Рисую тупики и стены.

Теряю суть повествований.

Бьюсь головой о невидимые потолок и стены.

Понимаю, что сейчас рушиться все то, к чему иду уже второй год.

Остаюсь непонятой и вызываю жалость.

Осенний ступор?

220 не предел, 240 снова в моде.

Книги, книги, лень.

Нет сил на то, чтобы наконец-то разрыдаться у кого-нибудь на плече.

Ищите меня, мне и со мной.

Бессмылица, а для меня реальность.

Горячий ком на уровне горла, сдержанные слёзы уже не новинка.

Никаких прощальных слов. Все будет. хорошо.