открой
это всё не то
дом пропах карнизом
герой
в каждом шве пальто
обнаружит вызов
сорвёт
с небылиц лицо
с лицемеров мерки
помёт
заполняет цокольный
кормит клерков
наклон
сорок пять и больше
и площадь вспыхнет
по ком
засверкали пятки
охрипли вихри
замри
в рудниках зимы
в саркофагах страха
внутри
отбивает ритм
протрезвевший знахарь
пропах
свитерами дым
коромыслом праздник
размах
очищает спины
от вязких спазмов
и ты
разбираешь паззл
ослабляешь горло
нанизываясь на
сказанное осколком
поёшь
бесконечный гимн
абсолюту света
допрошенный
говорит:
«я не знаю, где ты.
открой.
это всё не то,
облажался глобус!»
герой
закрывает том
на главе про совесть
и спит.
в общем, писала 2 дня, с тем же смыслом и немного вымыслом, конечно, теперь своё - выбрасываю, п. ч. ты - как какой-то ваш поп-певец, ты "всё-о-о сказа-а-ал". Откуда такая эмпатия у меня с тобой? ) Убил.
За-зеркалье,
а я и не знаю, какой тут смысл. какой "тот же". так что может зря выбрасываешь?
у меня-то просто начало валялось давно, чуть ли не с весны. а тут вдруг как-то и остальное появилось.
:)) Как это: "Не знаю какой смысл" ? Никогда не разъясняла авторам их произведений, но могу попробовать. ) А убил ты меня не "весенним" началом, а "украденной" у меня концовкой.
иногда до меня медленно доходит возможное значение некоторых отдельных кусков, но чтобы цельно - нет.
да нет, вообще дело в том, что я вообще не очень-то верю в понятие "смысл" в отношении текста. тем более - в его разъяснение.
всё же для меня любой текст - это капсула. попадая внутрь определённого человека он должен жить там своей жизнью, которая вряд ли сильно зависит от того, кто его написал.