Казалось бы, утверждение это достаточно противоречивое. О советской эпохе мы, поколение перестройки, слышим разное: от бабушек и родителей о их чудесной молодости и «золотом времени», из многочисленных книг- о массовых репрессиях и всеполгощающем страхе. Но чтобы понять, как жил наш народ под куполом советсткой власти, стоит сначала разобраться, кем были эти люди. Чем они жили, каким образом думали, как смотрели на мир.
Хочу начать с терминологии. Советского человека некоторая группа ученых относит к отдельному типу: «Хомо Советикус». Термин был впревые введен в обиход советским философом Александром Зиновьевым в 1982 году. В одноименном романе Зиновьев пишет о характерных чертах советских людей, как общности в целом. По Зиновьеву, хомо советикус приучен жить в сравнительно скверных условиях, готов встречать трудности, постоянно ждет еще худшего, одобряет действия властей, стремится помешать тем, кто нарушает привычные формы поведения, всецело поддерживает руководство, обладает стандартным идеологизированным сознанием, готов жертвам и готов обрекать других на жертвы.
В 1990 г. литовская газета писала: «Этот род людей не признаёт законов и заглатывает всё, что попадётся. Он всегда лжёт. Озираясь вокруг, он повторяет чужое услышанное слово. Любит много болтать. Их очень много. Они жаждут, чтобы их заметили. Их общение носит агрессивный, жёсткий характер. Случается, они ссорятся из-за пустяков и наносят друг другу увечья. Вечно собираются ввести себе хорошие законы, обычаи, но из этого ничего не получается: у них короткая память, так что на следующий день они забывают, что задумали».
Создание нового, социалистического человека было важной программной задачей коммунистов сразу после переворота 1917 г. «Правда» от 2 ноября 1918г. писала: «Нелепо идти навстречу интеллигенции. Как мелкобуржуазная прослойка, интеллигенция исторически обречена и подлежит ликвидации».
Об интеллигенции я хотела бы поговорить более подробно чуть позже. Советская власть сделала все, для того, чтобы сформировать это новый тип человека, который позволит называть себя шурупом. Образование было целиком и полностью направлено на укрепление советской идеологии: в школах и университетах обучающие изучали марксистско- ленинскую идеологию, иностранный язык изучался таким образом, чтобы в результате им никто не владел (формулировка «читаю перевожу со словарем»). Тем не менее, главным оружием пропаганды были, разумеется, СМИ, которые полностью отражали идеологию государства. Основное содержание советских газет (рассматриваем сталинскую эпоху)- выявление и наказание «врагов народа», индустриализация, заголовки «мы строим светлое будущее» и тому подобное. Можно сказать, Сталин создал новую религию: вместо рая- коммунизм, вместо православной жертвенности- репрессии, и дьявол- искуситель в виде врага народа. Я думаю, что, исходя из этого, можно ответить на часто задаваемый вопрос: почему люди поддались тирану, приняли его античеловеческие уставы и предавали своих ближних? Наверное, в том числе и потому, что Сталин заменил им Бога (а перед Богом все равны) и сам менталитет предполагал некое смирение. Но я только предполагаю.
Итак, необразованный «контингент» подчинить себе не составляет большого труда, остается интеллигенция. И именно поэтому ее уничтожали зачастую просто потому, что она «мыслит и существует».
Это не образное выражение «Сталин –бог», ведь когда он скончался, люди действительно впадали в истерики, настроения были, по меньшей мере, апокалиптичные.
По сути, идеология шла от обратного: от общественного к частному и, в конечном счете, так укоренилась в человеческом сознании, что написать донос на собственного отца стало нормой, более того, почетным высокодуховным поступком. Обычные человеческие нормы жизни стали пороком, осталась лишь любовь к государству. Но под личиной так называемого патриотизма скрывалось нечто иное: отказ от свободы и переход на некий автоматический режим, где отсутствует личность как таковая.
Думай
О комсомоле
Дни и недели
Ряды
Свои
Оглядывай зорче
Все ли
Комсомольцы
На самом деле
Или
Только
Комсомольцев корчат? (Маяковский)
Ярчайший пример вышесказанного- Павлик Морозов, возведенный в статус национального героя. Предлагаю посмотреть отрывок из фильма «Хлеб для Сталина».

Складывается впечатление, что советский режим - это реальное воплощение сценария практически любой антиутопии. Приведу наиболее яркий пример: роман Джоржа Оруэлла «1984». В романе описан тоталитарный режим, глава государства - Старший брат (прообраз Сталина), который похож на него даже внешне. В этом мире запрещено любое вольнодумие, и даже свободного думающего человека власть превращает в робота, способного предать любимую женщину во имя государственной идеи. И это не фантастика, это история нашего народа.
В чем же еще заключалась советская мрачная действительность?
Тридцатые – сороковые годы – страшный голод, раскулачивание, многочисленные репрессии без суда и следствия, только в 37-38 погибло много больше 7 миллионов. Почему же люди не закричали, не нашли в себе силы противостоять этому массовому террору? С одной стороны, это был жуткий, парализующий страх. Аресты происходили в основном ночью, прямо из постели, что называется, «брали тепленьким», более того, арестованным не объясняли, за что их ведут в подвалы Лубянки, на Соловки или в другие «следственные» места. Как писал Солженицын, всегда оставалась надежда, что тебя еще выпустят, что это нелепая ошибка : «И вот вас ведут. При дневном аресте обязательно есть этот короткий неповторимый момент, когда вас ведут сквозь толпу таких же таких же невиновных и обреченных. И ваш рот не заткнут. И вас можно и непременно надо было КРИЧАТЬ. Кричать, что переодетые злодеи ловят людей. Что хватают по ложным доносам! Что идет глухая расправа над миллионами! Но с ваших пересохших губ не срывается ни единого звука. Мы просто заслужили все дальнейшее». Парализующий липкий страх сковывал людей, часто арест был даже облегчением, это, во всяком случае, какая-то определенность.
В «Архипелаге» Солженицын также цитирует, что не каждому дано, как Ване Левитскому уже в 14 лет понимать: «Каждый честный человек должен попасть в тюрьму. Сейчас сидит папа, а вырасту я – и меня посадят».
Были и те, кто считал себя «недостойным» быть посаженным в тюрьму. Вот как рассуждала молодая девушка: «ведь ее прошли лучшие люди России, а я еще молода и ничего для России не сделала». Когда ее посадили- она пошла туда с гордостью и радостью.
Очевидно, почему люди жили, как минимум, плохо. Но как при этом они могли жить хорошо?
Благодаря усердной пропаганде в СМИ, виртуозной работе самой власти, не все видели оборотную сторону «строительства коммунизма». Твоего начальника сняли с должности и уволокли в Гулаг - ты занял его место. Написал донос - получил привилегии. Выросло совершенно новое поколение- поколение, искусственно созданное во времена сталинских репрессий. Женщины занимались индустриализацией, занимались общественной комсомольской деятельностью, а нормальные, женские заботы казались им дикостью.

