Девять утра. В наушниках Blackmore's night, на улице - прохладный, уже с привкусом осени, воздух, серое небо. Люди стали больше сливаться с асфальтом, идут сонные и отстраненные, видимо слившись с настроением окружающего мира. Музыка весьма удачно вписывается под все вокруг, и меня постепенно то ли убаюкивает, то ли уносит в какую-то волшебную сказку- определиться я так и не смогла, потому что успела к тому моменту дойти до метро, где все сказки в миг обрывает шум поездов и искусственное тепло, в котором почти нет кислорода. 
 Народу на удивление немного, и поэтому мне удается упасть на сидение. Но суть истории не в моей поездке в метро. А в мальчике...Я как всегда открыла в телефоне читалку и пыталась погрузиться в "Человек, который смеется" Виктора Гюго, но дрейфовала где-то на поверхности,  и все буквы были какие-то пресные, поэтому в итоге я отложила это занятие. А потом зашла мама с двумя детьми лет шести-семи. Девочка стояла разглядывала обложку какой-то книги, а мальчик открыл здоровенный том Стругацких - в кожанном темно-зеленом переплете и золотыми буковками на обложке. И ведь еле держал его в руках, но читал. И я, блин...овощ двадцать первого века - так и слушала всю дорогу музыку.