✨"Я не вернусь"

Какие пронзительные стихи! 

Прощальный взгляд поэта Роберта Рождественского, на самое сокровенное, на жизнь и на смерть,  без пафоса, буднично, и потому, наверное, так искренне трогает.

Тихо летят паутинные нити. Солнце горит на оконном стекле. Что-то я делал не так; извините: жил я впервые на этой земле. Я ее только теперь ощущаю. К ней припадаю. И ею клянусь… И по-другому прожить обещаю. Если вернусь… Но ведь я не вернусь.

________________________________________________

Письмо старого шута

Это интересно 0

 

Алиса Мон. Я всегда с тобой буду рядом...

Люби... кого-нибудь.. что-нибудь.. обязательно...

На нежных женских ладонях везде и всюду зеленеют хрупкие стебли цветов. Воздух рассеивает пылинки в запахе мимоз и тюльпанов... Очень хочу пожелать в этот весенний день, чтобы нас больше ценили, любили, носили на руках, баловали подарками по поводу и без, дарили цветы, будь то красивый букет от флориста или сорванные три ромашки на клумбе. С праздником вас, красавицы, и пусть весна всегда будет цвести в нашей хрупкой женской душе! Люби! Всегда... Кого-нибудь, что-нибудь, где-нибудь.. Человека, небо, дороги, тропинки, путь... Рассветов, закатов люби волшебство. Люби настоящее и то, что «прошло»... Люби ближних и дальних, ведь расстояния не в счёт, Люби даже «случайных», не знаешь, как жизнь повернёт... И верных, и временных время расставит в строй.. Люби тех, кто всему вопреки с тобой: И когда ты «принцесса», и когда «дракон» Они охраняют твоё «логово»/«трон»... Люби, не давай сердцу остыть до холодного «все равно», Люби, даже если... «не суждено».. Даже если устала «не совпадать», Разве птица смогла бы, скажи, не летать?.... Разве солнце устало бы из-за туч «восходить»? Человек - до тех пор человек, пока не утратил способность любить.. Люби, девочка, сквозь разочарований не взлетные полосы, Время жестоко, посеребрит «снегом» волосы... И даже тогда.. в предзимье жизни... Люби.. истинно.. верно.. чисто... Уют вечеров, разговоры на кухне, дожди и туманы, Смех детей, шум ветров, ворчание/заботу мамы... Звонки «просто так», дороги - за возможность «вернуться», Всевышнего каждое утро, за возможность проснуться.. Без поводов праздники, те, что не календарные... Ночные костры и аккорды гитарные... Люби, жизнь.. со всеми ее заморочками, Вопросительными, “delete” и точками... Многоточиями и восклицательными... Люби... кого-нибудь.. что-нибудь.. обязательно... © Copyright: Оксана Зет, 2020 Свидетельство о публикации №120030702974

Юрий Левитанский "Координаты времени условны..."

* * *
Координаты времени условны.
Привычно говорим — задолго до.
До нас. До наших дней. До нашей эры.
До Рима. До Пилата. До Голгофы.
До Ноя. До ковчега. До потопа.

История — вся сплошь — задолго до.
Живущие меж прошлым и грядущим,
все тщимся заглянуть как можно дальше.
За нами — тьма, и перед нами — тьма.

Так и живем меж тою тьмой и этой,
на крохотном пространстве между ними —
живем, как в ожидании Годо.

И как ни жаль, о друг мой, но похоже,
что мы с тобой живем на свете тоже
задолго до, мой друг, задолго до.
===
Художник David Hellman

«Я вернулся в мой город» - стихи Мандельштама

 

 

15 января - День рождения Осипа Мандельштама  

 

 

...По-настоящему родным городом для Осипа Мандельштама стал Петербург. Родился поэт в 1891 году в Варшаве, но в Петербурге он вырос, окончил Тенишевское училище и начал писать стихи. И в этом же городе в 22 года он выпустил свою первую книгу.

И даже уехав, он постоянно возвращался в «знакомый до слёз» город, восхищался его красотой, наслаждался теплыми воспоминаниями и тревожился о будущем.

Читать далее...

Вот и уехала. Была - и нет.



Вот и уехала. Была - и нет.
Как просто все, но как невыразимо!
Ты понимаешь ли, как ты любима,
Какой в душе остался жгучий след?

Переворачивается душа:
Еще вчера - вчера! - мы были двое,
И вот - один... Отчаянье такое,
Что стыну весь, не мысля, не дыша.

