"- Олесь, роди мне внука!
- Мам, осень уже в 15 раз, а я еще не любила. "©

В моем сердце есть буквы. В моем сердце есть слова. В моем сердце чувства, вдыхают космическую пыль. Мое сердце такое хрупкое, как первые майские цветы. Оно бьется, как птичка. Но никто не может уяснить, что его нельзя уничтожить. Я никому, никогда не позволю втоптать его. Оно мое. Только мое. И не смотря на всю его хрупкость и прозаичность, сердце мое берегут доспехи. Его шипы, знаете.
И когда, кто-то желает ударить меня, мое сердце вбивает в их ладони, шипы. Появляются раны, так похожие на стигматы.
А ведь сердце мое живет больше и дольше, чем само тело. Живет как-то иначе - отдельно. Живет так, что я сама не успеваю. Бывает там, где я никогда не была, да и не буду, наверное.
Сегодня оно в Париже. Мое сердце - в самом центре его. Завтра сердечко посетит Амстердам. Послезавтра, оно окажется на пляже в Итальянском городке.
Мне засыпать даже не приходится. Я просто могу ощутить все это. Просто - ощутить. Просто так, без всяких наркотиков и не засыпая. Я действительно вдыхаю все это.
И такой прилив, может быть совершенно случайным, как поток соленой воды, в глубинах океана. Я не уверена, что могу контролировать это. Сердце живет наперерез голове, да и всему телу.
Оно отчаянное. Пьянящее.
И так хочется жить так же, как живет оно;
Любить до боли, чтобы уже не хватало сил, чтобы дышать. Чтоб, каждую ночь задыхаться просто от того, что закрыл собственные глаза. Закрыл - и мертв, на пару тысяч секунд. И каждый раз - это смерть. Смерть - без любви.
Поэтому, любить хочется каждую минуту. Каждый раз, чтобы со вздохом, было слишком много сладкого кислорода.
Вынимай меня из меня, не отдавай никому.
Я люблю любить.
Люблю.
люблю.
Люблю!
И каждая из этих тонких пут, будто в пучок стягивает мои волосы, на затылок. Нежно - по-французски.
Хочется любить так, чтобы каждый день умирать, но воскресать вновь. Чтобы любовь была не символом, а возвышенным миром, который сможет любить тебя, еще крепче.
А все так путают этот секс с любовью. Просто похоть - с любовью. То и другое.
Но хочется, чтобы спирально , все это приобрело форму. И каждый, кто любит, пусть любит и с пошлостью, и с нежностью, и с болью. Сквозь боль и вопреки всему.
Не верю, что чувства - чисто химия, не выпачканная в чувствительных слезах. Не смейтесь! Все, что ощутимо нами , проходит через слезы - сотни раз.
Жаль, что многим не хватает сил, чтобы постичь прекрасное, но в самом начале - пройти через боль.
Вытягивая из ткани нитку, вгоняя в кожу ее снова.
Я хочу, чтобы больнее.
Хочу, чтобы сильнее болело сердце.
Я рождена для любви...