Я не поэт, но все же могу к себе отнести
Своеобразие расположения на поле мира
Разве у поэта может быть какая-то цель
Если в своей вторичности он сам собой заключен под прицел
Событий, явлений, меняющихся картинок
Когда все вокруг  полотно или страницы книги
Вроде бы по улицам ходят люди
Но если присмотреться - для глаз это только буквы,
Складывающиеся в слова
С ними не заговорить
Они просто дают знать когда
Быть на паузе или начинать жить
Для глаз — буквы, а для души вселенные
А у поэта нет ни того и ни этого
Разве хоть один поэт оставил после себя движение
Поклонения дубу или своему отражению
И слава Богу, это было бы слишком больно
Поэт это вечно меняющееся настроение
И ускользающая величина
Рассеянная энергия уплотняющаяся личным опытом
Его векторной силы не хватит на то чтобы двигать горы
Он арлекин застывающий или смеющийся
Над травинками гнущимися от ветра
Если показать ему план о строительстве дома
Он сочтет это издевательством вредным для здоровья
Поэту нет места в обществе
Он не может ему ничего обещать
Только плыть по течению своей боли
И редкие радости в себе собирать
Им самим у него нормальная жизнь отнята
Оставлена только какая-то часть
Для него божества — обычные люди
Которые могут радоваться бликам на экране
Он их слушает в полном восторге и счастье
Учась разговаривать хоть иногда не ранами
Он благодарен каждому кто не лезет ему в душу
И даже не мыслит о высоких чувствах
Это миф — трогательность поэтов  и старых дев
В жизни в них нет чувственности и в помине
При одном исключении если  то или это
Успело побыть их образом жизни