Она жила одна. Неважно, кто еще был с ней в квартире.
В ее комнате было большое-большое окно с широким подоконником. Когда ей было грустно, она садилась этот подоконник и смотрела на кроны деревьев, обычно-пасмурное небо и мелькавшие внизу зонтики.
Она любила дождь, или, по крайней мере, ей так казалось. Когда ей становилось особенно одиноко, она брала на руки своего пушистого кота, и это не могло не вызвать улыбку.
Она не слишком-то радовалась своей жизни, но это всех устраивало.
Она любила белое вино и аромат корицы.
Она мечтала когда-нибудь научиться рисовать.
Она была реалистом, но всю жизнь мечтала о чуде.
Когда любовь стучалась в ее двери, она лишь сильнее обнимала свои колени и хмурилась, словно отмахиваясь от назойливого насекомого. И верила, что никогда-никогда ее не впустит. Каждый стук отдавался в ней лишь раздражением и какой-то долей разочарования. Потому как чтобы она ни говорила, дверь должна была рано или поздно открыться.
И вот однажды дверь с грохотом слетела с петель, и у любви появилось имя. Его имя. Она пыталась хоть как-то оградиться, строила нерушимые стены, пряталась в глубины себя, но любовь с Его именем плевать хотела на ее жалкие попытки.
Она жила одна. Но пару раз в неделю дверь слетала с петель, и отчего-то на ее лице возникала улыбка..