В четверг начиналось:

За стеклянной стеной из прозрачной шторы
Мир огней: отдаленный, незнакомый.
В голове по веревке ходят мысли
Тусклой крысой, страшась тени.
Впадая
В летаргический сон сомнений.
За завесой той танцуют танго
Кто сильнее, иначе мыслит.
Дрожью падает на загривок
Осуждение своих же мыслей.

А дошло до:

Вогнутый диск тумана,
Тепло через время к коже.
Тоже.
В мыслях нет поступков,
В движении мало мысли.
Застыли.
Сумрачное пространство,
Не известно, что дальше.
Без фальши.
Не рисовать в сознании,
Бег отменить по кругу.
Не другу.
 

Танцуют звуки в воздухе
Выплетаются мысли в видениях
Но увидит ли прохожий
Их в твоих стихотворениях
Проведет ли по коже домыслом
Лезвие из оттенков голоса.

Сумрак смешивается с дыханием, среди незнакомых запахов одинокий знакомый дух, из тех, что навевают ассоциации.... И кажется - что вот сейчас легко задышится, легко станцуется или напишется. До первого движения, до первой строчки - кажется.

Ирина
Это лето разбередило душу,
Проворчало намеки на сны,
Кто из нас кому будет нужен,
Мы не можем узнать с той весны.
Это лето клониться к закату,
В темноте прорастает печаль.
Не больнее ли просто быть рядом,
Чем опять уходить невзначай?
Но горит, пусть напоеный болью,
Рыжий признак не сдавшихся мечт
И роняя избитые фразы
Вновь себя я пытаюсь сберечь.
Ту разорванную губку, что раньше
Была девушкой имени Кось
Исцеляю... и снова чуть плачу,
Над растерзанным - все сорвалось.
31.08.15

Nex
Идти по людям, разрывая души
Чтобы не глядя, просто, невзначай
Себя терзали "свой или не нужен"
Боясь из жалости толкнуть за этот край

Ломать мечты, плевать, того не зная
Как лучше, правильней, почём или зачем?
Винить себя? Да черта с два, теряя
Не думаешь о фразах "где" и "с кем"

Но чтобы дальше было нужно дальше
Смотреть и видеть, взгляд не отводя
И текст из Пикника играет краше
"А может быть и не было меня(с)"

Страшное сейчас время.

Особенно остро кажется, что теряешь время, когда спишь.
А еще хочется поздним вечером идти на улицу, бродить по окрестностям и просто дышать. Вдыхать и вдыхать этот наркотический запах уходящего лета с примесью первых холодов.

Этот запах не передать!
Он немного пахнет тоской..
С ноткой кремовой прелой листвы
И чуть чуть отдает он золой.
Той, что гаснет в последних кострах, 
Провожающих лето вперед.
Отбирая тепло у огня, 
Голос песни вновь в звезды поет.
Этот запах пьянее вина
Голос терпкий такой же как мед
Ветры севера скоро придут,
Уводя нас с собою под лед.
Серых луж,
Зимних дней и ночей,
Забирающих
Жизни огней.

 

Где то за стеной есть свобода,
Где то за стеной есть правда,
За стеной из наших взглядов - целый мир,
И там - нет правил. Все они у стенки из перил.
Кто то перелез и вдаль идет,
Кто то бьется головой об этот монолит,
А он верит... и у двери стоит.

Рифм и правильности просьба не искать, дятел в моей голове бьется в конвульсиях.

Там где гаснут сны - не уснуть.
Шелест миражей - снова в путь.
Напиши его! И забудь.
Так интересней...

Двери в никуда толкнуть,
Выпить ночную суть,
И к дождю льнуть
Можно и здесь.

Странно вот так, и все же
Мыслей тот рваный смог,
Лиц и плащей поток,
Город из синей кожи.
Там на людей не похожи,
Ищут во всем приют,
Где никого не ждут..
Лишь танцуют до дрожи,
Только прекрасней и строже.
А вне - убивают и лгут.
И ни о чем - не поют.
Право на взгляд - дороже.

Где то за тысячу внутренних миль
Город рожден пустотой и тревогой
Или накалом совместных ролей,
Тихих преданий и ветра дорогой.
Там тишина иллюзорна - поверь,
Выползти в перевернутый тогой
Призрачных клавиш мир, и теней
Многогранных в звук незнакомый.
 

Опять короткое и бредовое..

Если слышишь звуки споров за стеной
Значит пришла пора прогреметь и стихнуть
Кто то согласен, кто против - тоже живой
Главное, помни, на слове не стоит виснуть
Игнорируя спор. Ведь это лишь способ понять
Способ узнать, утвердить мнение - правильно?
Так может стоит возможность такого принять
Без жесткости и обвинения. Аки правило.


надоело и грустно.

Настроение сейчас - серебристое

Есть ремесло - не засыпать ночами
И в тишине, прокуренной дотла,
Бежать и падать следом за свечами
И не бояться распахнуть окна'.
Вдохнуть застывшее в крови ненастье
И выпускать предчувствие весны.
В оконном сумраке преддверие грозы
Распознавать за милю до беды
И засыпать, с улыбкой счастья.






 

Когда то достаточно энное время назад, еще осенью, было написано пара строк - игра со смыслом пространства ...
теперь они приобрели законченную форму...

Там, где гаснет солнце..
Где руины превращаются в нас.
Там, пробирая до дрожи,
Светит Луна
в сей поздний час.
Небо ни что не тревожит -
Там километры цветной глубины.
Нам оно не поможет.
Есть только мы,
 только я, только ты..

Там, где колышется вечность..
Где соседствуют крылья и страх.
Там, пробираясь под кожу,
Будит огонь
в чьих то глазах.
Рядом стоящие вздрогнут  -
Там миллионы сотен путей.
Все поменяется – что же.
Может мы рядом,
  верю я, верь.

и как то все чуятельно.... тянет танцевать, музыку творить, петь - чтобы вверх тянуло и падать
особенно танцевать... подо что- нибудь,чтобы звучание прикасалось ветром, пробиралось под кожу и растекалось вместе с кровью по венам или... или просто так, под музыку из ниоткуда, изнутри или совсем из вне....
образы ловить и волнами расходиться, до трясущихся коленей, чтобы после рухнуть подкошеным стеблем и улыбаться, смеяться безудержно от переполняющего.чего то, что так тянет непонятно куда....

и только боль от воспоминаний может этому противостоять - кто бы знал, что душевная боль может сковывать тело не хуже физической.

Кто утром уходит в Лес.
Того потом не найти.
Каждый, с ключом в руке
Ищет свои пути.
Но все мы встретимся,
здесь -
на перекрестках.

Кто верит пустой луне
Тот помнит о силе слов
Ты, открывая дверь
Не запирай засов.
Тогда мы встретимся,
вновь -
на перекрестках.

опять хочется тепла.....а от этого хочется побиться головой об что-нибудь твердое...и совсем плохо пишутся тексты....вроде и рассказать ухх как много хочется..и не выходит

Нарисуй словами весну.
Ту, что жжет душу и легкие,
Радует прохладой по утру,
Расправляет крылья - 
Невесомые.

Нарисуй словами рассвет.
Тот, что на крышах и во стекле,
Расцветает в ловца сети,
Застревает в кроны -
Бездонные.

Нарисуй мне словами слова.
Те, что висят в нитях воздуха,
Разлетаются птицами в облака,
Заплетаются в мороки -
Сонные.

а вообще хочется написать сказку и послушать тоже....только рассказанную, голосом...он шуршит и рисует...

Там, где чуешь - света нет...

Налетевшие образы размытые, мохнатые кусочки эмоций лентами шершавыми заплетаются да слова из нутра в сеть сыпятся.. дописать и провалится в такой желанный в последнее время сон...до встречи на Пути, сестрица.

Все повернется не вспять.
Вспыхнет огнем без зол.
Ночь принесет рассказ,
Плечи закутав в камзол.
Высосет желтый яд.
И на дороге лучей
Выстроит правильный ряд
Из не здесь отлитых свечей.
Бликами ты пройдись
По пути ворожей.


 

Забей гвоздь в стену своих иллюзий
Зачем шумишь? Подними шлюзы!
Вдохни глубже, шагни ближе
К пропасти мокрых крыш
Но ты молчишь.

В последнее время частенько стихи сами сыплются....цепляются за мысль, слово, звук и бац - новое уже сучиться в пальцы рваным ритмом...
Но если бы стихи ....так, странно-созвучные короткие строчки...а дальше лишь нить, к которой рвешься, рвешься дальше по пути...ан нет, слова рассыпаются.

Там, где сплетаются стихии........

Видишь, у маленькой пристани
Из деревянных мостков
Лес кривоватый и солнечный,
Тихо шуршит его зов..
Там, среди сосен высоких
Юркие бродят ветра
И шелестят себе что-то,
Махнут струйкой хвоста….

А средь полян и холмов
Россыпь таких фонарей,
Что не поймешь ты - откуда
лучики ряжих зорей.
Город за ивами прячется
Из нескольких ярусов,
Но он обрывом кончается
Крылья неспешно готовь.

Ниточку междусловную
Ты осторожно тяни.
Посох возьми поудобней,
И по пути проскользни.
Я проведу тебя огоньком
Прямо к обрыву в ночи,
А ты взлети, и звоном
Из бездны его позови.

Ветры – хранители здешние
Примут собратьев, тревоги сбегут.
Видов безумия много
Вы отдыхайте – вас сберегут.
Я полюбуюсь полетом..
И на луга  неспешно уйду.
Выныривай, Нэнси, выныривай!
В гости  тебя я зову.

Куда мы стремимся, когда приходит яркое чувство нехватки времени?

беги, беги, беги,
 даже если нет пути,
если дорога сплелась в клубок,
продираться тебе между строк..
меж пространства 7 путей,
что лежат среди серых дней
проползать прямо сквозь гранит
неуверенных мыслей
или будешь убит
нет, ты будешь ходить и есть
только рядом таких - не счесть
ведь погибнет тогда тот свет
что сжигает в дороге к краю побед
в мире том, что на грани у сна
и останется лишь тишина.