Наверное, большая часть интеллигенции понимала, что за процессы происходят в обществе и сколько крови пролито, но просто молчала, то есть, делала вид. Но были и те, кто жертвовал собственными жизнями и во время Сталинской эпохи и после нее. Те, кто был не в состоянии молчать. Участь этих людей очевидна. Для меня самым ярким и, можно сказать, болезненным примером является Осип Мандельштам. Хочу процитировать самое меткое его стихотворения, за которое он впоследствии и заплатил сполна:
Мы живем, под собою не чуя страны,
Наши речи за десять шагов не слышны,
А где хватит на полразговорца,
Там припомнят кремлёвского горца.
Его толстые пальцы, как черви, жирны,
А слова, как пудовые гири, верны,
Тараканьи смеются усища,
И сияют его голенища.

А вокруг него сброд тонкошеих вождей,
Он играет услугами полулюдей.
Кто свистит, кто мяучит, кто хнычет,
Он один лишь бабачит и тычет,
Как подкову, кует за указом указ:

Кому в пах, кому в лоб, кому в бровь, кому в глаз.
Что ни казнь у него - то малина
И широкая грудь осетина.
Большая часть русской интеллигенции страдала во время советского строя: музыканты, писатели и поэты. Не все они, как Мандельштам, громко протестовали, но многих не печатали и считали «антисоветскими». Разумеется, при чтении Цветаевой, Ахматовой, Мандельштама, Бродского, Пастернака, Довлатова человек невольно начинает думать, его мысли выходят за грани советского мышления. И это власти было невыгодно.
Их произведения выходили самиздатом, некоторых из них выслали. Хочу зачитать несколько разговоров, которые, на мой взгляд, исчерпывающе показывают настроения пусть и шепотом, но говорящей интеллигенции советского времени:
Министр культуры Фурцева беседовала с Рихтером. Стала жаловаться ему на Ростроповича:
— Почему у Ростроповича на даче живет этот кошмарный Солженицын?! Безобразие!
— Действительно,— поддакнул Рихтер, - безобразие! У них же тесно. Пускай Солженицын живет у меня...
-Кошмар сталинизма даже не в том, что погибли миллионы, а в том, что была развращена целая нация. Жены предавали мужей. Дети проклинали родителей. Сынишка репрессированного коминтерновца Пятницкого говорил6 «Мама! Купи мне ружье! Я застрелю врага народа- папку!...». Кто же открыто противостоял сталинизму? Увы, не Тухачевский, Егоров или Блюхер. Открыто противостоял сталинизму девятилетний Максим Шостакович. Шел 1948 год. Было опубликовано знаменитое постановление ЦК. Шостаковича окончательно заклеймили как формалиста. Отметим, что народные массы при этом истинно ликовали. И как обычно, выражали свое ликование путем хулиганства. Попросту говоря, били стекла на даче Шостаковича. И тогда девятилетний Максим Шостакович соорудил рогатку. Залез на дерево и начал стрелять марксистско- ленинскую эстетику.
Соломон Волков начинал как скрипач. Даже возглавил струнный квартет. Как-то обратился в Союз писателей:
- Мы хотели бы выступить перед Ахматовой. Как это сделать?
Чиновники удивились:
- Почему же именно Ахматова? Есть более уважаемые писатели - Мирошниченко, Саянов, Кетлинская...
Волков решил действовать самостоятельно. Поехал с товарищами к Ахматовой на дачу. Исполнил новый квартет Шостаковича.
Ахматова выслушала и сказала:
- Я боялась только, что это когда-нибудь закончится...
Прошло несколько месяцев. Ахматова выехала на Запад. Получила в Англии докторат. Встречалась с местной интеллигенцией.
Англичане задавали ей разные вопросы - литература, живопись, музыка.
Ахматова сказала:
- Недавно я слушала потрясающий опус Шостаковича. Ко мне на дачу специально приезжал инструментальный ансамбль.
Англичане поразились:
- Неужели в России так уважают писателей?
Ахматова подумала и говорит:
- В общем, да...
Итак, и Ахматова, и Цветаева, и Бродский , и Довлатов подвергались гонениям. Сталинская эпоха не ушла бесследно, пусть из Гулага отпустили всех заключенных, но система не давала сбоя, она укоренилась в сознании людей. Людей «закрывали» в психушках, ссылали на север или вовсе высылали из страны. Обвинения были необъективными, как и раньше, но с высоты времени можно сказать, что причина была в вольнодумии. Разумеется, их называли тунеядцами, врагами, обычно это звучало так «Я сам Бродского не читал, но уверен что он наносит вред обществу» или «Я с писаниной Пастернака сам не знаком, но …».
Как же в атмосфере гонений, репрессий, страха люди могли ощущать себя счастливыми? Дело в том, что зерно в сознание народа было брошено Сталиным, произрастает оно и по сей день. Человек изменил своей природе, можно сказать, ради мечты о «светлом будущем», ведь «будет у нас коммунизм- только тогда и заживем». Идея равенства превратилась в классовую борьбу, в угнетение интеллигенции. И вполне понятно, почему наши бабушки и дедушки вспоминают с теплотой свою молодость. Молодость - всегда счастье. Карнавалы, общественная жизнь молодежи, мысль об исключительности и сплоченности советского народа, о светлом будущем – это всегда легко и приятно. Приятно верить во что-то эфемерное, не замечая при этом ужасающей реальности. По словам Бродского, «подлинная история нашего сознания начинается с первой лжи. Свою я помню».
Я не могу не провести параллели с современностью. Жив ли «хомо советикус» сейчас? Мой ответ: да. Я провела небольшой опрос среди студентов 19-25 лет. Современные студенты считают, что индустриализация Сталина стоила миллионов жизней. Что не страшно, если будут погибать их дети, но страна усилит свое внешнеполитическое влияние. И что все вокруг - враги. Люди, придерживающиеся иных взглядов - «либерасты», так они заменяют термин «враги народа». Они думают, что не страшно, если доллара не будет вообще и в продуктовых магазинах исчезнет даже намек на продовольствие – зато Крым наш. Раньше было – «зато мы строим коммунизм», сегодня –«зато Крым наш»- это ответ на все вопросы. И неважно, что экономика в стране трещит по швам, образование и медицина скатываются на уровень беднейших стран мира.
Хомо советикус, зарожденный Сталиным, продолжает жить и сегодня. Именно поэтому я могу согласиться с Солженицыным. Мы это заслужили. Хочу закончить свою статью словами моего любимого Поэта Иосифа Бродского:
Свобода —
это когда забываешь отчество у тирана,
а слюна во рту слаще халвы Шираза,
и, хотя твой мозг перекручен, как рог барана,
ничего не каплет из голубого глаза.

