Последнее время тянет на поєзию. И, простите, аниме. В детство впадаю, что ли. Быкова читаю много. Не Бродский, как Надежда сказала. Но может быть.

Дмитрий Быков
Все стихи
* * *
Если бы кто-то меня спросил,
Как я чую присутствие высших сил –
Дрожь в хребте, мурашки по шее,
Слабость рук, подгибание ног, –
Я бы ответил: если страшнее,
Чем можно придумать, то это Бог.

Сюжетом не предусмотренный поворот,
Небесный тунгусский камень в твой
огород,
Лёд и пламень, война и смута,
Тамерлан и Наполеон,
Приказ немедленно прыгать без парашюта
С горящего самолёта, – всё это Он.

А если среди зимы запахло весной,
Если есть парашют, а к нему ещё
запасной,
В огне просматривается дорога,
Во тьме прорезывается просвет, –
Это почерк дьявола, а не Бога,
Это дьявол под маской Бога
Внушает надежду там, где надежды нет.

Но если ты входишь во тьму, а она бела,
Прыгнул, а у тебя отросли крыла, –
То Бог, или ангел, Его посредник,
С хурмой «Тамерлан» и тортом
«Наполеон»:
Последний шанс последнего из последних,
Поскольку после последнего – сразу Он.

Это то, чего не учёл Иуда.
Это то, чему не учил Дада.
Чудо наступает там, где, помимо чуда,
Не спасёт никто, ничто, никогда.
А если ты в бездну шагнул и не
воспарил,
Вошёл в огонь, и огонь тебя опалил,
Ринулся в чащу, а там берлога,
Шёл на медведя, а там их шесть, –
Это почерк дьявола, а не Бога,
Это дьявол под маской Бога
Отнимает надежду там, где надежда есть.

стихи. Написано, что Павич. Не знала, что он писал стихи.

а гдето в параллельном мире
мой кот баюкает меня
и я тихонько засыпаю
в его подмышке меховой
© https://vk.com/id198426600 (Ислам Захиров)
Мы с котом остались вдвоем. Умерла моя мама.

Є час коли камінь наріжний – зброя


є час коли камінь наріжний – зброя

і час коли камінь – тіло і хліб

є час коли світ починають двоє

і час коли двох розділяє світ

є час коли небо утримує воду

і час коли гине в воді родовід

є час коли світло іде зі сходу

і час коли темрява сходить на схід

є час коли морок ховає минуле

і час де майбутнє – суцільна пітьма

є час коли миті свистять ніби кулі

і час де ніякого часу нема

є час для молитви й благої довіри

і час де прокляття засліплює зір

є час поклоніння останньому звіру

і час коли віри лякається звір

усе що триває – триває у часі

а все що стається залежить від нас

буття – тільки шанс на любов і на щастя

лови і живи поки маєш ще час

я интроверт а это значит
мой внутренний санктпетербург
развел мосты и режет вены
холодным лезвием невы
© https://vk.com/id295720043 (Хобот Точный)

Вот, что написали вместо...

Птиц Перелётный
@tsipor_dror

Там на неведомых дорожках
Давно сидит российский МИД
Да что там МИД? — там понемножку
Похоже вся страна сидит.

Там Силуанов бабки копит,
Народом — здравый смысл пропит,
Роснефть летит в тартарары.
Кран в море "Кузнецова" топит
И в бункере плешивый хоббит
С кольцом играет до поры

Опять, как в годы золотые…

Александр Блок

Опять, как при советской власти,
Ночами улицы пусты,
Бушуют кухонные страсти,
Пророчат новые Христы.

Опять несутся причитанья,
Опять мы пьем и чушь несем,
И роковое сочетанье
Весны и гибели во всем.

Опять захлопнуты границы,
И глубоко просела нефть,
И в церковь ходят единицы,
А ресторанов просто нет.

Опять предчувствие разрухи,
Веселой скуки торжество,
И снова всех питают слухи —
Никто не знает ничего.

На всех разношенные путы,
И все бесправны и равны.
Боятся голода и смуты,
Безвластья, власти и войны.

Держава ржавая воюет
На отдаленном рубеже
И нищим спутникам дарует
Товар, просроченный уже.

А над убогой и обильной,
Взамен двуглавого орла,
Старик безумный и бессильный
Простер совиные крыла.

Господь как будто потерял нас,
Лепечут злые языки,
И сквозь щелястую реальность
Уж повевают сквозняки.

Весь мир, что был доступен глазу,
Тот мир, что в памяти несем, —
Был мир надежд на все и сразу
И сожалений обо всем.

Тот век надтреснутый, чугунный
Я б ни на что не променял.
Кто, юный, жил в стране канунной,
Тот славно Блока понимал.

Тот помнит облик безобразный
Весны, в которой вырос я,
Необязательный и праздный
Дух пробужденья и гнилья,

И ту беспомощную дерзость,
И понимания клеймо,
Что ничего не можешь сделать —
Все будет делаться само.

Тот узнает и в этой ранней
Весне, фальшивой и пустой,
Дух бесполезных обещаний,
Любви безвыходной настой.

Была весна — и та, и эта,
Но соотносятся они,
Как дни девичьего расцвета —
И дряхлой скаредности дни;

Как сладкий бред выздоровленья —
И умиранья скучный бред,
Как печка, где трещат поленья, —
С камином, где и пепла нет;

Как объектив с отверстым оком,
Как Ариэль и Азраил,
Как Блок поэт — с бетонным блоком,
Который нас и придавил;

Как Бог — с юродивым Корейшей,
Багрец заката — с кирпичом…
Зато надежды — ни малейшей,
И сожаленья — ни о чем.

Все, что можно сказать сегодня.