Мы всё переживали здесь вдвоем:
Природу, страсть, и чаянья, и грезы.
"Ты помнишь, как сливались наши слезы?" -
Спрошу тебя твоим же мне стихом.

Ты из своей весны шестнадцать дней
Мне радостно и щедро подарила.
Ты в эти дни так бережно любила...
Я женщины еще не знал нежней!

Игорь Северянин

Ра­вен­ст­ва не на­до. Это лиш­нее.

Ра­вен­ст­ва не на­до. Это лиш­нее.
Ум­ные, до­ро­жи­те не­ра­вен­ст­вом
с глуп­ца­ми.
Че­ст­ные, гор­ди­тесь не­ра­вен­ст­вом
с под­ле­ца­ми.
Сли­вы, це­ни­те не­ра­вен­ст­во
с виш­ня­ми.
Го­ро­да долж­ны быть не­по­хо­жи,
как лю­ди.
Лю­ди не­по­хо­жи, как го­ро­да.
Сво­бо­да и брат­ст­во.
Ра­вен­ст­ва не бу­дет.
Ни­кто. Ни­ко­му. Не ра­вен. Ни­ког­да.

Александр ВОЛОДИН

Прекрасные стихи, понятные только пожилым выходцам из СССР

 

 Говорят, Сергей Довлатов как-то сказал, что главное и единственное, что он сделал в Америке - это открыл Наума Сагаловского. И ещё сказал, обращаясь к поэту: "Дорогой Наум! Ты живёшь для того, чтобы писать стихи."

 Есл Реквием известен многим, то второе стихотворение «Где эта улица? Улицы нет» не так широко известно.

 

Наум Сагаловский
РЕКВИЕМ   #2

К сведенью всех джентльменов и дам:
вечная память ушедшим годам!

Вечная память голодному детству,
свисту шрапнели, разрыву снаряда,
шопоту, крику, ночному злодейству,
залпу салюта и маршу парада,
красному галстуку, двойкам, пятёркам,
счёту разгромному в матче футбольном,
старым штанам, на коленях протёртым,
девочке в белом переднике школьном.
Милое детство, Кассиль и Гайдар!. .
Вечная память ушедшим годам.

Вечная память сонатам и фугам,
нежности Музы, проделкам Пегаса,
вечная память друзьям и подругам,
всем, не дожившим до этого часа,
отчему дому, дубам и рябинам,
полю, что пахнет полынью и мятой,
вечная память котлам и турбинам
вместе с дипломом и первой зарплатой!
Мало ли била нас жизнь по мордам?. .
Вечная память ушедшим годам .

Детскому плачу, газетной химере,
власти народной, что всем ненавистна,
крымскому солнцу, одесской холере –
вечная память и ныне, и присно!
Вечная память бетонным квартирам,
песням в лесу, шестиструнным гитарам,
визам, кораллам, таможням, овирам,
венскому вальсу и римским базарам!
Свет мой зелёный, дорогу – жидам!
Вечная память ушедшим годам.

Устью Десны, закарпатской долине,
Рижскому взморью, Петровской аллее,
телу вождя, что живёт и поныне –
вечная память ему в мавзолее,
вечная память парткому, месткому,
очередям в магазине ”Объедки”,
встречному плану, гудку заводскому,
третьему году восьмой пятилетки –
я вам за них и копейки не дам!. .
Вечная память ушедшим годам.

Годы мои, как часы, отстучали,
я их тасую, как карты в колоде –
будни и праздники, сны и печали,
звуки ещё не забытых мелодий
Фрадкина, Френкеля, Фельцмана, Каца,
я никогда их забыть не сумею…
Боже, куда мне прикажешь податься
с вечною памятью этой моею?. .
Сяду за стол, и налью, и поддам…
Вечная память ушедшим годам

