Прошли годы, когда в рюкзаке лежало много книг.
Я до сих пор читаю, но если честно, внутренний голос утих.
Фантастика в мозге, драма в душе, сказка в стране..
Я открываю страницу, читаю - читаю, становится не по себе.

Полёт в мыслях чужих, в страсти фантазий.
Плюются словами, в поисках того что желали.
Между строк в эпопеи средних веков потеряться,
Где Гамлет всё жив, где любви невозможно сломаться,
А может и нет.

Град обреченный город тревожит,
Колыбельку не может найти замёрзшая кошка...
Голосую на маленькой холодной планете,
Оставляю любовь в стеклопакете🌹,
А сам сажусь и лечу на ракете.

Здесь звёздная пыль, планеты тихонько летят в пустоту,
Сражаются ангелы, после поисков душ.
Но всё это - текс, время зачастую другое.
Дюк уже умер, страх и ненависть в прошлом.

А что же теперь? Мне беспокойно читать о чем пишут сегодня,
От этих оттенков серости тошно,
Редко хожу в магазин, книги другим раздаю,
Удаляясь максимально от дум,

Понимаю, что всё ерунда.
Когда слышишь шорох страниц,
Ощущаешь запах чернил,
Хочется взять фонарик и спрятаться под одеяло от окружающих лиц.