Александр Александрович Дольский родился 7 июня 1938 года в городе Свердловске, в настоящее время живет в Санкт-Петербурге. Это удивительный человек тонкой души, восприимчивости, мудрости. Его творчество классифицируется как бардовское, но это не совсем так. Его песни стоят особняком от этого жанра. Сами барды не принимали его, воспитанного на классической музыке, виртуозно владеющего гитарой. Еще будучи школьником Александр увлекся гитарой, писал музыку на стихи Есенина, Гумилева.

Хочу познакомить вас с необычной книгой "Дети пишут Богу".

Автор книги М. Дымов обратился к детям от шести до десяти лет с вопросами "О чем бы ты хотел спросить у Бога?", "Чтобы ты хотел попросить у Бога?" и "Что бы ты хотел рассказать Богу?" и получил множество разнообразных ответов: веселых, грустных, отчаянных, но обязательно живых, обжигающих сердце искренностью и пронзительной доверчивостью. Ведь дети обращались не к мамам и папам, а к кому-то самому главному, всесильному и все понимающему. Книга адресована всем вне возраста, т.к. обращена к Богу, а значит - к душе человека.

                                __________________________________________________________________

Отрывки из книги

*Господи, а Ты маму слушал в детстве? (Нина, 2 кл.)

*Ладно, Христос страдал ради людей, а ради чего страдают люди? (Гриша, 4 кл.)

*Я понял, что Ты самый главный на Земле, хоть и живешь на небе. А тебя не переизберут? (Сеня, 1 кл.)

*У Тебя есть ум или Ты весь состоишь из души? (Женя, 3 кл)

*А атеисты у Тебя что-нибудь просят? (Ояр, 3 кл.)

*У нас в парке подстригли деревья. Когда я спросил, зачем это сделали, мне объяснили, чтоб они лучше росли. Выходит, если я не буду ходить в парикмахерскую, то не буду расти, взрослеть, стареть и ... не умру? (Сережа, 3 кл.)

*Ты когда-нибудь смеешься? Плачешь? (Ольга, 3 кл.)

*Почему Ты захотел создать Землю? (Андрей, 4 кл.)

*Ну что, Светку все-таки перевели в другую школу?! Теперь Ты доволен?! А я 17 раз молился Тебе...Свечку в церкви поставил, зубы даже на ночь чистил...А Тебе было все пофиг...Кукуй теперь там без меня! (Серега, класс сам знаешь какой)

*Понимаю, Господи, что должна просить у Тебя все хорошее не только для себя, но и для других. Но сделай так, чтоб мне вернули пенал, потому что очень жалко зеленую ручку. (Софа, 3 кл.)

*Дорогой Бог, прошу Тебя, сделай так, чтоб начиная от бабушки и кончая слонами, все были счастливы, сыты и обуты. (Тоня, 2 кл.)

*Я написал стихи. Они стыдные. Я их никому не показывал, но Тебе, Боженька, я покажу. Вот они:   "Взрослые плачут слезами. Взрослые плачут глазами. Маленькие плачут сердцем, Маленькие плачут жизнью. Но если взрослый плачет, как маленький, значит, он и правда плачет" (Марк, 4 кл.)

*Недавно мама прочитала в газете объявление: "Мужчина 40 лет, обеспеченный, имеет квартиру, машину, дачу, фирму, спортивный, любящий музыку, литературу, сочувствующий всякому женскому одиночеству, ищет серьезную женщину 28-30 лет для совместной жизни. За почку". Вначале мама долго возмущалась, потом так же долго смеялась, а дня через три пошла в парикмахерскую. Когда она вернулась - красивая и стала надевать свой лучший костюм, я ахнула - "Пойдешь?" "Хочу взглянуть в глаза этому негодяю" - сказала она сухо. Вернулась она быстро. Минут через сорок. Не глядя на меня, сказала: "Там сумасшедшая очередь". И заплакала. (Надя, 4 кл.)

*Говорят, Господи, что Ты - любовь. Извини меня, но любовь - Ира. (Алик, 2 кл.).

*Скажу по секрету: когда я вижу одинокую женщину, мне бывает за Тебя стыдно. (Армен, 4 кл.)

*Вот говорят: "Все там будем!" Это что - опять всем вместе? (Рустам, 2 кл.)

*Самое большое чудо, которое Ты творишь для людей, это то, что Ты ничего не делаешь для них. (Сема, 4 кл.)

Привожу  пародии  на знаменитых поэтов из книги Евгения Меркулова "Парнасик дыбом" (частично).

Эпиграф

Сева на древо за вишней полез,
Сторож Матвей вынимает обрез.
Выстрел! Раздался пронзительный крик:
"Сорок второй!" - ухмыльнулся старик.

 

В. Шекспир

Любовь и смерть близки как две руки,
Но думал ли о том несчастный Сева,
Когда морали общей вопреки
Тайком полез за вишнями на древо?

Да, он любил! Любил их нежный вкус,
Их аромат, их сладкий сок и мякоть.
Но вынести не смог любовный груз
И проиграл: О нём не надо плакать.

