Я люблю по возвращении из далеких краев писать большие отчеты о путешествии, но с появлением в моей жизни не менее большого и тяжелого фотоаппарата, я решила предоставить слово ему (но чуть позже, когда разберусь в этой груде бездарных картинок), а сама ограничусь как можно меньшим количеством букв, дабы все оценили мою краткость и поняли, какой же я талант ("Дарья, меня всегда поражала ваша лаконичность" - как сейчас помню сей вердикт преподавателя во время защиты диплома).

Итак, что это было? Еще не работа, но уже и не отдых. Еще не сопровождающая, но уже не туристка. Уже не ребенок, но вроде как и не взрослая (возраст детей заканчивался на 16, а остальной группы начинался с 30-ти). Так и прошел весь мой тур под девизом "ни то, ни се".
С самых первых минут сломались две очень нужные вещи: телефон и не менее важный в автобусном туре автобус. И если новый автобус подогнали через полчаса, то без телефона я ходила несколько дней, пока от мамы вдруг не пришла смс, что Федор Двинятин вышел в четвертьфинал. Тем не менее, начало пути было не столь малообещающим, как в тот раз, когда перед границей дорогу автобусу перебежала черная кошка.
Все премудрости я старательно записывала в тетрадь - указатели, время в пути, километраж, стоянки, адреса, но в Мадриде вылила на нее пакет сока. Т.е. он сам на нее вылилися, как и на все остальное содержимое сумки. Я это заметила, когда из нее начало капать мне на кеды (а она, между прочим, водонепроницаемая, виниловая), и к тому моменту спасти из всего содержимого удалось разве что зонтик (который при этом покрасился в синий, потому что из-за разлитого сока в сумке потекла еще и ручка). Сок был яблочный, кстати, но невкусный. Я бы все равно его весь не выпила.
В Париже я отомстила судьбе и пролила уже полуторолитровый пакет мультивитаминного на стоящих у светофора людей (хотя часть все-таки попала мне на ноги и в пакет с сувернирыми картинками с Монмартра, нанесенный ущерб которым я обнаружила только дома, когда показывала их маме, но не смогла разлепить). С тех пор так и повелось, в том же Париже я два раза вылила на себя кофе, причем один и тот же. Ну т.е. я облилась, нашла салфеток, вытерлась, высушилась, взяла снова стакан и опять облилась. Зато в автобусе я предусмотрительно ничего не пила, заранее предвидя гнев водителей.





На этом я хочу немного прерваться и задать самой себе риторический вопрос: если я собиралась продемонстрировать всю присущую моему таланту краткость, какого тогда хрена я в подробностях описываю каждую пролитую на себя жидкость? Дело в том, что во мне живет не один талант, и краткость постоянно ведет ожесточенную борьбу с даром великого писателя "про заек", способного дать фору любому Льву Толстому (заметьте, иногда во мне просыпается еще и поэт). И если меня не огреть по башке чем-нибудь тяжелыи с целью приведения мозга в тонус, я так и уйду слово за слово от отчета о поездке до анализа романа "Война и мир", вспомнив при этом пару баек из школьных годов.