Не знаю, наверно, скучать доводилось всем нам. Рано или поздно нахлынет, найдет, подступит что-то и не отпускает. Хочется дико курить и глядеть, как поднимается куда-то высоко белосизый дым. Он тянется к небу, а ты смотришь и завидуешь, что он может так просто и легко взять и оторваться от тебя и улететь куда-то очень-очень далеко...

Известный гусар Денис Давыдов называл такое состояние меланхолией. Он запирался в одиночестве на несколько дней в своем кабинете, напивался в хлам и писал свои стихи... Стихи потом клали на звучание походной гитары и так рождались романсы. Вот под один из них я и пишу эти строки. Но тот поэт грустил о любви, о своих старых друзьях, былых схватках с врагами. На его сабле давно лежала пыль и плечи украшали генеральские эполеты, но того что свершилось никто отменить не мог и все это было хоть и былое, но живое...

Я же поймал себя на мысли, что грущу не о прошлом, а о том, чего даже не было... Хотя столько всего уже было... вспоминаешь и за голову хватаешься, на что только не подписывались с друзьями, в какие глупости не ввязывались. Но почему-то грустишь не об этом. Грустишь о другом и, как не странно, именно о настоящем. В этой сумашедшей жизни, как глотка свежего воздуха не хватает именно настоящего. Настоящих чувств, настоящей любви, настоящей слов, настоящих слез, настоящих признаний, настоящих подвигов, настоящих дел, настоящего смысла, настоящего ... Хочется вырватья из фальшивого мира потмодерна и по-настоящему надышаться... Хочется протянуть руки вслед уже исчезающему дыму, оторваться от земли и улелеть... далеко.