Я вовсе и не слышу того, о чем она говорит. Забивают голову собственные горькие мысли, направление своего же взгляда.
Она весело щебечет, рассказывая о событиях последних двух недель, что прошли в полной изоляции от меня. Такая красивая...стала еще ярче. А может, ее украшает редкость наших встречь.
Она приходит изредка, без предупреждений, всегда стучась в дверь, игнорируя звонок и минуя домофон, залетает с ходу в квартиру, мимолетно целуя меня, и поцелуем этим снимая всю боль, усталость, накопившуюся за время разлуки, и возможность оказать сопротивление.
Каждый раз - она немного новая. То плачет весь вечер у меня на коленях, то долго и усердно напивается мартини, умудряясь не раскиснуть в кисель, то накидывается на меня, как дикая кошка, то доводит до белого каления, заставляя долго терзать ее тело, изнывая от нашего желания. А иногда просто засыпает у меня на груди.
Странное дело - она умудряется столько всего рассказать, но так и не выдать ничего о своей нынешней жизни. Где она живет, как она живет. С кем она спит...
На ее шее - небольшое багровое пятнышко, отпечаток чьей-то страсти. Когда-то это была моя личная печать, мое клеймо на ней. А теперь ею беззастенчиво пользуется кто-то другой, а окружающим, всем, кроме ее, меня и этого "другого", даже не узнать разницы...
А мне ведь так грела душу иллюзорная возможность показать всем, что она моя...моя и ничья больше.