На воротах от рая стоит печать.
Развожу кулаки "не моя печаль".
Говорит радиола, горит свеча,
Ты выходишь меня встречать.

Говоришь мне про плесень, про дуст и пыль,
Друг от друга стоим на длине стопы.
Я пытаюсь, я пробую быть любым.
Я не верю, что это быль,

До которой мы мчались в извивах трасс,
Веря в мир, что работает лишь на нас,
Пробуждались усталыми по утрам
И летели к своим ветрам.

На воротах от рая табличка "VIP",
Я издам ни на что не похожий всхлип.
Я, похоже, серьезно и крепко влип,
Но мы большего не смогли.

Мы играем на нервах щемящий блюз,
Двери в рай это просто ненужный шлюз.
Ты смеешься: "Еще не туда пошлю!"
... Не туда еще я пошлюсь.

Кто-то падает навзничь к чужим стопам.
Это мне не слабо, но я просто "пас".
Эти сказки про тех "кто кого не спас"
Тоже, деточка, не про нас.

На воротах не сбить, не сломать печать.
Это наша с тобой на двоих печаль.
...Говорит радиола, горит свеча,
Ты выходишь меня встречать...

http://www.diary.ru/~nakinskikinski/