Назрел вопрос. Не мы ли трупы,
Хоть трупами зовем живых?
Берем лопату с детства в руки,
Идем себя же хоронить.
Мы ямы с радостью копаем,
Хотим красиво умереть
И все под нос мы напеваем
О тех, кто умер. Или нет?
Все те, кто сгнил, забылся, сдох -
Есть мертвецы, и это точно...
Так вот с чего как о живых
Спокойно говорят о мёртвых!
Пусть смерть одна, бывает разной,
И мертвецы живут, кто как:
В уютном гробике рыдают
Или живут в людских сердцах.
В могиле мирно засыпая
Уже не видим мира свет,
А днем себя же убиваем,
Крича другим: "Живи, мертвец!"
Такого от других не слышим,
Хотя они и нам кричат,
Мы сероводородом дышим,
Ведь кислород на небесах.
Живем мы образами мертвых,
Такими стали мы внутри,
Но, боже, глупо и жестоко,
Мы повторяем смерть, не жизнь!
О смерти говорим тревожно,
Мы так боимся умереть.
Пора забить и жить спокойно -
Ведь к мертвым не приходит смерть.

Слышить эту печальную музыку?
Это реквием, он по тебе.
Он прекрасен, ты тоже так думаешь?
Ты ведь слышишь его из небес.
Не оттуда? Да, это печально...
Ты наверное в небытие.
Может слышишь меня ты из ада?
Но тебя уже нет, что за бред.
Но готова поспорить, сейчас же,
Призрак твой предо мною стоит,
Ты все шепчешь напрасно проклятья
И еще что то мне говоришь.
Я то что? Ведь тебе все сказали,
По карманам свой кайф не ищи.
Неужели напомнить мне надо,
Что все было, пока ты был жив?
Что ж... я вижу, как ты недоволен,
И я знаю чем и почему.
Оба знаем, еще ты не мертвый,
Но по мне ты уже просто труп.
Надоело? Курни, успокойся,
Уколись, выбирать то не мне,
Снова вслушайся в грустные ноты.
Это реквием. Он по тебе

Начну я с самой позитивной своей мысли, которая звучит примерно так: "Мы все умрем!!!" Да, это самое позитивное в моей голове на данный момент, и я могу объяснить почему...
Все мы знаем, что смерть бывает разной, и, согласитесь, многочисленные вариации убийства себя или кого то другого делают ее искусством... Искусством, к сожалению, непризнанным и немного запретным... но признайтесь, у каждого из вас хоть раз в жизни промелькнула мысль о суициде. Как вы на нее реагировали? В основном, после пары минут однообразных мыслей "Я никто в этом мире... Зачем мне жить", люди отрекаются от них или пытаются отвлечься. Глупые жалкие человечишки... Я рада тому, что есть "танатофилы" (танатос - смерть, фило - чувство, любовь), и я к ним принадлежу, которые много об этом думают, любят смерть, видят в ней красоту, придумали много способов самоубийства... просто так, даже не планируя воплощать их... а еще есть самоубийцы... причем такие, которые эгоистично думают, что жизнь это говно. Таким надо по лицу давать, вот что я скажу, ибо они не только представляют это людям в самых отвратительных красках, но и покушаются на такую святыню, как смерть. И лишают себя другой святыни - жизни. Жизнь не они себе дали и не они подарят себе смерть. Это решение должно принадлежать небесам, кому родиться и кому умереть. Жизнь дается затем, чтоб прожить ее, а смерть - чтоб умереть ею. Я не буду говорить, как превратить жизнь в искусство, об этом думают все, и я открою вам Америку. А вот смерть... даже не знаю, достойна ли о ней говорить... Смерть может случиться естественным образом и при убийстве. И при обоих случаях это решаете не вы, поэтому просто должны быть готовы всегда. Живите,люди.
Теперь, самоубийство... это дерьмо, но его интересно продумывать... моя любимая тема, которую я тем не менее не собираюсь превращать в реальность.
Начну с книжных вариантов. Как вам такой: отрезать себе лицо и откусить язык? Смерть от потери крови. И главное, ваше лицо никто не узнает, главное кожу с него снимите... так делали в моей любимой книге (Борис Акунин "Алмазная колесница") мои любимые синоби,когда их рассекречивали... поэтому и у меня этот способ самый любимый. И другой вариант. Закопаться. Это тоже просто. Раскрываем книгу того же Акунина, только не Колесницу, а Нефритовые четки, открываем там рассказ "Перед концом света", там подробнейшая инструкция... и вообще, читайте Акунина, там этих способов огого;-)
А теперь мои идеи... которые отдают сатанизмом, но это и делает их прекрасными... Поджечь себя и кричать, кричать от боли, насылая на всех ужас. И да, не забыть перед этим нарисовать мелом на земле пентакл и встать в него! (По моему где то я это уже слышала, но не могу вспомнить где, поэтому авторство присвою, никто не против?) Или этот же пентакл нарисовать ножом на каком нибудь многокровном участке тела. Главное делать банальности красиво. И господа любители прыгать с крыши и верхних этажей, приделайте себе крылышки что ли, это реально красивей. Любителям вешаться советую во первых надеть подгузник, потому что после смерти все дерьмо выходит, а кто его за вами уберет, а во вторых, украсьте петлю чем нибудь симпатичным, и сами приоденьтесь понарядней, оке?

Я знаю одно, этот мир ограничен,
Граница - белая черта,
Переступившие отныне
Мертвы или сошли с ума.
Переступить ее несложно,
Но трудно до нее дойти,
Пока идешь, в душе тревожно,
Вернешься ль снова в свою жизнь?
Когда ты до нее доходишь,
Перед тобой другая жизнь,
Назад уже ты не посмотришь,
Ты видишь лишь что впереди.
Там ничего, все точно так же,
И голос внутренний твердит:
"Зачем пришел? Не видишь разве,
Такая же простая жизнь"
Простая... и чего же стоит
Ступить туда хотя б на миг,
Тогда глаза свои закроешь,
И вот он, этот иной мир...
А здесь все то же, только что то
Заставило забыть про жизнь,
Тебе здесь круто и комфортно,
Зачем отсюда уходить?
Здесь люди, что давно пропали,
А ты их без толку искал,
Они между собой болтают,
Да и к себе зовут тебя...
Мир идеален, все как хочешь,
Недаром он зовется Рай,
А ты уже завис на годы,
Для всех ты психопатом стал.
Ты говоришь с тем, кого видишь,
Но этой человек другой,
В галлюцинациях счастливых
Тебе представлен мир иной...
За этой меловой чертой,
Через которую ступил,
Вообще нет ровно ничего,
Все сам же ты себе внушил...
Внуши, что ад, всё будет адом,
Не думай, чтобы быть, где был.
Но лишь иди не оступаясь,
Не то сорвёшься и погиб...

Я не живу, не жила никогда,
Я призрак в теле человека.
Убила, чтобы жизнь узнать,
Как жизнь в дурацком вашем веке