Холодно. И в воздухе – обман.
Мне навстречу движется угрюмо
Улица, одетая в туман,
С запахом осеннего парфюма.

Медные шагают каблуки
Мимо тротуаров оловянных.
Есть одно тепло – тепло руки.
Только и оно непостоянно.

Люди, растворенные в дожде, -
Серые расплывчатые пятна.
Хочется согреть себя, но где
Солнце затерялось, непонятно.

Холодно. Но всё же, вопреки
Осени, протянутой на мили,
Есть одно тепло – тепло руки,
Маленькой руки в огромном мире.
 Слава Иванов