И всюду, куда мы с тобой прилетим на лейке,
Нас встретят руины, огни, воды, покореженные медные трубы,
И везде, на какой бы перрон мы с тобою ни приземлились,
Круша ветки, вертясь волчком, поднимая пыль, опрокидывая табуретки,
В лепешку расплющивая копулятор, столько уже претерпевший, -
Толпы будут ползти, задыхаться, спешить к последней ракете,
Вот-вот готовящейся стартовать туда, куда нас не пустят.
Везде, где бы мы с тобою ни очутились,
Будет глад, и мор, и чума, и огненный ветер,
И расплата за все и сразу,
Потому что любовь - это ровно такая эвакуация,
Которая только в такие места и эвакуирует.
Потому что - и я знала, знала, знала с самого начала, -
Любовь - это огни, воды, покореженные трубы,
Перевязанные во избежание последствий,
Это идти вдвоем по стерне, хрустящей первым морозом,
Тащить чемодан ненужных вещей, раскрывающийся ежеминутно,
Это прятаться по ночам в стогах, в погребах пережидать облавы,
Умолять, чтобы пустили из милости, дали воды, швырнули горбушку.
Потому что любовь - это выход из всех договоров, из всех раскладов,
Выпаденье из всяких рамок, отказ от любых конвенций,
Это взрывы, воронки, шлагбаумы, холодные ночи,
Танцы на битом стекле, пиры нищеты и роскошь ночлежек,
Нескончаемая тоска полустанков и перегонов,
Неописуемый ужас мира, понимаемый по контрасту...

Шаги и шорох утренних газет,
И шум дождя и вспышки сигарет,
И утреннего света пелена,
Пустые тени пасмурного дня,
И ложь и правда, что-нибудь возьми,
Что движет невеселыми людьми.
Ты чувствуешь все чаще в сентябре,
Что все мы приближаемся к поре
Безмерной одинокости души,
Когда дела все также хороши,
Когда все также искренни слова
И помыслы, но прежние права,
Которые ты выдержал в любви
К своим друзьям, - зови их, не зови,
Звони им - начинают увядать
И больше не отрадно увидать
В иной зиме такой знакомый след,
В знакомых новых тот же вечный свет.
Ты облетаешь, дерево любви.
Моей не задевая головы,
Слетают листья к замерзшей земле,
К моим ногам, расставленным во мгле,
Ты все шумишь и шум твой не ослаб,
Но вижу я в ветвях твоих октябрь,
Все кажется - кого-то ты зовешь,
Но с новою весною оживешь.
Да, многое дала тебе любовь,
Теперь вовеки не получишь вновь
Такой же свет, хоть до смерти ищи
Другую жизнь, как новый хлеб души.
Прекрасным душам счастья не дано.
Счастливое рассветное вино,
Давно кружить в их душах перестав,
Мгновенно высыхает на устах,
И снова погружается во мрак
Прекраснодушный идиот, дурак,
И дверь любви запорами гремит
И в горле горечь тягостно шумит.
Так пей вино тоски и нелюбви
И смерть к себе испуганно зови,
Чужие души робко теребя.

Но хватит комментариев с тебя.



Читатель мой, я надоел давно,
Но все же посоветую одно:
Когда придет октябрь - уходи,
По сторонам презрительно гляди,
Кого угодно можешь целовать,
Обманывать, губить и блядовать
До омерзенья, до безумья пить.
Но в октябре не начинай любить.


Средь шумных расставаний городских,
Гудков авто и гулов заводских,
И теплых магазинных площадей
Опять встречать потерянных людей,
В какое-то мгновенье вспоминать
И всплескивать руками, догонять,
Едва ли не попав под колесо,
Да, догонять, заглядывать в лицо,
И узнавать, и тут же целовать,
От радости на месте танцевать
И говорить о перемене дел,
"Да-да, я замечаю, похудел,"
"Да-да, пора заглядывать к врачу"
И дружелюбно хлопать по плечу
И, вдруг заметив время на часах
И, телефон с ошибкой записав,
Опять переминаться и спешить,
Приятеля в объятьях придушить
И торопиться за трамваем вслед,
Теряя человека на пять лет.

Так обойдется время и со мной.
Мы встретимся однажды на Сенной
И, пары предложений не связав,
Раздвинув рты и зубы показав,
Расстанемся опять - не навсегда ль -
И по Садовой зашагает вдаль
Мой грозный век, а я, как и всегда,
Через канал, неведомо куда.

Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
-- и тем верней -- я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрестка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колеса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шоферам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда -- сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано "прощай".
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижет, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.

В колонках играет - ночные снайперы-солнце
Солнце, я становлюсь твоим лучом. Я режу
кожу и оголяю нервы непритворно.
Соли не будет мало тем, кто станет первым.
Слово утонет в голосе минувшей боли.
Больше не осталось ничего.
Больше не осталось ничего - теперь мне путь свободен.

Ветер закружит вальс в коре тугих деревьев.
Плечи вишневых стен сольются с белым фраком.
Видишь, в моем саду теперь играют дети,
игры все те же под кристально-черным флагом.
Я прошу тебя закрой глаза.
Я прошу тебя закрой глаза - мне в эту ночь не спится.

Запах ночных костров заведомо приятен.
Возраст течет из рук, торопится в дорогу.
Можно теперь тебя обнять, нас только двое.
Кто-то уже успел отдать дань некрологу.
Вот и не осталось ничего.
Вот и не осталось ничего -
а лето пахнет солнцем.

пусть никто не читает.
За что я ненавижу ограниченность времени-за ограниченность возможностей. Экзамены- я хочу писать, я хочу сидеть в сквере с книгой, я хочу частного разговора с моим литературным Богом, хочу вечно испытывать это ощущение внутри: нехватка смешанная со скорбью и великой привязанностью, с высотой. Только тогда я чувствую,что думаю так, как подобает, так, как изначально должны были думать все.
Так много этих воскресений,дома, жарких, фильмы, Вы, я, такая, какая есть, сладкое непритворство перед собой.
Даже самые сильные реальные чувства,скажем так, заглушает гений, поселившийся во мне, прикрепившийся к моей душе и, чувству, он уже никогда меня не покинет.
Утро началось с непонятных переживаний о человеке,на которого я спустила все свои нервы, хотя, по сути, для меня он не значит абсолютно ничего-все познается в сравнении, я не хочу менять настоящее на ложное, даже пусть этого "настоящего" в нашем мире уже нет.
Странно, но во мне совмещаются чудесным образом изрядный цинизм со жгучей романтикой, нереальной, детской, подлость и ,наверное даже лицемерие, с радушной искренностью и непритворством, ненависть с раздирающей любовью.
"И мы опять играем временами
В больших амфитеатрах одиночеств.
И те же фонари горят над нами,
Как восклицательные знаки ночи. "
Как бы мы ни старались, здесь мы никогда не сможем соединить всецело себя с другим человеком, в моем случае, правда, это получилось, однако слишком эфирно, утопийно, слишком в себе и для себя, слишком глубоко. Получается, как бы радужно жизнь передо мной не промелькнула, какого бы чудного человека я не встретила, большая часть моих внутренностей невидимых будет принадлежать не ему, не мне, а тем страницам, той душе, что, я точно знаю, живет в тех словах, в воздухе,которым я дышу. Я всю жизнь себя еннавидела за свою "нестандартность", за то, что другие по воле судьбы не понимают. Злую шутку со мной кто-то сыграл, а может и наоборот

