- О чем ты думаешь?
- О том, что будет, когда все кончится.
- И что будет?
- Не знаю. Но теперь я вряд ли смогу быть без тебя…
- Сможешь. Это все чушь. А что тогда ты будешь делать, когда я умру?
- Уйду за тобой.

Когда все кончится, Он по-прежнему будет жить. Никто не умрет. Не те времена. И Она будет жить, но только с болью в душе. Эта боль будет настолько горячей…иногда пустой…а иногда и разрушительной, что ни сигареты, ни спиртное, ни даже другие мужчины не смогут помочь ей забыть на минутку о Нем. Она научится веселиться, начнет встречаться с друзьями, ходить на свидания, думать о хорошем, но что-то, что не будет давать Ей спокойно дышать останется навсегда.
И вот уже другой день. Другая ночь. Другой мужчина. Он хлопочет, несет ей завтрак, дарит цветы, гуляет по городу, не пропуская ни одной приличной кафешки. Он несет ее сонное тело по утрам в душ и бережно натирает губкой, словно дорогую обувь. Дает деньги и Она одевается теперь только в магазинах с известными брендами. А по вечерам Она курит уже десятую сигарету, запивает мартини…и вспоминает Его. Он не дарил ей громких фраз, цветов и всего того, что так возможно приятно. Кроме одного. Он дарил ей любовь. Секс заменял Ей весь шик. Банально? Нет. Она любила Его. Боялась потерять. Иногда конечно срывалась. Кричала. Кидалась с кулаками. Но все равно потом приходила и обнимала крепко-крепко, пытаясь понять. Кому же Он принадлежит?

- Сколько твое сердце стоит?
- Хочешь купить?
- Возможно. Давай спать. Уже поздно.
- До завтра.

Третий. Он приезжает на БМВ какой-то там неизвестной Ей серии. Везет в Ювелирный. Покупает колье. Оно давит. Как камень оно обволакивает ее уже почти безжизненное тело. Одевает в Chanel. Но Ей уже ничего не идет. С таким мертвым взглядом и Chanel смотрится отвратительно. Покупает билет на Кипр.

- А есть билеты в счастье?
- Есть. Хочешь я найду?
- Нет. Я хочу тебя.
- А если я уйду?
- Пойду за тобой…..
- Не стоит. Я слишком испорчена.

Четвертый. Он пишет поэмы, поет Ей песни, рисует картины Ее нагого тела, раскинувшегося на алых простынях. Ей все равно. А картины распродаются. Невозможно уловить столько боли, слез и обид в глазах, поэтому все они получаются «мертвыми».

- Ты очень красивая…Только чего-то в тебе не хватает.
- Счастья? Радости? Улыбок?
- Всего.
- А мне это и не нужно.

Она отворачивается. И снова вспоминает Его. С ним у нее было все это. Пусть так недолго. Пусть не прочно. Пусть бессмысленно. Она все равно будет любить.
Иногда так интересно. Где Он? С кем? Чем дышит? Наверное, как всегда… Алкоголь не выход. Но это уже не важно.
С пятым приходит старость. Уже не та жизнерадостная девочка. Взрослая женщина. Узкие скулы, безжизненные руки, нет былой осанки, нет какого-то блеска. Ни в глазах. Ни в душе. Ей уже все равно. В С Е Р А В Н О. Даже сигареты не приносят былого удовольствия. Наверное, Ее ангел ушел и забыл вернуться. Видимо, Он уже ждет Ее там. Кто? Ангел, конечно. Ведь тот, кому была посвящена ее Жизнь, не ждет. Осталось совсем немного…

Прошел год. И больше ничего не осталась. Она ушла. Рак легких Что ж, этого и следовало ожидать. На одном из пригородных кладбищ можно отыскать ее, немного примятую могилку. До безумия красивое лицо. До безумия пустые глаза. Ничего страшного. Все пройдет. Все когда-нибудь обязательно проходит. И любовь. И боль. И жизнь….