Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Портрет |
Размыты краски,
Так не четки тени,
Как будто бы дрожащая рука
Писала то ли в страхе,
Может быть в сомненье,
Иль просто не осмелилась... Пока...
Пока умолкнут эти ноты акварели,
Не знаю, может быть пройдут века.
Но он смотреть все так же будет отстранено
И может быть не зря дрожала у художника рука?
|
23.. |
О, этот день. Ах, этот праздник!
Вы беззаботны, так пьяны...
Тот шалунишка, вот, стоит проказник,
И все мужчины, все вольны...
Но лишь немногие, так проклинают ЭТОТ "ПРАЗДНИК".
Лишь те, чьи волосы седы,
И руки чьи когда то смерть дарили,
Вот те, действительно "по черному" пьяны.
И то веселье... Нет! То черная, лютующая злоба,
За то, что не вернулись с фронта оба.
И братья не по крови но по духу...
Клянет теперь один,
Костлявую старуху...
И третий молча.
Слезы.
Смех.
И горечь жизни, счастья злобный смех, без тех...
Покойтесь парни с миром.
Героев не узнает свет.
Но будут пить немногие, под утро, стоя...
За них. За вас. И за всех тех...
Кто братом был, кто хлеб делил,
И в бое том тебя прикрыл... Убил его поступок тот.
Навылет. Грудь. Гортань. Живот. Умрет...
Без славы.
Вот они Герои.
Смотри: никто не принесет терновых лавровых венков...
И не избавить от забвения оков пока еще хоть кто то помнит.
Спите.
И не браните.
Ждите...
Скоро. Скоро погуляем все.
Росе еще не испариться,
Я снова с вами буду биться,
Плечем к плечу.
Спина к спине.
Как брат.
Как друг.
Ну а пока в вине,
В подругах ищут утишенья,
Все кто прошли через войны лишенья...
И проклинают по ночам,
Крича во сне:
"Держись братуха... Еще немного... Наши там! Давай...вертушка уже наша там...Держись."
Но отпустил... стекло в глазах...
Теперь он точно ТАМ.
И вот предательски слеза,
Вдруг навернеться на глаза.
Иль молодого. Может ветерана.
Чечни. Вьетнама иль Афгана...
Все то одно все грязь и смерть.
И этот праздник. 23...
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Клубки, нити и маленькие уставшие жить синички... |
Клубок из мыслей.
И готов корицей глинтвейн.
И сигарета. Кончен день.
День завтра будет новый... И все опять... По новой.
Вот чьи то судьбы, взгляды, бытиё... Но нет, не мне... И не мое!
Решать, увы, а может к счастью право я не брал! Я все сказал.
Бог им судья. И Серофимов глас судьбы - Исхода клич, надеюсь мне не донесете!
Клубок из мыслей.
Словно кот, я черное на белом... Я играю...
И вот решений тоненькую нить,
Я засобой тяну, теряю...
Суть. И смысл. Все желанья.
Но мне не жалко, может. Нет...
Скажите ведь смешно же право,
Жалеть танцору свой финальный минуэт?
Актеры тоже позабудут роли.
И авторы свернут сюжет.
Уснут. Погибнут... Горячо любимые герои.
И больше нет...
И что бы там жестянка не шептала,
Не скажешь богу: "Show
Оно ведь, сука все же, Must Go ON!!!"
Поклон. Последний. Странный звон.
Кулисов свет.
Манет купюр потертые и желтые страници
Словно птици.
Я отпущу из рук печальную свою синицу.
Лети...
Я вслед...
Нет...
Тебе лишь буду улыбаться...
И Да...
Мне жаль.
Чертовски все же так не справедливо...
Что нам приходиться расстаться.
Рассвет. Его застанет с мутной головой...
Но то что для себя ОН САМ РЕШАЕТ - НА ВЕК ОСТАНЕТСЯ ЕГО ИГРОЙ!!!
|
Без заголовка |
|
о да... дом милый дом... |
|
Без заголовка |
|
Bily`s Band |
|
... |
|