Наболевшее.
Так подумать - жизнь не может быть неинтересной, ведь ты никогда не знаешь на какую дорогу она тебя выведет. И что немаловажно, здесь нет тупиков. Тернистый путь- он всегда есть.
Могла ли я подумать года четыре назад, что расстанусь со своей, даже не громко будет сказано, сестрой, а не подругой, родственником, опорой, детством? Могла ли я еще раньше подумать, что судьба выведет меня на эти все глупые неформальные тусовки и прочий "бред"?
И больнее всего вспоминать, сколько мы пережили, мы все, и как я все это люблю, и как я рада что это было. Со временем я понимаю, что именно друзья держат тебя на плаву, в себе, благодаря их существованию ты готов идти по краю обрыва, не боясь, что упадешь. Потому что кто-нибудь, да поднимет...
И как хочется порой выразить то, как это, черт возьми, здорово, как ты ценишь то, что они вообще есть! Только слов нет, да и сил.
Я до сих пор не могу понять, как некоторые умеют рвать все эти связи, не имея на то как таковой причины, как они могут все так быстро забыть, я этому даже завидовала. А теперь я благодарю Бога за то, что он дал мне, быть может, этот дар, возможность, уметь хранить в себе обрывки воспоминаний, чувств, привязанность и даже, пусть и через ненависть, эту любовь к Моим людям! Ведь это ценят...
И как мне радостно сейчас осознавать, что на сей момент появился такой человек, с кем можно просто говорить, не ограничивая себя, не разделяя себя с ним вообще на разных людей,я уже и забыла, как это бывает.. Строили, строили долго- и наконец построили? Блин, только бы так все и продолжалось!!! В такие моменты я больше всего боюсь, что это может исчезнуть. Мне кажется, следующая неделя будет очень даже неплоха!
Ань, а это клен или дуб? Вон Ченчикова едет ... или не она!? Ладно, пошли каштаны собирать)

Вот и 24 мая, в горле стоит ком, а в голове одна лишь благодарность Богу(или я не знаю кому) о том, что подарил мне, всему миру, возможность на доли секунд погружаться в Ваше сознание, преклоняться и плакать о вашей столь рано прервавшейся жизни. Так уж сложилось, что гении недолго живут на этой бренной земле, будто пролетают, оставляя свой отпечаток, свою тень на бумаге, в сознании своих бездарных потомков.
Мне не дает покоя мысль о том, что мы все таки успели посмотреть в одно небо, я детскими ,ничего не понимающими глазами, а Вы, уставшими от боли, жизненных тягостей и нескончаемых потерь, самыми красивыми, самыми умными на свете глазами-зеркалами. А теперь я смотрю на это просторное и глубинное небовское море и вижу в нем ваше лицо, отрывки ваших фраз.
Мне кажется, что я не понимаю и части ваших слов, предложений, связанных в эссе, "стишки", столь безупречные, столь Ваши... Но это не мешает чувствовать мне Вашу натуру, всего, целого, такого, каких не было и не будет больше.
Мне бы хотелось стать великим, в чем бы то ни было, кем-нибудь, заслуженно незаслуженным, и все, чего бы ни касалась моя рука (а именно что получалось бы у меня неплохо) посвящать Вам, так как истоки всего, что из меня исходит начинаются от Вас, заканчиваются там же.
Мне до сих пор чудно чудится, что где-то, на какой-нибудь улице Петербурга, Нью- Йорка, Венеции вы проходите, не останавливаясь, что-то говорите, иногда смеетесь, вспоминаете. И, смею утверждать, что это именно так, ведь "Отказать Вам в возможности вечной жизни я не более в состоянии, чем забыть о Вашем существовании в этой".
Удивительно, что в этот день не пускают салют, а ваши друзья не кричат, чтобы слышал весь мир "Сегодня день рождения Оси !!!" И планета не срывается со своей орбиты. Все так же, как и обычно, только не так.
Мне очень хотелось бы в этот день написать Вам что-нибудь особенное, но я ведь еще совсем наивный и неопытный юнец, и как оно обычно бывает, у меня не вышло. Но все же это больше, чем могло было быть. Если, я могу быть уверена в том, что никто из прочитавших это "письмо" меня не поймет, то надеюсь Вам, хоть немного, где-то там, не знаю где, вам станет светлей. Это больше чем просто человек, это больше, чем поэт, выше всего, даже выше любви. Почему же я не родилась раньше!?
С днем рождения, Иосиф! да святится имя твое

не будешь ждать,а встретишь
некоторые люди убивают меня своей харизмой,их так мало,но чертовски много для того, чтобы хватило.
Этот/та ,дабы не раскрывать тайну( для знающих о существовании сего создания), человек,- пусть будет, как гоголь и все прочие города называли ,N-ный, -человек, господин или госпожа Никто, излучала харизму из всех частей своего существа. Почему-то, с первого взгляда, возникло ощущение, что вся моя жизнь" До" стала известна этому человеку, хотя мне тогда, в жутком состоянии пьяного блаженства от мною любимого джина,она была неизвестна, а если выразиться вернее -неважна. Так вот, посмотрев друг на друга нам вдруг стало все ясно, и кто мы, и то, что нас связывает первая встреча, и то, что обнять незнакомого человека вполне естественно, и даже то, что в своей напыщенной "умной" злости мы самые умудренно -добрые люди на свете. И я даже смею предположить, что если бы я встретила этого человека раньше- чувство могло быть намного сильнее, нежели я испытывала к вновь возвращенной мною "любови".
Как снег на голову, я поняла, что терпеть не могу наивных и слабых людей, которые мне , в силу своей неопытности , дать ничего не могут, а забрать хотят и хотят меня любить. Терпеть не могу, когда меня любят.
Отойдя от темы, я к ней вернусь. Как Виссарион Б. блин по древу растеклась мыслью( :D)
С таким существом, пожалуй, и в аду светло бы стало. И злой страсти захотелось бы.
Чем сильнее бьем- тем больше любим. О даа, единственный человек , который за последнее время смог меня заткнуть и приковать. Таких ничто и никто не держит, а в особенности та слабая и жалкая "свита", которую я имела в свою пору,в силу своей глупости, да здравствуют обстоятельства, при которой я освободилась о налипшей на сапогах грязи.. Это больше чем ум, чем состоятельность, хотя она играет здесь свою роль, и даже больше чем эта опостылая чистота и так называемая "честность", которой по сути своей не бывает. Честен ты или нет -такому человеку бесполезно врать, ведь при первом прикосновении вы стали слышать дыхание друг друга, жить одним существом, ненавидеть и обожать им же, а это,зачастую, синонимы. И именно по жизненному опыту я смею утверждать, что те, кто опровергает это, как правило, оказываются невольно( и не признавая этого) у ног тех самых двоих, которым одного мига на всю жизнь хватило.
Сравнимо, разве что, с бегом тигра и его рычанием, с жизнью еще глубже,чем под водой, там, где рыбы не выдерживают...

