В колонках играет - тихая инструментальная музыка
Настроение сейчас - ночное

Мой любимый Оскар Уайльд написал (и был, скорее всего, в том уверен и прав), что важно быть серьезным. Я же уверена в том, что важно быть собой. Быть похожей только на себя. А уж если кому и подражать, то исключительно себе, единственной и неповторимой. Однако в последнее время я все чаще замечаю, что другие люди принимают меня за кого-то. И, как следствие, позволяют себе обращаться со мной как со всеми прочими, которые вовсе не я, мною не были и мною никогда не будут.
Вот, например, в прошлом месяце, как-то в пятницу, ждала я свою приятельницу у памятника Долгорукому. Ну да вы знаете, на Тверской. Стою, жду, смотрю по сторонам и ввысь на указующий перст князя Юрия. И тут подходит ко мне мужчина примерно моих лет и с улыбкой здоровается, называя меня по имени, причем имя явно не мое. Не давая мне возможности возразить, что, мол, я – это не та, которая вам нужна, начинает настойчиво зазывать меня в гости к маме на пироги. Минут десять прошло, пока моя опаздывающая знакомая не подлетела и не выкрикнула приветы. Вежливо извинившись, мужчина пошел прочь.
В другой раз пошла я на презентацию новой книги писательницы Н. Как порядочная читательница и большая почитательница таланта автора, я стояла в очереди за автографом, заранее прикупив экземпляр, пахнущий свежей типографской краской. И вдруг мой затылок почувствовал чье-то жаркое дыхание, сопровождаемое не менее жарким шепотом.
- Ах, вы… ваш талант… я читаю все ваши книги… они гораздо лучше книг Н…. когда же выйдет следующая… я еще слышала вы с мужем разводитесь…
На пятой минуте монолога некой дамы в шляпке (а именно она дышала мне в затылок и шептала всю эту чушь) мне таки удалось убедить ее в том, что я не замужем и потому разводиться не собираюсь, что книг не пишу, и вообще она меня явно с кем-то перепутала.
- Но как же? – продолжала настаивать дама. – Вас трудно не узнать. Ведь Донцова теперь у нас так известна!...
Я только вздохнула. Как можно было принять мои 87 кг за 53 кг действительно популярной ныне Дарьи Донцовой…
- Придется мне вас разочаровать, а вам с этим смириться, - сказала я даме (стараясь держать себя в рамках), - я не Дарья Донцова, не Татьяна Устинова и даже не Полина Дашкова!
Недоуменно пожав плечами и поджав накрашенные бантиком губы, дама (наконец-то!) замолчала и перестала дышать в мой затылок.
А раз в метро, на переходе станции «Комсомольская», меня остановил дяденька милиционер. Я, как и полагается добропорядочной гражданочке, предъявила паспорт, в котором черным по розовому было написано, кто я кто. Но дяденька не унимался. Только спустя час выяснилось, что он принял меня за торговку травкой, которая якобы промышляет на площади трех вокзалов.
Последний случай из серии «ошибочка вышла» произошел буквально вчера. Вечером. Когда я ехала на урок кройки и шитья. До начала занятия было еще время, и я решила перекусить. Зашла в уютную койфеню, заказала чизкейк и кофе, закурила в предвкушении вкушения любимого торта. За столиком напротив сидела девушка лет 30. Коротко остриженные волосы торчали во все стороны (наверняка, намазала их каким-то гелем, или чем они там мажут). Оплывшие веки. Воспаленные глаза, как если бы их обладательница не спала несколько ночей кряду или накануне «отдыхала» (видимо, не слишком культурно). Девушка почему-то смотрела на меня в упор. В ее взгляде читалась ненависть, презрение и очевидное желание со мной поссориться.
- Люся, - вкрадчиво сказала моя визави. – Люся, - повторила она с явной угрозой в голосе. – Думала, я тебя не узнаю?!
- Это вы мне?
- Тебе, Люся, тебе. Других таких (бип-бип) тут нет.
- Простите, но вы, по-моему, ошиблись. Я не Люся. И мы с вами не знакомы.
- Да?! – вскричала девушка. – Я? Ошиблась? Да я твою жирную морду, (бип-бип) ты такая, узнаю из тысячи! А, может, и из двух! Ишь красавица нашлась! Я тебе щас твою красоту подпорчу!
- И все-таки, боюсь, вы ошибаетесь… - робко возразила я.
- Правильно делаешь, что боишься, (бип-бип)!
Официантка принесла мой заказ. Я, взяв чашку с кофе и тарелку с чизкейком, пересела за другой столик. Есть уже не хотелось. Меня начало как-то странно потрясывать. Наверное, от страха. И от негодования. Мало, что меня принимают за какую-то там Люсю, обидевшую несчастную девушку, так еще на ругань никто не реагирует: ни охранник, ни администратор, ни посетители. Я встала, расплатилась за несъеденный десерт и невыпитый кофе, поспешно вышла из кафе. От греха подальше.
Девица выбежала за мной. Матерясь, она шла по моим пятам. В прямом и переносном смыслах. На нас оглядывались прохожие. Я почти перешла на бег, хотя с моими габаритами бегать очень тяжело. На последнем дыхании я влетела в здание, где проходили мои уроки кройки и шитья (а заодно и вязания крючком). Я уже было схватилась за ручку класса, как моя преследовательница (весьма ловко, надо сказать) оказалась прямо перед моим светлым ликом.
- Ах ты, (бип-бип) Люся! Вздумала бегать от меня? Спринтер, да? Да я тебе щас твой (бип-бип) паричок-то в клочья изорву!
- Что вы от меня хотите в самом деле? Я не Люся. Парика у меня никакого нет. И вас я, девушка, вижу в первый и, слава Богу, последний раз!
Воцарилась пауза. Длилась она какие-то секунды. Девица открыла рот, закрыла. Я заметила, как поднялась ее рука, и почувствовала, как она, эта самая ее рука, вцепилась мне в волосы! Да не просто вцепилась, а дернула их изо всей силы! От боли и неожиданности я даже не смогла закричать. У меня просто кончилось дыхание. Из глаз потекли слезы, сами собой. А девица отступила на шаг назад, привалилась к двери и снова открыла рот.
- Ой… - вышло из ее рта. – Ой, это не парик…
Я отрицательно помотала головой.
- Ты его ваще не носишь?
Я сглотнула.
- Свои у тебя волосы, что ли?
Я активно закивала, с облегчением поняв, что спасена, и бить меня не будут.
- Прости, слышь, я, кажется, ошиблась. Ну (бип-бип)… ваще, надо ж ты так с Люськой, с этой (бип-бип-бип-бип) так похожа… Только эта (бип-бип-бип-бип) в парике ходит. У нее вши были. Она патлы свои сбрила под ноль. Прости, а?
Девица облизнула пересохшие губы, оторвала спину от двери и, продолжая матерно извиняться, вышла на улицу.
На урок по кройке и шитью я не пошла: поспешила домой, чтобы выбросить мой единственный парик под-Аллу-Пугачеву.

08.09.2006 г.
Москва