова
"Письмо от Души" http://www.proza.ru/2010/07/04/308

Овации. Занавес. Никого больше нет… Пустота… Одиночество…

 

 

http://www.proza.ru/2011/05/03/949

Художник Андрей Маркин

Художница Разумовская Анна

http://gigart.ru/gj/painting/5907-xudozhnica-razumovskaya-anna.html 

Осторожно, двери закрываются! Хельга Смил,проза

Осторожно, двери закрываются!

     

      
         

_____________________________________________________________________________
Иллюстрация: коллаж автора с использованием полотна Ивана Славинского 
 «Женщины-цветы» с сайта http://www.kleo.ru/club/khm/al24494-ph230473.shtml

http://www.proza.ru/2011/03/05/568

http://youtu.be/i3GAS3dzJUk

Загружено пользователем chaturanga1, дата: 21.11.2009

Вальс страсти, или остановившееся время

В Париж!

- Мы спим? Спим или не спим? – Толкнула я Сашку. 
 
- Не знаю, как ты, а я – сплю. – Пробурчал он, чуть приподняв голову с моего плеча, и тут же плюхнулся обратно. 
 
Я, разочарованная невозможностью разделить с кем бы то ни было свои лавиноподобные эмоции, глянула в иллюминатор на синюю бесконечность и, снедаемая нетерпением, четырнадцатый раз посмотрела на часы: 2 часа, 42 минуты и ещё 24 километра до города моей мечты. Спать, я, конечно же, не могла, как и думать о чём-либо, кроме Парижа. В голове беспрерывно играла песня: 
 
«A Paris
Quand un amour fleurit
Ça fait pendant des semaines
Deux cœurs qui se sourient
Tout ça parce qu’ils s’aiment
A Paris…»* 
 
Из кармашка впереди стоящего кресла выглядывал глянцевый кусочек Эйфелевой башни. Вытянув журнал, я начала перелистывать его. 
 
«Аэропорт Шарль де Голь спроектирован Полем Андрё и открыт 8 марта 1974 года. Располагается к северо-востоку от Парижа…» Так, что ещё тут есть? Одна за одной мелькали биографии, экскурсионные обзоры, рекламы дорогих часов и французской парфюмерии… На новой странице мой взгляд упал не потрясающей красоты круассан, и возникло неодолимое желание съесть его. Недолго думая, я убрала журнал и потянулась к кнопочке вызова стюардессы. 
 
Любовь всей моей жизни открыла глаза и недоумённо посмотрела на меня. 
 
-Прости, что потревожила твой покой, - премило улыбнулась я (на самом деле я была рада этому факту, поскольку сидеть со своими мыслями наедине было безумно скучно, тем более сейчас). И, дабы Сашка снова не упал из моих объятий в объятия Морфея, поинтересовалась:
- Не хочешь ли ты чашечку эспрессо, счастье моё? 
 
Зная его любовь к хорошему кофе, я ни на секунду не усомнилась в его согласии и оказалась права. Как раз в тот момент, когда блаженная улыбка предвкушения расплылась по сонному личику моего суженого, подошла премилая стюардесса с миниатюрным бантиком в каштановых волосах и с забавным акцентом поинтересовалась, что мы желаем. 
 
- Два эспрессо, пожалуйста, и два самых вкусных и больших на свете круассана, - улыбнулась ей я.
- Одну минутку.
- Мerci! 
 
С аппетитом слопав принесённые вкусности, мы начали болтать о мечтах и птицах, о Париже и любви, о милых стюардессах и … О чём только мы не болтали, до того самого момента, как пилот объявил на трёх языках: «Уважаемые пассажиры, наш авиалайнер начинает посадку в международный аэропорт Шарль де Голль. Просьба привести спинки кресел в вертикальное положение и пристегнуть ремни безопасности». 
 
Я закрыла глаза и откинулась, уносимая самолётом и сознанием навстречу желаниям, которые обязательно исполняются! По телу пробежал табун восторженных мурашек, а упоённая душа то мчалась навстречу Монмартру, то в нетерпении плясала лезгинку на носу лайнера. 
 

 
«О, Париж!
Здесь, под небом твоим
Расцветают сердца
И смеются глаза, 
Здесь любви нет конца,
Мой Париж…»

Человек верующий, скажет вам, что это храм, в котором он носит Господа…

http://www.proza.ru/2010/01/13/1001

Вечерняя мелодия

Страстный и торопливый День ещё мечется в тысяче своих дел, пытаясь везде успеть
 и всё завершить именно сегодня, а спокойный Вечер уже посиживает на троне, 
чуть покачивая ногой и мудро улыбаясь, он знает точно - чтобы везде успеть,
спешку в подруги брать не следует, маета от неё одна…
Наконец, запыхавшись, День сдаётся, и, тяжело дыша, выходит из тронного зала, 
теряя свою власть. Уже сидящий на троне Вечер, неторопливо осматривает свою 
одежду, стряхивает несуществующую пылинку с плеча, и, достав из кармана 
своего фрака лёгкую серебряную мелодию, высоко подбрасывает её к самому небу 
белым голубем – пришло его время, и ничто уже не в силах помешать его власти!