От бурной страсти обретя покой,
Лежит теперь он в зарослях шалфея,
Сражённый справедливою рукой
Сурового апостола Матфея.

По-разному приходит к нам любовь,
Но плата за неё известна - кровь.

А. Пушкин

Июльским солнышком согретый
Благоухает старый сад.
Мне с детства дорог запах лета
И спелых вишен аромат.
Читатель, ты, наверно, тоже,
Когда был малость помоложе,
Любил в соседский сад залезть,
Чтоб ягод с дерева поесть.
Вот точно так же юный Сева,
Увидев пышные сады
И соблазнившись на плоды,
Решил отведать вишен с древа.
И ранним утром словно вор
Тайком полез через забор.
 

Не знал шалун, что спозаранку
Колхозный сторож дед Матвей,
Покинув тёплую лежанку,
В саду укрылся меж ветвей
И прихватил с собой берданку,
С которой в грозную "гражданку"
Уже командовал полком,
Слыв "Ворошиловским стрелком".
Он на непрошенного гостя
В прицел оптический глядит -
Хлопок! - и Сева вниз летит,
Ломая сучья, ветки, кости.
Убит воришка. Сторож рад,
Зарубку ставит на приклад.
 

А. Блок
 

Никогда не забуду (он был, или не был,
Этот вечер): багровый закат,
И от самой земли поднимается в небо
Спелых вишен густой аромат.

Я в засаде сидел под кустами сирени,
Охраняя свой маленький сад,
И привычно ружьё положив на колени,
Слушал тихое пенье цикад.

Я заметил тебя совершенно случайно
По дрожанию вишенных крон.
И довольный, что смог разгадать твою тайну,
Улыбнулся и вставил патрон.

Ты рванулся движеньем испуганной птицы,
И духами вздохнул ветерок,
Зашептала листва, и сверкнули зарницы,
Когда я нажимал на курок.

И на выстрел в ответ где-то грянули струны,
И запели смычки о любви...
Ты недвижим лежал ослепительно юный,
Незнакомый мне мой визави.

Соком вишен и кровью обильно полита
Покраснела как небо трава:
Я стоял и читал отходную молитву,
Но стучало в висках: "Сорок два!"

С. Есенин

Плач тальянки еле слышен,
А на огненной заре
Заалели гроздья вишен
У соседа во дворе.

На скамейке возле хлева
Парень девке подмигнёт -
Жди, подруга-королева,
Сева ягод принесёт.

Вечер бархатный спустился,
А в тени густых ветвей
С карабином притаился
Хитрый сторож дед Матвей.

В чарах звёздного напева
Мотыльки пустились в пляс.
Не дождётся девка Севу -
У Матвея меткий глаз.

А. Ахматова

Сверкает в утренней красе
Вишнёвый старый сад.
Следы уходят по росе,
Но не ведут назад.

Вчера, прощаясь, обещал
Мне ягод принести,
Но выстрел глухо прозвучал,
Отрезал все пути.

И мой покой навеки взят
Сознанием беды.
На изумруде трав сквозят
Багряные следы.

Склонился солнца бледный лик
К немому сну полей.
И замирает Севин крик:
"Не надо, дед Матвей!"

В. Маяковский

В самом
            разгаре
                        лето.
В саду
            у деда
                        Матвея.
Густо
            висят
                        на ветках
Вишни,
            кровью
                        алея.

Кто там
            словно
                        разбойник
Тайно
            лезет
                        на древо?
Сорок
            второй
                        покойник -
Сева!
            Сева!
                        Сева!

А. Вертинский

Ах, Всеволод, увы, корить я Вас не смею.
Известно мне, что Вы от вишен без ума.
Напрасно в эту ночь залезли в сад к Матвею,
Уж лучше бы с Аннет сходили в синема.

Но Вы пошли туда, и одинокий выстрел
Как нитку Вашу жизнь на взлёте оборвал.
За маленький каприз - жестокое убийство...
Ах, Боже мой, какой трагический финал!

Июльский звездопад - цыганское монисто,
Всю ночь поют в саду шальные соловьи.
Свидетельство беды - фуражка гимназиста -
Под вишнею лежит, пробитая, в крови.

И где теперь Матвей? Кому готовит пули?
С раскаяньем в душе и с кровью на руках,
Быть может, на авто он ездит в Ливерпуле,
А может быть, звенит цепями в рудниках.

Б. Пастернак

Писать об этом нелегко,
Но было дело:
Алела вишня высоко.
Одна алела.

Рассудок Севе говорил:
"Не лезь! Не близко",
Но дух упрямства победил,
Хотелось риска.

Направо бросил цепкий взгляд,
Потом налево,
Забыл лишь посмотреть назад,
К несчастью, Сева.

Он вверх по дереву тайком
Полез несмело.
Алела вишня высоко.
Одна алела.

Наверно Севе на беду,
Назло Морфею
Не спится сторожу в саду,
Стрелку Матвею.

Заметил "гостя" и узнал
Повадку вора.
И прозвучал в тиши сигнал -
Щелчок затвора.

Сверкнул как стеклышко очков
Зрачок прицела.
Алела вишня высоко.
Одна алела.