************************************************** *
Наум Сагаловский, стихотворение…#2

Где эта улица? Улицы нет,
 названной именем Павла Тычины.
 Я не любил её. Были причины,
 были, да сплыли за давностью лет.
 Берег днепровский, вода и песок,
 милые звуки российского мата,
 воздух с отходами химкомбината –
 жизни ушедшей забытый кусок
 в городе Киеве… Где этот дом,
 многоэтажный, железобетонный,
 две комнатушки и шум заоконный?
 Помнишь, как жили мы там вчетвером?
 Помнишь, как тихо струилась река ,
 слышался звон проходящих трамваев,
 липы цвели, и Муслим Магомаев
пел о любви на волне “Маяка”?..
Где эта барышня, что я влюблён?
 Где эта бырышня?.. Скрылась, исчезла,
 как по веленью волшебного жезла,
 в синем тумане минувших времён…
 Барышня, бабушка, мёд мой и яд,
 нашей любви уже пятый десяток,
 как этот срок ненадёжен и краток!
 Что там грядущие годы таят?
Было же счастье, и радость была,
 как неразумно мы их расточали!
 Господи, чёрная птица печали
 вновь простирает над нами крыла!..
 Старость – не радость и бедность – не грех.
 Вот они, дожили мы до обеих.
 Господи, разве мы звали к себе их?
 Разве твоя благодать – не для всех?
 Где наша молодость? Там, за бугром.
 Вспомним, поплачем, и вправду – была ли?
 Птицы отпели, костры отпылали,
 годы обрублены, как топором.
 Каждое утро – с команды “На старт!” –
 служба, зарплата, волнения, слухи,
 дети, продукты, ангины, желтухи,
 плюс – отголоски отцовских простат.
 Помнишь прогулки по мокрой лыжне,
 песни, палатки на лоне природы,
 скудные наши медовые годы
 в лучшей на свете советской стране,
 нашу жиплощадь – семейный очаг,
 тёплое место для сна и досуга?
 Только и радости, что друг от друга,
 только и свету, что в детских очах…
 Молодость!.. Душу себе не трави.
Что там за нами? Одни головешки.
 Время уходит в безудержной спешке –
 я ничего не сказал о любви.
 Прошлые дни не отмыть добела.
 Купаны в горькой советской купели,

 жили, страдали, растили, корпели, –
 может быть, это любовь и была…

Помнишь старинный казённый дворец,
тот, где под свадебный марш Мендельсона
 проштамповали печатью закона
 соединение наших сердец?
 Я тебя вижу такой, как тогда:
 тонкая, в белое платье одета,
 милая, нежная, полная света –
 Боже мой, как ты была молода!..
 Вот и кончается брачный бедлам –
 гости, сотрудники, сёстры и братья,
 брызги шампанского, слёзы, объятья,
 с этой минуты вся жизнь – пополам,
 лето и осень, жара и дожди,
 радости наши, надежды и муки,
 дети, что будут, а может быть, внуки –
  всё впереди ещё, всё впереди!..
 Годы промчатся, и, два старика,
 в боли и немощи, как в паутине,
 будем мы вместе с тобой на чужбине
 век доживать. Но об этом пока
 нам неизвестно. Отныне вдвойне
 хочется ласки, покоя, уюта,
 канет волшебная эта минута –
 счастье начнётся! И кажется мне,
 что суждено нам, как сказка гласит,
 долго прожить и уйти в одночасье.
  Ангелы в небе, несущие счастье,
 молча спускаются. Дождь моросит

Со смертью не все кончается…

"Со смертью не все кончается…"
(С. Проперций)

 

Эти слова высечены на надгробии Иосифа Бродского.

 

  

Не всё кончается со смертью.
О чём жалеть?
Душа с земной простится твердью,
Чтобы улететь...
  

На перекрёстке всех ветров
стоит Поэт.
Нет ни объятий, ни оков.
И смерти нет.
Нет, победителей не судят.
Не нам. Не Вас.
На перекрёстке чьих-то судеб
портрет анфас…
Слова...слова ложатся в строки.
Весома мысль.
Жизнь – это жизнь. Горьки уроки.
Давай, держись.

 

На перекрёстке всех ветров
стоит Поэт.
Нет ни объятий, ни оков.
И смерти нет...

(Инна Костяковская)

28 января – день памяти Иосифа Бродского.
Лауреат Нобелевской премии, советский и американский поэт и драматург,
он по-прежнему остается одним из самых читаемых в нашей стране.
 

 И вечный бой

Покой нам только снится,
И пусть ничто не потревожит сны:
Седая ночь:
И дремлющие птицы
Качаются от синей тишины.
И вечный бой,
Атаки на рассвете.
И пули, разучившиеся петь,
Кричали нам,
Что есть еще Бессмертье...
...А мы хотели просто уцелеть.

 

...Скажите...там...

Чтоб больше не будили.
Пускай ничто не потревожит сны.

(Иосиф Бродский)

 

 

 

Ты говоришь, Европа мне к лицу...