- Куда тебя отвезти,маленькая?
- Я хочу быть с тобой.
Слова рождались легко и просто, как огнистые капли летнего дождя, пляшущего по лужам в лучах ошеломлённого Гелиоса.
- Со мной - потом.
- Я хочу - сейчас. И всегда.
- Сейчас. И всегда. А между ними лежит - потом.
- Так не бывает.
- Бывает. Просто надо прожить от "сейчас" до "всегда". И суметь оглянуться.

бегут ноги в фиолетовых сандалях до электрички ,совместно с толстовкой,пахнущей весенними розовыми духами скарлетт . Сигареты,торчащие из кармана,как залог успеха("И если есть в кармане пачка сигарет,значит все не так уж плохо на сегодняшний день",вот бы еще билет на самолет=( ),Максимум,безбилетица,как хочется повернуться и пойти домой спать,хозяйка вещей дремлет на бегу. Семь минут толпы,зато солнце сквозь стекло греет.Все те же пейзажи задрипанных гаражей за окном,те же мысли о том,что я весь вечер где-то шлялась и ни черта не сделала,да..Потом троллейбус или что там,если не повезет,бегом до Вишневского. Недовольная рожа около входа,так и хочется въебать,и какая-то цепляющая песня по радио,после которой ты забиваешь на первый английский и спишь на подоконнике в раздевалке,такой он удобный. Что дальше-уже не то,дальше жизнь. А ведь захочется когда-нибудь это повторить,захочется снова погрузиться в солнечное безделие по сонным утрам. Как я буду скучать

одним солнечным весенним(в апреле было это) днем я увидела твое лицо..Своим нахмуренным взглядом ты на долгое время выбросил из моей головы все посторонние мысли,лето я провела в ожидании тебя,дождалась?
Прошел год,надо же. Теперь этим весенним пасмурным днем я пытаюсь выкинуть тебя из головы,хотя у меня плохо это получается..Где ты сейчас,какой ты и о чем думаешь? я вот неделю как счастлива,а моя натура все равно требует еще чего-то,так не бывает.Интересно,я увижу тебя еще когда-нибудь!? может быть случайно,ненароком..Почему мы не стали друзьями,зачем я все испортила?
Мне кажется,что рано или поздно жизнь обернется для меня в совершенно ином свете,это знаю не только я. И как раз с тобой,человеком,которого я ждала с рождения, я больше не увижусь никогда. Слава богу,да?

Раскаленный асфальт и запах вроде бы и свежей зелени,смешанной с пылью и чем-то вонючим на улице..
Редко дождь,зной,утомленный собой ты начинаешь жить и понимать,что вот она,жизнь твоя,черт возьми,в одной этой сигарете или банке с колой,что еще надо? Идти из клуба,утром,ловя себя на мысли ты тонешь в этой горечи жары.
Хороший алкоголь,от которого кружится голова,похмелье как сладостный развратный сон,когда ночью не нужно одеяла,ты укрыта дымкой тепла.
Весь день прошататься по квартире в одних тапках,зная,что в этот день ты можешь никого не видеть и пребывать в сладостной дрёме.
Уходить куда-то ночью,с теми,кому ты доверяешь,с кем в ночи теснее,чем при свете,кто они,друзья?Как вы называете?
Убивать все свои силы в больших компаниях,в темноте и вспышках зажигалок.Жара усугубляет сигаретный дым,от которого режет глаза и кружится голова,боже мой,как хорошо,ты сплетаешься с дымчатыми узорами в воздухе и теряешь равновесие.
слепые блуждают ночью,слепым намного проще,да?
Тебя кто-то в этот момент ненавидит,а ты мстишь ему своей сластью,диким смехом охрипшего от дыма и невыносимой жары горла,ты сладостно ненавидишь и можешь развеить тучи недоброжелательности ,застрявшие в духоте,взмахом волос,они такие легкие,нежные.
Хохочешь и посылаешь все ,как хорошо,да?
Музыка,не несущая никакой нагрузки,поддерживает тебя в состоянии летней дрёмы,парить в невесомости.
Потом,проснувшись дома,ты весь день не раскрываешь занавески,все в полумраке,через который пытаются пробиться знойные и наглые лучи.Их тоже можно послать.Нюхаешь "ночную "одежду,насквозь пропахшую сигаретным дымом и дорогими духами.
Много читаешь,больше понимаешь,но ничего не тяготит.Кого-то целуешь,только ,не знаю по какой причине,не того кого любишь,привычное состояние.
Но мысли об этом утомляют еще больше,зачем думать?
Разве нет души у лета? Скорее зима бездушная тварь.

жизнь удалась!

Сегодня какое-то число какого-то месяца,какой-то жалкий и неприметный день.
Свое незначительностью такие дни дают нашему сознанию место для мечтательных размышлений.
На улице грязь,темно как-то по-неприятному(не как летом),а небо спрятано за сотнями тысяч капель,превратившихся во всякие снега,дожди и облака.Вернее,в одно большое облако,серую ткань,нависающую над нами,будто специально портя наше настроение и отбивая всякую тягу к жизни.
А где-то на другом континенте сейчас ярко палит солнце..Вот бы в море..Я когда-нибудь сочиню историю одного моряка.И не пишется,и не читается.. Столько идей утром было,а мне,как всегда,пришлось ковыряться в каких-то литературных терминах и писать о том,о чем я не хочу. Где моя свобода,где моя "муза" и вдохновение?

Дикий Вой бродил по жилистым, хотя и не протоптанным путям своего доброго мира. И всё там было не так. Ну не то, чтобы не так, но Дикому Вою, так не нравилось, это было не в порядке вещей. Это было по-новому странно. Или по странному ново.
Он просыпается в параллельном мире.
- Вой, ты в параллельном мире.
Он разлепляет одно веко. Правое, нет, левое.
- Тут курить можно?
- Да.
- Тогда я тут остаюсь.

Евгению Рейну, с любовью

Плывет в тоске необъяснимой
среди кирпичного надсада
ночной кораблик негасимый
из Александровского сада,
ночной фонарик нелюдимый,
на розу желтую похожий,
над головой своих любимых,
у ног прохожих.

Плывет в тоске необъяснимой
пчелиный хор сомнамбул, пьяниц.
В ночной столице фотоснимок
печально сделал иностранец,
и выезжает на Ордынку
такси с больными седоками,
и мертвецы стоят в обнимку
с особняками.

Плывет в тоске необъяснимой
певец печальный по столице,
стоит у лавки керосинной
печальный дворник круглолицый,
спешит по улице невзрачной
любовник старый и красивый.
Полночный поезд новобрачный
плывет в тоске необъяснимой.

