Я касаюсь руками забвенья, отраженном в куске хрусталя...
Растворяясь в потоке мгновений - это боль не твоя, не моя...
Погружаясь в холодные дремы, забывая о том, что есть жизнь,
Мне деревьев усталые кроны прочитают вслух Книгу Лжи...
И, шагнув на гранитные склоны в той Стране, что на глобусе нет,
Я пройду по тропе, где бутоны раскрывает свои Темноцвет...
(с)