Ты говоришь, Европа мне к лицу, Но улочки мне чуть малы и сдавливают сердце. И здесь так просто скрыться подлецу, И очень сложно до души раздеться. Ты говоришь: «Ты чудо хороша, Тебе идут тенистые бульвары.» А моя дерзкая, мятежная душа, Всё рвётся в небо, где горят пожары. Я ненадолго здесь, поверь, Ведь я по сути сделана из моря. Я ухожу, прикрой тихонько дверь, Ведь дверью хлопать громко - это к горю. © Copyright: Алина Ермолаева 888, 2018 Свидетельство о публикации №118111803227 Между выдохом и вдохом, между действием и бездействием, между грехом и праведностью, между радостью и печалью есть точка осознания, не окрашенная эмоциями... За секунду... До выбора... До сказанного или не сказанного слова... Важно научиться не упускать этот момент... ________________________

Вы помните? Правда, помните?.. ~ Акварельные девушки художницы Стеллы Им Хултберг

"Он так ее мучит, как будто растит жену... " О женщинах, которых приручают, и о мужчинах, которые никогда не женятся. Видео.

Отношения между мужчиной и женщиной порой превращаются в настоящий запутанный лабиринт, в котором и двоим-то разобраться совсем не просто. Мужчине хочется быть хозяином ситуации, а женщина вроде бы и готова подчиниться, но хочет уверенности в завтрашнем дне и ясных перспектив. Мужчину же этот взгляд в будущее пугает, его желания часто сиюминутны. Обо всём об этом рассказал в своём стихотворении Дмитрий Быков.

Он так ее мучит, как будто растит жену.

Он ладит ее под себя — под свои пороки,

Привычки, страхи, веснушчатость, рыжину.

Муштрует, мытарит, холит, дает уроки.

И вот она приручается — тем верней,

что мы не можем спокойно смотреть и ропщем.

Она же видит во всем заботу о ней.

Точнее, об их грядущем. Понятно, общем.

Он так ее мучит, дрючит, костит, честит,

Он так ее мучит — прицельно, умно, пристрастно,

Он так ее мучит, как будто жену растит.

Но он не из тех, кто женится, — это ясно.

Выходит, все это даром: "Анкор, анкор",

"Ко мне, ко мне," — переливчатый вопль тарзаний,

Скандалы, слезы, истерики, весь декор,

Приходы, уходы и прочий мильон терзаний.

Так учат кутить обреченных на нищету.

Так учат наследного принца сидеть на троне —

И знают, что завтра трон разнесут в щепу,

сперва разобравшись с особами царской крови.

Добро бы на нем не клином сошелся свет

И все сгодилось с другим, на него похожим;

Но в том-то вся и беда, что похожих нет,

И он ее мучит, а мы ничего не можем.

…Но может быть, вся дрессура идет к тому,

Чтоб после позора, рева, срыва, разрыва

Она дорастет и станет равна ему,

А значит — непобедима, неуязвима?

И все для того, чтоб отринув соблазн родства,

Давясь слезами, пройдя километры лезвий,

Она до него доросла — и переросла,

И перешагнула, и дальше пошла железной?..

А он останется — треснувшая броня,

Пустой стакан, перевернутая страница.

Не так ли и Бог испытывает меня,

чтоб сделать себе подобным — и устраниться,

Да все не выходит?

Дмитрий Быков







Спасибо за ваши комментарии!

Иосиф Бродский Нет, мы не стали глуше или старше...

 

Нет, мы не стали глуше или старше, мы говорим слова свои, как прежде, и наши пиджаки темны все так же, и нас не любят женщины все те же. И мы опять играем временами в больших амфитеатрах одиночеств, и те же фонари горят над нами, как восклицательные знаки ночи. Живем прошедшим, словно настоящим, на будущее время не похожим, опять не спим и забываем спящих, и так же дело делаем все то же. Храни, о юмор, юношей веселых в сплошных круговоротах тьмы и света великими для славы и позора и добрыми — для суетности века.