Плывет во мгле замоскворецкой,
пловец в несчастие случайный,
блуждает выговор еврейский
на желтой лестнице печальной,
и от любви до невеселья
под Новый Год, под воскресенье,
плывет красотка записная,
своей тоски не объясняя.

Плывет в глазах холодный вечер,
дрожат снежинки на вагоне,
морозный ветер, бледный ветер
обтянет красные ладони,
и льется мед огней вечерних,
и пахнет сладкою халвою;
ночной пирог несет сочельник
над головою.

Твой Новый Год по темно-синей
волне средь моря городского
плывет в тоске необъяснимой,
как будто жизнь начнется снова,
как будто будет свет и слава,
удачный день и вдоволь хлеба,
как будто жизнь качнется вправо,
качнувшись влево.

28 декабря 1961

ОДИНОЧЕСТВО

Когда теряет равновесие
твое сознание усталое,
когда ступени этой лестницы
уходят из под ног, как палуба,
когда плюет на человечество
твое ночное одиночество, -

ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия,
произведения искусства,
и – кстати – самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.

Но лучше поклоняться данности
с глубокими ее могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.
Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими ее дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими, пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклоняться данности
с убогими ее мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице


Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но не важно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить уже, не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях.
Я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь
от тебя, чем от них обоих.
Далеко, поздно ночью, в долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне,
как не сказано ниже, по крайней мере,
я взбиваю подушку мычащим "ты",
за горами, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты
как безумное зеркало повторяя.
____________

ИЮЛЬСКОЕ ИНТЕРМЕЦЦО
Девушки, которых мы обнимали
С которыми мы спали,
Приятели, с которыми мы пили,
Родственники, которые нас кормили и все покупали,
Братья и сестры, которых мы так любили,
Знакомые, случайные соседи этажом выше,
Наши однокашники, наши учителя - да, все вместе,
- Почему я их больше не вижу,
Куда они исчезли?
Приближается осень, какая по счету приближается осень,
Новая осень незнакомо шумит в листьях,
Вот опять передо мною проезжают, проходят ночью,
В белом свете дня - красные неизвестные лица.
Неужели все они мертвы, неужели это правда.
Каждый, который любил меня, обнимал, так смеялся,
Неужели я не услышу издали крик брата,
Неужели они ушли,
А я остался?
Здесь один , между старых и новых улиц,
Прохожу один, никого не встречаю больше,
Мне нельзя входить: чистеньких лестниц узость
И чужие квартиры звенят над моей болью.
Ну, звени, звени, новая жизнь над моим плачем,
К новым, каким по счету, любовям привыкать, потерям,
Незнакомым лицам, чужому шуму и к новым платьям,
Ну, звени, звени, закрывай передо мною двери.
Ну, шуми надо мной своим новым, широким флагом,
Тарахти подо мной, отражая мою тень
Своим камнем твердым,
Светлым камнем своим маячь из мрака,
Оставляя меня, оставляя меня моим мертвым.


Прощай,
позабудь
и не обессудь.
А письма сожги,
как мост.
Да будет мужественным
твой путь,
да будет он прям
и прост.
Да будет во мгле
для тебя гореть
звездная мишура,
да будет надежда
ладони греть
у твоего костра.
Да будут метели,
снега, дожди
и бешеный рев огня,
да будет удач у тебя впереди
больше, чем у меня.
Да будет могуч и прекрасен
бой,
гремящий в твоей груди.

Я счастлив за тех,
которым с тобой,
может быть,
по пути.

Я твое повторяю имя
по ночам во тьме молчаливой,
когда собираются звезды
к лунному водопою
и смутные листья дремлют,
свесившись над тропою.
И кажусь я себе в эту пору
пустотою из звуков и боли,
обезумевшими часами,
что о прошлом поют поневоле.

Я твое повторяю имя
этой ночью во тьме молчаливой,
и звучит оно так отдаленно,
как еще никогда не звучало.
Это имя дальше, чем звезды,
и печальней, чем дождь усталый.

Полюблю ли тебя я снова,
как любить я умел когда-то?
Разве сердце мое виновато?
И какою любовь моя станет,
когда белый туман растает?
Будет тихой и светлой?
Не знаю.
Если б мог по луне гадать я,
как ромашку, ее обрывая!

Я боюсь потерять это светлое чудо,
что в глазах твоих влажных застыло в молчанье,
я боюсь этой ночи, в которой не буду
прикасаться лицом к твоей розе дыханья.

Я боюсь, что ветвей моих мертвая груда
устилать этот берег таинственный станет;
я носить не хочу за собою повсюду
те плоды, где укроются черви страданья.

Если клад мой заветный взяла ты с собою,
если ты моя боль, что пощады не просит,
если даже совсем ничего я не стою, -

пусть последний мой колос утрата не скосит
и пусть будет поток твой усыпан листвою,
что роняет моя уходящая осень.

Дым табачный воздух выел.
Комната -глава в крученыховском аде.
Вспомни -за этим окном впервые
руки твои, иступленно, гладил.
Сегодня сидим вот, сердце в железе.
День еще -выгонишь, можешь быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу, тело в улицу брошу я.
Дикий, обезумлюсь, отчаяньем иссечась.
Не надо этого, дорогая, хорошая,
давай простимся сейчас.
Все равно любовь моя -тяжкая гиря ведь -
висит на тебе, куда ни бежала б.
Дай хоть в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.

Если быка трудом уморят -он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей, мне нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон -
царственный ляжет в о пожаренном песке.
Кроме любви твоей, мне нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила, он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь, и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною, кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.

Завтра забудешь, что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться, жадно дыша?

Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.

прости меня за то,что я так странно и отчаянно люблю.

