За тебя держусь и не отпущу. Кто еще тогда за тебя умрет? Ветер треплет край моему плащу, солнце льет с небес мне на кожу мед.

Я — дитя полей и лесных озер, у меня в глазах разлилась вода, моя кожа — медь, а душа — костер, в моих венах кровь холоднее льда. Я пою ветрам, не умея петь, по утрам росу пью с душистых трав, каждый божий день я встречаю смерть, на рассвете жизнь за тебя отдав.

За тебя на все до сих пор готов, расплескалась боль через край души, мне не нужно дел и не нужно слов, только навсегда для себя реши: продолжать мне ждать или прекратить, отойти назад да закрыть глаза, мне с тобой — война, без тебя — не жить, без тебя вообще ничего нельзя.

Но решает все только голос твой, он звучит рекой в раскаленных снах, он спасет меня, как спас тварей Ной, или же убьет, как убил монарх десять тысяч душ крохотных детей, неповинных в том, что пришли на свет. Если хочешь бить, умоляю, бей, лишь бы только был у меня ответ.

А ответа нет — тишина в ушах, тишина в глазах, тишина во рту. И она на вкус — сахаристый мак, только губы вот обжигает ртуть. Только голос вот рвется и хрипит, умоляет вновь и опять, опять.

Да какой мудак выдумал любовь и зачем-то мне приказал страдать?

Автор: Владимир Листомиров