Тени, ущемлённые Днём в своих мечтах, знают, что Вечер добр и толпятся у его трона 
с надеждой – Вечер им улыбается и снимает былые ограничения, растите себе, 
хоть до неба!
Затем, Вечер берёт в свои ладошки разгорячённое Солнышко и бережно дует 
на него прохладным Ветерком – остынь, красивое, остынь, милое, отдохни и ты, 
любезное...

Ценитель и тонкий знаток ароматов, он вдыхает дневные запахи и находит их
жёсткими и резковатыми для своего правления – ну нет, это уж слишком! 
Вечер жестом опытного фокусника достаёт из кармана своего фрака иные запахи, 
нежные и вечерние – фиалки, флокса и гортензии – много не нужно, всех по капельке, 
так и ещё раз, вот туда. 
Резкость дневных запахов неуловимо смягчается, становясь тоньше и изысканней – 
ну вот, теперь и на бал не стыдно появиться…

Но, до бала ещё масса мелких, но обязательных дел: закрыть на ночь подсолнухи, 
напомнить муравьям о ночной грозе – пусть свои двери укрепят, успокоить волны, 
что яростно ссорились на реке весь день и разбудить сома, напомнив о его ночном 
дозоре – да разве все перечислишь! А ещё, у Вечера безупречный слух: он 
бессменный дирижёр в лягушачьем хоре, что провожает закатное Солнышко, 
и строгий экзаменатор у молодых кузнечиков – святая и почётная миссия, 
как же без неё?!!
Да, и главное, чуть не забыл – уставшее Солнышко опустить бережно за горизонт, 
пусть отдыхает себе до следующего утра, умаялось ведь, сердешное…

Лёгкий Ветерок играет на серебряных колокольчиках нежную мелодию Вечера, 
и она постепенно заполняет всё вокруг: и лес, и луга, и болото, и даже люди, 
что вечно хлопочут и ничего не замечают, останавливаются в своих делах и 
вздыхают с облегчением:
 - Вечер пришёл…

 - Вот и славно… - улыбается мудрый Вечер в ответ и стряхивает свой фрак – 
лёгкая роса падает на цветы и травы, сообщая о скорой вечерней прохладе. 
Много хлопот у Вечера, но везде он успевает, про всёх помнит и несёт свою 
прохладу с любовью и нежностью каждой травинке полевой, каждому листику в 
дальнем лесу.
Два последних, очень важных и самых волшебных занятия оставляет Вечер себе 
напоследок: разносит свои сказки вечерние всем детям перед сном, наполняя 
добром и надеждой каждую – это первое из занятий…

Ну, а про второе, вы и сами знаете, скрыть его разве: открывает свой последний 
волшебный карман, наш маг и чудесник, и выпускает сны из него – пусть несутся 
по всему миру, снятся людям, цветам и деревьям, наполняя каждого чувством 
радости переливчатой да полёта неземного! Мал карман тот с виду, но обманчив 
размер волшебством природным – снов на всех хватает у затейника-Вечера, 
сияющим щедрым потоком изливаются они, легкокрылые и цветастые!

Смотрит Вечер вслед им с любовью и радуется – так славно всё сложилось, 
что Душа в танец просится!
Верный знак – значит, до бала уже совсем ничего осталось…

Художник Владимир Пивень.

Живопись Владимира Пивня - это сочетание недоговоренного и завершенного. Это мгновение которая становится вечностью. Это попытка совместить разные техники, стили и постоянный поиск новых форм. Благодаря совершенному владению краской и кистью, особенному колориту произведений, его легко узнать среди многих современных художников. Его живопись - то наслаждение жизнью. Самые счастливые мгновения, которые текут между пальцами сознания, благодаря художнику останавливаются на полотне, становятся материальными, узнаваемыми, к щемящей боли родными. 

Всматриваясь в его полотна - даже в самые тяжелые моменты жизни - понимаешь, что не так уже все и плохо, если нам дана эта земля, с ее небом, с ее зеленью, с ее тишиной... Прекрасное рядом, стоит лишь протянуть руку, и все мойке жизни ТВОИ, главное - захотеть.