 

 

Жизнь скоро кончится… Меня не станет…

Жизнь скоро кончится… Меня не станет… И я в природе вечной растворюсь. Пока живут в тебе печаль и память, я снова пред тобою появлюсь. Воскресну для тебя, и не однажды: водою, утоляющею жажду, прохладным ветром в невозможный зной, огнем камина ледяной зимой. Возникну пред тобой неоднократно, — закатным, легким, гаснущим лучом иль стаей туч, бегущей в беспорядке, лесным ручьем, журчащим ни о чем. Поклонится с намеком и приветом кровавая рябиновая гроздь, луна с тобою поиграет светом иль простучит по кровле теплый дождь. Ночами бесконечными напомнит листва, что смотрит в окна наших комнат… Повалит наш любимый крупный снег — ты мимолетно вспомнишь обо мне. Потом я стану появляться реже, скромнее надо быть, коль стал ничем. Но вдруг любовь перед тобой забрезжит… И тут уж я исчезну насовсем. Эльдар Рязанов Bryan Adams - I Will Be

А я принцесса на бобах, цветных стрекоз смешная фея... Анна Силивончик

 

1.

Читать далее...

ПРОНЗИТЕЛЬНЫЕ СТИХИ ВИКТОРА ШНЕЙДЕРА

Я никогда не спрашивал: «А ты?»

Я просто говорил: «Люблю. Скучаю», —

И притворялся, что не замечаю

Из раза в раз ответной немоты.

Я никогда не спрашивал: «А ты?»

 

Я никогда не спрашивал: «А он?»

Хоть любопытство ревности сильнее,

Но кто мог поручиться, что сумею

Я не сорваться на обидный тон?

Я никогда не спрашивал: «А он?»

 

Я никогда не спрашивал: «А я?»

Кому нужны вопросы на засыпку,

Когда стоим и так на кочке зыбкой,

Не зная точно, где ее края?

 

Я никогда не спрашивал — а зря

Не спрашивал, по правде говоря.

 

18 августа 1999 Виктор Шнейдер

 

Виктор Шнейдер родился в Царском Селе в 1971 году.

Сам освоил гитару и уже в 10 классе сам стал писать тексты. К 2001 году он уже был известен как талантливый поэт, писатель, переводчик… Был востребован, его песни исполнялись, его работы печатались, 9 декабря состоялся концерт В. Шнейдера в Чикаго, следующий – в Бостоне – был намечен на январь 2001 г. На Рождество поехал кататься на лыжах…здесь и произошла катастрофа…

6 января он скончался. Ему было 29 лет.

Владимир Ланцберг: “Он так и не успел (а может, не хотел) научиться отстраненности. Волнение сквозит и в его стихах, и в научных исследованиях (может, это и есть главное в настоящем творчестве?) Те, кому посчастливилось с ним общаться, заражались его неравнодушием…”

Макс Фрай (о рассказе «Великий немой»): “Очень хочется делать автору обескураживающие меня самого комплименты. Назвать его, к примеру, «печальным Тарантино русской литературы». Хочется цитировать Шнейдера целыми абзацами. … Композиция, простая и изысканная одновременно – одно из самых больших достоинств шнейдеровской «муви». Достоинств, впрочем, вообще много.

Диагноз: шедевр.

Рекомендация: читать. Требование: читать медленно, смакуя каждую строчку.”

 

ira bordo

Я увидел тебя вдали С той звезды, где я находился, Долетел до твоей Земли

И на этой Земле родился. Я являлся тебе стократ То Сократом, то Аполлоном,

Но волнует тебя Сократ Не сильней Ростральной колонны.

Я пробрался в твой нежный сон, Чтоб остаться хоть там навечно, Но, реальности в унисон,

Стал и там только первым встречным. Да чего бы я и хотел? Ведь, пока со звезды, уставший,

Я на Землю твою летел, Ты росла тут. Ты стала старшей. Ведь, пока среди прочих душ

Я искал тебя по планете, У тебя появился муж, У тебя появились дети.

Для другого пускай странна Даже речь о такой помехе: Как известно, муж не стена,

А и в стенах ведь есть прорехи. Да, другому, чай, попрощей. Своего бы другой добился.

Я ж неопытный, я вообще На Земле в первый раз родился.

Виктор Шнейдер

 

Вот здесь http://www.horoshiepesni.ru/html/afterword.html вы можете прочитать о Викторе , а на этой странице http://www.horoshiepesni.ru/ послушать его песни в собственном исполнении.

Каждый год в Мюнхене проходит литературно-театрально-музыкальный Фестиваль имени Виктора Шнейдера .

Сайт “Чтобы помнили” http://chtoby-pomnili.net/page.php?id=546 расскажет о Викторе – друге, сыне, о человеке, от которого исходил свет.

 

“Когда глаза привыкли к темноте,

и уши – к тишине, и руки-ноги –

к отсутствию какой-либо опоры,

и ноздри – к безвоздушному пространству,

я понял, что действительно темно

и тихо, и что нету кислорода,

и ничего иного, и меня.

