Листая собственные стихи
В забытых книгах далёкого прошлого,
Мы не находим ничего пошлого,
Но и красивого - ничего. Строчка сильная,
Строчка трогательная..
А страницы выдернуты, а оклады в копоти,
И корешки в масле.
Строки в слезах и в поте
С ладоней пращуров,
Затёрты буквицы и номера страниц.
Но шелест слышен, на грустной ноте,
И само время по-настоящему
Падёт ниц
Пред книжными полками,
И не напрасно - времени хватит памяти,
Чтоб разглядеть живые души
За форзацами
Рядов одинаковых книг,
Разбитых просветами - кто-то занял их,
Читать абзац за абзацем
И ту грустную ноту слушать,
Переходящую в крик.
А время течёт спиралями,
И я не знаю, хорошо ли,
Правильно ли,
Но мой внук пройдёт тропою,
Проторенной моим прадедом,
Станет такой же душой,
За собою оставит только ворох страниц,
Несколько глав, у бессмертных времён украденных,
Красивый эпиграф, скупую последнюю строчку,
Стаю пергаментных птиц,
Где-то радостных, где-то тревожных.
И тем же мигом
Едва ощутимый вздох
Бережно, осторожно
Отметит конец эпох.
Поставит точку.
Закроет книгу.
