Сегодня какое-то число какого-то месяца,какой-то жалкий и неприметный день.
Свое незначительностью такие дни дают нашему сознанию место для мечтательных размышлений.
На улице грязь,темно как-то по-неприятному(не как летом),а небо спрятано за сотнями тысяч капель,превратившихся во всякие снега,дожди и облака.Вернее,в одно большое облако,серую ткань,нависающую над нами,будто специально портя наше настроение и отбивая всякую тягу к жизни.
А где-то на другом континенте сейчас ярко палит солнце..Вот бы в море..Я когда-нибудь сочиню историю одного моряка.И не пишется,и не читается.. Столько идей утром было,а мне,как всегда,пришлось ковыряться в каких-то литературных терминах и писать о том,о чем я не хочу. Где моя свобода,где моя "муза" и вдохновение?