Проходя по улицам метро,в шумной толпе мы становимся наиболее обособленными и закрытыми ,вторжение извне в нас становится практически нереальным,а что если кто-то вдруг поднимет глаза и каким-то миллеметром своего сознания уловит твой мимолетный взгляд или мысль на твоих губах,или запах твоего тела..
Если задуматься,многие из нас,и я себя к этому числу отношу,отказываются жить реальной,земной,если хотите,жизнью. Что же правильнее и духовнее,жить насущным,материальным и очевидным или погружаться с головой в иной мир:мир-иллюзию воспаленного воображения и растроенного эмоционального диапозона,или в мир чужой,закрытый от тебя и порой поэтому настолько притягательный и загадочный..?
Рассуждать логически об этом практически невозможно,как мне кажется.Но что притягивает меня,по крайней мере?
меня притягивают именно миры,острова иллюзорных фантазий с вымышленными Нами,с такими,которыми мы хотели бы быть или хотели бы видеть других в том свете.
За свою жизнь мне привелось лично быть знакомым с малым количеством действительно интересных людей(к сожалению). Тяга к ним,скорее всего,вызвана именно оригинальностью мышления,оригинальностью в том понимании слова "индивидуальность мысли",именно мысли а не мыслей,потому что все размышления человенка можно свести к чему-то одному,единому,целому и неразрывному-к мировоззрению,душе.Дробность мыслей имеет место быть,пожалуй,всегда,но самое важное,самое ценное неразрывно.
Жалость вызывают люди,назовем их "простые",дабы не обидеть представителей данного вида. Несмотря ни на что,в каждом есть потанциал(творческий),который необходимо развивать,иначе существование теряет смысл. К творчеству я отношу и ум,т.к. талант и беспросветная глупость,как правило,несовместимы. Развивая ум,точнее сказать,разум,человек развивает в себе сначала задатки к какому-либо виду деятельности,а потом это плавно перерастает в талант."Гений" в человеке либо изначально есть,либо его нет,это уже не в нашей власти,все предопределено,или же дело везения)
Опять же,возникает вопрос,совместим ли с реальной жизнью этот "гений"?Массу примеров можно привети,допустим тот же Пушкин. Несмотря на свое жизнелюбие,некий оптимизм и ,как мне кажется,"легкость бытия",он рано ушел из жизни,защищая свою честь и,безусловно,честь жены. Марина Цветаева,чья судьба и вовсе соткана из трагичности(надрыв,некий литературный фальцет слышится в каждом ее стихотворении),так же судьба Блока,Ахматовой,Того же Толстого с Достоевским,Уинстена Одена,Фроста и бессчисленное множество писателей. Бесспорно,в судьбе каждого можно найти и несчастье,и трагедию.Но на людей искусства жизнь накидывается с особым усердием, и ,видимо, именно эта трагедия сподвигает их на творчество.Есть два пути-сражаться с ней(как Пушкин или Державин,к примеру),не открывать ей дверь,но слышать ее дыхание. Или впустить ее в дом,позволить размазать себя,но потом найти силы подняться(в этом заключались судьба и предмет творчества Марины Цветаевой).Может быть человеческая жизнь и основана именно на трагедии,вокруг которой вращаются посторонние люди,предметы,книги. А ты стоишь в центре этой трагедии и пытаешься ее осмыслить,что и выливается посредством искусства.Причем трагедия бывает настолько разноплановой.Это зависит от эпохи,в которою жил поэт,от обстоятельств и прочего. У каждого времени,как сказал Иосиф Бродский,и сказал по-моему гениально,есть свой бас,тенор и фальцет. Причем фальцет-это всегда надрыв,это звук,выходящий за пределы возможностей музыкальных инструментов,истерический крик,трагический вопль.Кто мог передать это лучше,чем Марина Цветаева? Фальцетом своей эпохи,по сути,был и Блок.Он слышал музыку революции,но не поворачивался к ней прямо лицом,для меня удивительным было то,что его поэтому большевики посчитали "гимном революции". К этой категории,пожалуй,сложно будет отнести В.В.Розанова. Протеворечивость его сущности,видимо,не лезла ни в какие рамки)
(......................)

Ты-гниль
я боюсь тебя
не смей ко мне прикасаться
отнимаешь у меня мою душу,моё всё.
вон.пошла вон

когда они забирают у тебя твои книги и мысли,
ты уже не в той книге.
ты на следующей странице,
в следующей книге,
в следующих мыслях,
в других душах.

"...кстати, ты любишь халву? говорят что люди, которые любят халву склонны к депрессии...да, ты наверное любишь халву....ведь халва такая серая...а вообще моя покойная мать, царство ей небесное, как то послала меня в магазин покупать халву...я пришел в магазин, а там 3 вида халвы. вот я и думай какую мамзель любит...купил всех по чуть-чуть...я уже тогда в 6 лет был такое сообразительный!...кстати, ты любишь халву? говорят что люди, которые любят халву склонны к депрессии...да, ты наверное любишь халву....ведь халва такая серая...а вообще моя покойная мать, царство ей небесное, как то послала меня в магазин покупать халву...я пришел в магазин, а там 3 вида халвы. вот я и думай какую мамзель любит...купил всех по чуть-чуть...я уже тогда в 6 лет был такое сообразительный!"

вот действителньно.. халва тошнотворно серая,я не люблю депрессии и не люблю халву,но мне нравится


сегодня кто-то умер.. и не один,я думаю,я не помню когда я об этом подумала
и день такой вот.. серый,как халва.. и не то чтобы он совсем непримечательный,он никакой.
умер кто-то в хрущевке разваленной.. наверняка приехала скорая и забрала его. вот так просто. и никто не знает о том,что Кто-то умер,и не знает какой был и где сейчас,отчего с ним случился инфаркт или еще что-то и о чем он думал утром,какой зубной пастой чистил свои прогнившие или ,наоборот,белоснежные зубы ,какой у него будильник и из чего сделано его одеяло.ел ли он халву,а если ел,то любил ли..
или как в детстве он смотрел на елку и считал сколько на ней красных,а сколько синих шариков и куда они деваются,когда их скидывает кот.
какой дорогой он ходил в школу,а потом на работу и почему его бросила жена.
он умирал,а никто и не заметил что стало на человека меньше . так же,Как и не замечали,когда он плакал
а он любил халву..серую и дешевую

/Памяти Фредерико Гарсиа Лорки/
/Существует своего рода легенда,что перед расстрелом
он увидел, как над головой солдат поднимается солнце
И тогда он произнес:
- И все-таки восходит солнце....
Возможно,это было началом стихотворения/

Запомнить пейзажи
за окнами в комнатах женщин,
за окнами в квартирах родственников,
за окнами в кабинетах сотрудников.
Запомнить пейзажи
за могилами единоверцев .
Запомнить
как медленно опускается снег,
когда нас призывают к любви.
Запомнить небо,
лежащее на мокром асфальте,
когда напоминают о любви к ближнему.
Запомнить
как сползают по стеклу мутные потоки дождя,
искажая пропорции зданий,
когда нам объясняют, что мы должны делать.
Запомнить
как над бесприютной землей
простирает последние прямые руки
крест.
Лунной ночью
запомнить длинную тень,
отброшенную деревом или человеком.
Лунной ночью
запомнить тяжелые речные волны
блестящие, словно складки поношенных брюк.
А на рассвете
запомнить дорогу,
с которой сворачивают конвоиры.
Запомнить
как восходит солнце
над чужими затылками конвоиров.

