Сохраню здесь из просторов сети...


Закрой глаза, представь, что мы - созвездия,
      Над миром ночью темной пролетим,
      Послушаем предания и песни
      Народа, что так горячо любим.
       
      Вообрази простыми мотыльками,
      Летящими в просвет средь серых дней...
      Живущими с цветными огоньками,
      Жалеющими все себя сильней...
       
      Закрой глаза и стань простой песчинкой,
      Покорной дуновенью ветерка,
      Но, если хочешь, будь моей снежинкой,
      Чтоб умирая - вновь на облака.
       
      Стань, кем захочешь, Вечность - не обманешь,
      Ведь будешь тем, кем выдумала жизнь.
      Судьбу, надежду, пальцем не заманишь,
      А если борешься, тогда, дружок, держись...
       
      Стой до конца, когда уже нет шансов,
      Верь в крепость духа, сердце и мечты!
      Всё кружится под звуки новых танцев -
      Под музыку предательств... и любви...

Настроение сейчас - чистое и довольное

Сказка, приснившаяся состайнице

Ты знаешь, мои сказки всегда правдивы. Истина обожает скрываться в самом невероятном, прятаться за вымыслом, в загадках и чудесах. Послушай, что я расскажу на этот раз.
Скажи, ты любишь играть в прятки? Любишь бегать по дворам, искать новые укрытия, потайные ходы? Или, может быть, ты любишь ходить домой разными тропами, ища новые переулки и новые миры в обыденных местах? Знай: призывая колдовство, ты можешь его вызвать. Случайно. Задумаешься, заглядишься на камешки под ногами или заслушаешься пением птиц, шуршанием колёс автомобиля, зажмуришься от ветра на лице – и чудеса уже случились. И вот ты заходишь во двор – самый обычный, просторный, круглый. А звуки стихли, словно дом поглотил все звуки, словно у него – свой мир. Пустырь залит солнечным светом, и всё кажется светлым и замершим. Дом закругляется дугой, в нём – много арок. Ты прошёл под одной из них, и попал в этот волшебный двор. Ступаешь тихо, почти не дышишь, чтобы не спугнуть... что? Даже ветра нет. Спокойно и таинственно.
- Здесь не стоит играть в прятки и искать приключения, - слышишь ты чей-то голос.
Дедушка, улыбается, подошёл сзади.
-Твои дела вон там, - указывает рукой. И правда: твой дом должен быть в том направлении. Дедушка улыбается, а глаза грустные. Сколько ему лет? В глазах словно застыли столетья...
- Возвращайся той же дорогой, тебе не место здесь.
- Но почему? - спросишь ты, - и зачем мне поворачивать назад? В этом доме столько арок... Зачем они?
Собеседник вздыхает.
- Понимаешь, ты прошёл по туннелю времени. Здесь – перекрёсток. Это не то место, куда можно заходить погулять. Возвращайся домой, там – твой мир.
Не поют птицы, не шумят дети, не дует ветер. Безвременье.
- Дедушка, скажи, а если я войду в другую арку?
- Попадёшь в другой мир.
- Ты сторож?
- Да, я хранитель Перекрёстка. Понимаешь, иногда сюда забредают путники, такие, как ты. Кто-то ищет себя, кто-то – сбежавшего котёнка, кто-то ищет чуда, а кто-то – знака, и находят это место. Приходится указывать им путь обратно.
- И часто они появляются?
- Не очень... Мало вас таких, настоящих. Способных сюда попасть.
- Тебе не одиноко? – спрашиваешь ты. Дедушка улыбается.
- Нет, что ты. У меня есть друг. Он кот. Правда, он уже стар, как и я. Знаешь, я ведь тоже не вечен...
Ты смотришь на хранителя, он – само время. Отрешенное, мудрое, знающее свою судьбу.
- А теперь иди, тебе уже пора. Вторая арка слева, помнишь? С облупившимися кирпичами.
- Дедушка, а можно, я снова сюда приду?
- Не думай об этом. Если будет надо – ты вернёшься. А сейчас – ступай, ещё не время.
Собеседник дотрагивается до твоего плеча. Прикосновение лёгкое, словно шелест листьев.
- Когда-нибудь, сюда придёт человек, который будет отличаться от всех вас, заблудившихся. Он не принесёт с собой шурщащие хвосты из недоделанных дел и недосказанных слов, в нём не будут позвякивать планы и раздумья. Он просто будет. С рюкзаком или налегке, а, может, с гитарой – он просто идёт, чтобы прийти. Он станет моим преемником.
Тебя мягко подталкивают к выходу, ты делаешь шаг в арку, прикрываешь глаза и слышишь еле доносящиеся слова:
- Я не знаю, скоро ли он придёт. Даже не знаю, кем он будет. Может быть, это даже будешь ты...

Сегодня, в день волшебных сказок на ночь, я расскажу тебе старинную легенду народа Маори...Устраивайся поуютней и слушай...

Давным-давно, когда дорога в нижний мир была открыта смертным, две женщины захотели увидеть его. Они собрались в дорогу и отправились в дальний путь по могучей реке..
Наконец они добрались до темного лаза, уходившего далеко под землю и переборов страх свой стали спускаться, ощупывая себе путь руками, пока не увидели мерцающий свет впереди...Через некоторое время свет стал ярче, и они увидели костер, вокруг которого сидели на корточках трое седоволосых стариков-духов.

- Это костер духов, - прошептала одна из женщин. - Если мы унесем отсюда хоть головешку, в наших домах всегда будет тепло и свет, только я боюсь подойти ближе.

Другая женщина оказалась храбрее. Она приблизилась к духам, и те в изумлении подняли на нее глаза. Прежде чем они успели опомниться, женщина выхватила из костра горящее полено.
Подруги побежали обратно, следом погнались духи, и вот, когда уже близко были спасительные воды реки, один из стариков ухватил за ногу ту, что держала головешку...Женщина забилась в испуге и в попытке вырваться отбросила полено..Ужас придал силы рукам женщины. Горящее полено улетело высоко в небо, оно летело все выше и выше, пока не запуталось в складках плаща Ранги. С тех пор оно горит на небе и будет гореть вечно. Люди называют его Марама, что значит луна.