Не хватает воздуха, а при попытке глубоко вдохнуть в груди возникает боль. Боль с металлическим привкусом. Всё тело как будто покрыто грязью, и я даже не пытаюсь избавиться от этого ощущения - это не физически, это морально. Ко всему можно привыкнуть, правда? К этому чувству, наверное, тоже.
Почему люди не могут менять кожу? (Я конечно, осознаю абсурдность данного вопроса. В духе: "Мама, а почему люди не летают?") Начинаю завидовать змеям. Или (мечтать так мечтать, правда?) даже фениксам. Сгореть и восстать из своего же пепла. Символично. Пафосно. Приторно. До тошноты.
Всё это было, всё это уже испытано и передумано миллионами людей до меня. И всё-таки хочется написать, как-то выделиться из общей массы, которая погрязла в банальности. Хочется верить, что я чем-то ещё отличаюсь от ходячих трупов, которых вижу каждый день. Они живут как заведённые, они не утруждаются мыслительными процессами, ими управляет не разум - инстинкты, рефлексы. Им... То есть нам. Нам одно название - серая масса. Но кто захочет в этом признаться? Все "метят в Наполеоны", как выразилась бы наша преподавательница "русской словесности"...