И вот уж Всеволод достиг
Желанной ветки,
Но грянул выстрел в этот миг
И очень меткий.

Так, нитку жизни оборвав
На верхней ноте,
Матвей пометил: "Сорок два"
В своём блокноте.

На землю сорванным листком
Летело тело.
Алела вишня высоко.
Одна алела.

К. Чуковский

Часть первая

Маленькие дети!
Ни за что на свете
Не ходите в садик
Вишни воровать!
В садике охрана,
В садике капканы,
В садике большие,
Злые доберманы
Будут вас кусать,
Бить и обижать, -
Не ходите, дети,
Вишни воровать.
В садике опасно!
Там, среди ветвей,
Прячется ужасный
Дед Матвей!
Он охраняет ягодки
От маленьких детей -
Гадкий, нехороший, жадный дед Матвей!
И папочка, и мамочка
Под деревом сидят,
И папочка, и мамочка
Севе говорят:
"В садик не ходи ты,
Да-да-да!
Вишни ядовиты,
Да-да-да!
Позабудь о садике
Думать навсегда!"

Часть вторая

Но папочка и мамочка уснули вечерком,
А Севочка - в лазеечку, в садик прямиком, -
К вишенкам! К вишенкам!
Вдоль по садику гуляет,
С веток вишенки срывает, -
Ну и ягодки!
Вот так ягодки!
Вдруг из зарослей малины
Кривоногий и хромой
Дед выходит с карабином
И качает головой:
"Что же, Сева, прямо скажем -
Я поймал тебя на краже.
Ты - воришка и грязнуля!
Полюбуйся на себя.
У тебя в вишнёвом соке,
Руки, ноги, губы, щёки.
Даже пулю, даже пулю
Жалко тратить на тебя!"
Он страшными глазами сверкает,
Он страшными зубами стучит,
Свинцом карабин заряжает,
И страшное слово кричит:
"Абгемахт, оголец! Настаёт тебе конец!"
Сева плачет и рыдает,
И Матвея умоляет:
"Разлюбезный дед Матвей,
Сжалься, ради Бога,
Отпусти меня скорей
К милому порогу!
Я от мамы убегать
Никогда не буду
Вишни с дерева срывать
Навсегда забуду!
Но услышал он в ответ:
"Не-е-ет!!!"
Сам Матвей-то не шутит,
Руки-ноги верёвками крутит,
На него карабин наставляет
И в сердце прицельно стреляет.
Сева, падая, громко кричит:
"Ай, болит! Ай, болит! Ай, болит!".
......................
А папа и мама под вишней стоят,
На мёртвого Севу глядят
И плачут, и плачут, и плачут!

Л. Филатов

Из знакомых мне людей
Рыжий Севка-прохиндей,
Заявляю фицияльно,
Был ворюга и злодей.

Подтверждаю, энтот гад
Трижды лез в Матвеев сад,
Тырил ягоды мешками.
Вон, под вишней компромат.

Ну, Матвей-то не дурак,
Сам всё знает - что да как.
Сел с ружьём в саду в засаду,
Чтоб пресечь сей кавардак.

Видит - Севка словно тать
Лезет вишню обметать.
Он и выстрелил навскидку.
В чём промблема, вашу мать?

Да, конфуз на энтот раз
Приключился здесь у нас:
Целил в задницу и солью,
А попал-то пулей в глаз.

Не пойму, ядрёна вошь! -
Сорок раз одно и то ж.
То ли мушка покосилась,
То ль он в снайперы не гож?

И. Крылов

Проказник Сева, малый лет семи,
Считал, как говорят, себе на горе,
Что вишни слаще на чужом подворье.
Подобное случается с детьми.
Хоть маменька по десять раз на дню
Твердила: "Бог воров накажет строго",
Но Сева все слова про Бога
Воспринимал как болтовню.
Решив откушать вишен всласть,
К соседу - шасть!
В саду он с ловкостью медведя
Залезть на дерево сумел,
Но так при этом нашумел,
Что всполошились все соседи.
И вот уже из-за ветвей
На Севу смотрит дед Матвей.
Он, паутинку сняв с лица,
Одним движеньем быстро, ловко
Из-под полы достал винтовку
И взял на мушку стервеца.
Дуплет! Посыпалась листва,
И старец хмыкнул: "Сорок два".

Мораль: не хочешь пулю в свой живот -
Не разевай на плод запретный рот.

Г. Гейне

Ich weiss nicht... простите поэту,
Не знаю, что стало со мной.
Услышав историю эту,
Весь вечер хожу как хмельной.

Вот так же смеркалось когда-то,
Стелился туман у земли,
Кровавою кистью заката
Окрасились горы вдали.

С верхушки вишнёвого древа
На Рейн удивительный вид!
Там, кстати, не дева, а Сева
Сидел (мне рассказывал гид).

Нет, музыки не было слышно,
И песенку Сева не пел.
В корзинку соседские вишни
Срывал малолетний пострел.

Вот этого вора-злодея
Из штуцера срезал Матвей.
Какая ещё Лорелея?
Да не было там Лорелей!

М. Басё

Меток Матвей-сан.
Кровь юного самурая
Словно сакуры сок: