Напиши мне оттуда, откуда не пишут писем,
расскажи, так ли страшен мрак, как его малюют,
поиграй со мной в постылый, как вечность, бисер —
успокой больную.

Я забыла напрочь, как двери найти в запретах,
потому-то у этой записки не будет шансов.
Без надежды высмолю десятую сигарету.
Краткий адрес "сжалься"
без навешанных псов и серверных расширений
не даёт не то что амнистий, но даже права
ожидать, что читающие меня угрюмые тени
расположены справа.

На деревню дедушке, что в люльке укачивал чёрта,
я уже писала в истёкшем, как кровь, столетье —
знаешь, милый, когда бы не два аборта,
то росли бы дети.

Как предлог, конечно, сгодится и эта тема,
но я помню, помню, как ты неразборчив в связях,
так давай вспоминать, что мы оба творили не с теми.
Аморальной грязью
вряд ли вымажешь тело гуще, чем тем, что носишь
за душой в уютном месте под пошлым сердцем.

Я тебя покину когда-нибудь, как пигмент альбиноса,
оборву заусенцем,
чтоб потом из пальца высасывать едким глумом
то ли яд оставшийся, то ли немое чувство.

Напиши хоть раз "я не спал допоздна и думал,
как тебе там..."

— Пусто.


Уже Другая