И с горя закурил..”

 

Светлая Память…

 

Я научилась просто, мудро жить...

Я научилась просто, мудро жить, Смотреть на небо и молиться Богу, И долго перед вечером бродить, Чтоб утомить ненужную тревогу. Когда шуршат в овраге лопухи И никнет гроздь рябины желто-красной, Слагаю я веселые стихи О жизни тленной, тленной и прекрасной. Я возвращаюсь. Лижет мне ладонь Пушистый кот, мурлыкает умильней, И яркий загорается огонь На башенке озерной лесопильни. Лишь изредка прорезывает тишь Крик аиста, слетевшего на крышу. И если в дверь мою ты постучишь, Мне кажется, я даже не услышу.

Читать далее...

Эллис....

Эллис читает взрослые сказки про королеву Эллис рисует танцы на стёклах красным на белом Эллис пьёт кофе прячется в пончо чтобы согреться Эллис не помнит как мёдом тает снежное сердце Джим и Кристина утром приносят кекс шоколадный влажные розы с запахом солнца и листопада Эллис пьёт кофе кутает горло в радугу шарфа смотрит стеклянно форте пиано поздно не надо Эллис не плачет Эллис рисует слово простое на клавесине линии иней белой строкою радужный шарфик шар апельсина бестолку греться если у Эллис снежная кома сумерки сердца Эллис читает взрослые сказки глупые пьесы в зимней упряжке мчатся олени родом из детства звёзды с короны всё что осталось от королевы Эллис могла бы снегом заплакать если б умела © Copyright: Стеклянный Дым, 2017 Свидетельство о публикации №117100106677 Тянется время - нить из кудели - до воскрешенья... до возвращенья... до вознесенья... до новых крыльев....

О, не лети так, жизнь. Леонид Филатов.

Десять лет назад ушёл из жизни Леонид Алексеевич Филатов. Он многое успел в своей не очень долгой жизни и кому-то запомнился ролями в Театре на Таганке, кому-то — как победительный плейбой в первом отечественном блокбастере "Экипаж" или герой-любовник бюрократического розлива в "Забытой мелодии для флейты"..Леонид Филатов прожил неполных 57 лет. Познал и достаточно ранний актерский успех, и зрелый — литературный — после блистательной сказки "Про Федота-стрельца, удалого молодца". До последнего времени выпускал щемящую телепередачу об ушедших актерах "Чтобы помнили". И мужественно противостоял тяжеой, изнурительной болезни…

Стихи Леонида Филатова.

Полоса препятствий

Не о том разговор, как ты жил до сих пор,

Как ты был на решения скор,

Как ты лазал на спор через дачный забор

И препятствий не видел в упор…
Да, ты весело жил, да, ты счастливо рос,
Сладко елось тебе и спалось,
Только жизнь чередует жару и мороз,
Только жизнь состоит из полос…
И однажды затихнут друзей голоса,
Сгинут компасы и полюса,
И свинцово проляжет у ног полоса,
Испытаний твоих полоса…
Для того-то она и нужна, старина,
Для того-то она и дана,
Чтоб ты знал, какова тебе в жизни цена
С этих пор и на все времена.
Ты ее одолей. Не тайком, не тишком,
Не в объезд — напрямик и пешком,
И не просто пешком, то бишь вялым шажком,
А ползком да еще с вещмешком!..
И однажды сквозь тучи блеснут небеса
И в лицо тебе брызнет роса —
Это значит, что пройдена та полоса,
Ненавистная та полоса…
теперь отдыхай и валяйся в траве,
В безмятежное небо смотри…
Только этих полос у судьбы в рукаве

Не одна, и не две, и не три…

          

ПРОСТИТЕ, МИСС!..       

 Повеял с моря легкий бриз,

И сердце бьет тревогу...

Простите, мисс,
Простите, мисс,
Но мне пора в дорогу!..
Бродить по свету — мой девиз,
Штурвал — моя отрада...
Простите, мисс,
Простите, мисс,
Но ждать меня не надо!..
Вы говорите мне: стремись
К признанью и почету...
Простите, мисс,
Простите, мисс,

Но мне они ни к черту!..
Мне дорог каждый ваш каприз
И ваши ласки — тоже...
Простите, мисс,
простите, мисс,
но море мне дороже!..
Я не пойду на компромисс
спокойствию в угоду...
Простите, мисс,

Простите, мисс,
Но я люблю свободу!..

Читать далее...