(Бродский)

В колонках играет - Anathema
любящий взгляд в течение всей жизни ,скользящий бархатным ручейком по образу любимого человека,кричащие звездами ночи ,пролетающие улыбками дни,где они?
нас никогда не полюбит тот,кто уже любил,а мы их

Любовь спрятана в уголках души.
Нет человека, у которого не было бы часа любви.
Итак, поговорим о любви.
Может быть, ее и нет вовсе? Например, психология о достижении любви в семье практически не говорит. Какое там… Научить бы людей уживаться вместе!
Когда мы думаем о недостатке любви в нашей жизни, страдаем оттого, что юношеские мечты не сбылись, очень интересно понять, о чем действительно нам мечталось. Все мы, выросшие на стереотипах европейской культуры, в грезах представляли себе примерно следующую картинку:
— … Двое… Лучше, на закате… Желательно, по морскому берегу… Очень медленно бегут навстречу друг другу.
А что делать, если в жизни не всегда закат, не везде морской берег, и не очень медленно мы друг на друга реагируем? Еще большая проблема, что скорость реакции у всех разная. И когда, например, жена стремительно бежит навстречу мужу, он в это время, отвернувшись в другую сторону, думает о работе.
— А есть ли вообще любовь, и что же это всё-таки?
Но не станем отчаиваться, обратимся к специалистам.
«Я Вас люблю, — пишет Пушкин Анне Керн и тут же объясняет, что он имеет в виду. — Страдаю, не сплю ночами… Но если вы веселы без меня, если вы живы — я презираю вас, слышите, презираю!!!»
Значит, по Пушкину, любовь — это страдание, равнодушие — веселье. Равнодушие — жизнь, любовь — соответственно, смерть…
А, по мнению А. Лоуэна, любовь — интенсификация хорошего самочувствия организма, которое находит свое проявление в радости и удовольствии. Он считает, что любовь — радость, для здоровья полезно…
Эрик Бёрн говорит:
— Любовь — перестать применять банальный здравый смысл… Это напоминает сияние, видное с помощью ЛСД. … но люди лучше наркотиков — это реальность, приключение без яда.
О! Берн полагает, что любовь — не жизнь и не смерть, а что-то вроде наркотика. Побаловаться можно, главное, не привыкать.
Существует множество цитат, посвященных любви. Среди собранных мной аффоризмов на эту тему, есть «победитель» — фраза, которую большинство моих слушателей выбирали в качестве определения настоящей любви. Вот она:
— Ты должен дать надёжность, внимание, тепло, уверенность, что вы вместе навсегда. За это ты получишь бесконечную привязанность, восхищение, верность — любовь.
Как вы думаете, откуда эта цитата? Она из руководства по дрессировке собак.
Значит, любить — это превратиться в животное?! Потерять себя?!
Когда произносится слово «любовь», что возникает у нас в душе? Какие ассоциации появляются в голове? Какие кадры мелькают перед глазами?
Если можно было бы проследить ассоциативные цепочки, сколько опасений, даже страха нашлось бы … В каком-то смысле страх перед любовью стоит у истоков эллино-римской цивилизации. Например, древние греки считали любовь болезнью, среди возможных последствий которой числились безумие и… смерть.
Кстати, назовите самую романтичную историю любви. Большинство говорят о Ромео и Джульетте. Как известно, оба умерли быстро и почти без страданий. С этой точки зрения решиться любить может только самоубийца.
Ещё большую путаницу во внутреннее разрешение себе любить внесло христианство. Высокая любовь — прекрасно, физическая — грех, но грех, разрешенный обычным людям ради продолжения рода. Но как же разделить любовь духовную и физическую, желание быть хорошим человеком и стремление любить?
Мое отношение к любви достаточно оптимистично. Она необходима. Она есть у каждого, и на ее основе строятся отношения с людьми и Богом.
Где же прячется любовь? И как её найти?
Во-первых. Важно отметить различие между любовью и уважением. Говоря коротко, для уважения самое главное — знать того, кого уважаешь. Его сильные стороны, способности, достижения. Невозможно уважать абстрактно, в общем. Например, кто-то хочет проявить к вам уважение, сказать приятное, и произносит:
— Какая вы умная!
Или:
— Как вы всегда стремитесь помочь!
Многие люди после такой фразы почувствуют неудобство, некоторые даже стыд, возможна реакция в стиле:
— Издеваешься?!
Одна женщина страшно возмущалась несовершенством этого мира, где никому нельзя верить:
— Отхожу я в полной тоске и печали от зеркала, а навстречу сотрудница: «Ах, как вы хорошо выглядите!»
Для любви, на самом деле, вообще не столь важен объект. Любовь — это я. Мой талант любить, моя способность любить, мой навык любить и, в первую очередь, моё решение любить. Мы выбираем — прожить полную любви, радости, близости жизнь или быть одинокими.
Есть знаменитое высказывание, гласящее, что если правильно относиться и верно действовать, то можно построить прекрасную семью на основе настоящей любви, даже если выбирать невесту следующим способом — пролетая на самолёте над территорией, переполненной разрешенными для брака девушками, бросить вниз кольцо со словами:
— Ты посвящена мне…
И жениться на той, в которую это кольцо попадёт.
А как же выбор?! Как же долгие проверки??? Как же убедиться, что это тот человек, который будет меня вечно любить?
Именно в том, чтобы не ждать любви к себе, а стараться любить самому, дарить тепло и заключается правильное отношение к любви.
Люди думают, что партнер должен начать, а потом нужно только подхватить инициативу. На самом деле необходимо быть живым, а не только отражать другого.
К сожалению, невозможно утверждать, что женатый человек — не одинок. Семья даёт нам огромные возможности, но только решение любить приводит к их реализации.

Кстати, вот интересный вопрос. А вы что выбрали бы: любить самому или быть любимым? Прежде чем ответить, вспомните вереницы прекрасных и знаменитых людей, в которых были влюблены толпы, а они чувствовали себя абсолютно одинокими и мечтали о крупице человеческого тепла.
Конечно, этот вопрос не корректен. На самом деле, любящие люди создают вокруг себя некое пространство любви. И чем больше любви отдают, тем больше её в их мире. Соответственно, тем больше любви они получают.
— Неужели автор хочет нам сказать, что в жизни всё так же просто как в песне: «Кто любит, тот любим…»? — удивитесь вы. — Мы-то видим, как всё не однозначно!!! Сколько боли приносит именно готовность любить!
Дорогой читатель! Конечно, в жизни все не так однозначно. Именно потому, что любовь столь необходима и повсеместна, так велик риск, и готовность любить может принести много боли," любовь разлита повсюду и спрятана везде, поэтому в ней всегда есть примесь лжи.…."
Я вовсе не хотела упрощать. Я же честно написала, что стараться любить самому — это во-первых…

Шумит ветер в полночь и несет листы... Так и жизнь в быстротечном времени срывает с души нашей восклицания,вздохи,полумысли,получувства...Которые,будучи звуковыми обрывками,имеют ту значительность,что "сошли" прямо с души,без переработки,без цели,без преднамеренья,-без всего постороннего...Просто,-"душа живет"...т.е. "жила","дохнула"...С давнего времени мне эти "нечаянные восклицания" почему-то нарвились.Собственно,они текут в нас непрерывно,но их не успеваешь(нет бумаги под рукой) заносить,-и они умирают.Потом ни за что не вспомнишь.Однако кое-то я успевал заносить на бумагу.Записанное все накапливалось И вот я решил эти опавшие листья собрать.(...) В.Р

Кто-то считает что, природа не терпит пустоты, даже духовной
Люди, утратившие веру, как пустые сосуды.
Поэтому у неверующих нет защиты против вторжения в их жизнь неведомого.
Каждый день прожитый нами это чудо.
Верить надо во что-то иное, в не рутины жизни.
Может быть в любовь, в надежду.