я тихо шла а кошки были
сугробами на всём пути
а может снег лежал как кошки
пушистый белый и живой
© https://vk.com/id71929814 (estь)

Кончаловского. Не нравится. Помню, как я чуть не плакала на лекции Потаповой, когда она читала его стихи про роспись капеллы. А тут ... Ничего, кроме красивой картинки. Стихи вот.
про роспись потолка сикстинской капеллы



Я получил за труд лишь зоб, хворобу

Да подбородком вклинился в утробу,


Грудь – как у гарпий; череп, мне на злобу,

Полез к горбу; и дыбом – борода;

А с кисти на лицо течёт бурда,

Рядя меня в парчу, подобно гробу;



Сместились бёдра начисто в живот,

А зад, в противовес, раздулся в бочку;

Ступни с землёю сходятся не вдруг;



Свисает кожа коробом вперёд,

А сзади складкой выточена в строчку,

И весь я выгнут, как сирийский лук.

Шнур ответил

По закону, значит строго,
Точно, чтобы -«сто из ста»
Кого пишем? Просто бога,
Или может быть Христа?

Как же быть тогда с Аллахом?
С Буддой, ой, в конце концов,
Для кого-то он милаха,
А не боги их отцов.

С Кришной, Макаронным Монстром(
Я, как раз его святой).
Тема может выйти острой.
До последней запятой,
Все начнут друг с другом сраться.
Атеистов на костёр!
Дай бог, обойдётся, братцы,
Без насилия сестёр.

Кровушкой зальётся травка,
Цой уж спел нам про звезду.
Вот далась вам та поправка?
Может, ну её в п***?


© 1997-2020 Радиостанция «Эхо Москвы»

При полном или частичном использовании материалов ссылка на «Эхо Москвы» обязательна. Для сетевых изданий обязательна гиперссылка на сайт «Эха Москвы» — https://echo.msk.ru

Стырила у знакомого. У него сегодня ДР. Поздравляю.
Котенок

Котёнок, ты спишь как дома
На голой земле двора.
Твоя судьба невесома -
Она ни зла, ни добра.
Рабы одного уклада,
Мы все под ее рукой.
Ты хочешь того, что надо,
И счастлив, что ты такой.
Ты истина прописная,
Но жизнь у тебя - твоя.
Я здесь, но где я - не знаю.
Я жив, но это не я.

Фернандо Пессоа (Перевод Анатолия Гелескула)

Богдана=Игоря Антоныча. Жил на нашей Улице. теперь и памятник есть. Великий поэт.
Богдан-Ігор АНТОНИЧ

НІЧ НА ПЛОЩІ ЮРА

Північ чорна, наче вугіль,
ходить тінь по площі Юра,
в’ються обручами смуги
на блискучих сірих мурах.
Місяць — таємничий перстень,
вправлений у ночі гебан.
Будеш в срібнім сяйві мерзти
під холодним дахом неба.
Відрізнити сам не можеш,
що тут привид, а що ява,
чи це марево, чи, може,
дійсність, наче сон, лукава.
Це із скла й музики вежі,
це вогонь, що вже не гріє,
це останні світу межі,
це архітектурні мрії.
Північ чорна, наче вугіль,
попіл сну на очі сипле,
різьбить сріблом в довгі смуги
небо, до землі прилипле.

Дзвонить ніч на площі Юра.
Хрест неначе ключ могутній.
І стає, мов тінь похмура,
нерозгадане майбутнє.

***

"Бабушка, видишь, я мою в передней пол.
У меня беспорядок, но, в общем, довольно чисто.
Глажу белье, постелив одеяльце на стол,
И дети мои читают Оливер Твиста.
Бабушка, видишь, я разбиваю яйцо,
Не перегрев сковородку, совсем как надо.
В мире, где Хаос дышит сивухой в лицо,
Я надуваю пузырь тишины и уклада.

Бабушка, видишь, я отгоняю безумье и страх,
Я потери несу, отступаю к самому краю:
Рис еще промываю в семи водах,
А вот гречку уже почти не перебираю.

Бабушка, видишь, я в карауле стою
Над молоком, и мерцает непрочная сфера...
Вот отобьемся — приду наконец на могилу твою,
Как к неизвестному воину, бабушка Вера!"

Автор - Марина Бородицкая

и Пастернак https://rutube.ru/video/9606967f15ca0eb2a61f96570d03fd9c/

КОГДА-НИБУДЬ Я ОТЫЩУ ОТВЕТ.

Когда-нибудь я отыщу ответ.
Когда-нибудь мне станет цель ясна.
Какая-нибудь сотая весна
Откроет мне потусторонний свет,
И я постигну смысл бытия,
Сумев земную бренность превозмочь.
Пока же плечи мне укутывает ночь,
Томительные шепоты струя,
И обвевая пряным ветром сны,
И отвлекая от серьезных книг…
И цели совершенно не ясны.
И свет потусторонний не возник.
А хочется, напротив, хмеля слов
И поцелуев, жгущих все мосты,
Бессовестного счастья, новых строф –
Нежданной, изумрудной красоты;
Бессонницы, переплетений – да! –
Сердцебиений, слившихся в одно…
А что до бренности, так это всё тогда
Мне будет совершенно все равно.
Обрушится с уставших плеч скала:
Меня отпустит прошлых жизней плен.
Мне перестанут сниться зеркала,
И призраки, и лабиринты стен…
И, может, не придется ждать сто лет.
Я знаю – зряч лишь тот, кто пил сей хмель…
Вот в нем-то и отыщется ответ,
И в нем таится истинная цель.


Читать полностью: http://www.foreverlove.ru/vera_polozkova_stihi_o_ljubvi.html

Иосиф Бродский. Одиночество

Когда теряет равновесие
твое сознание усталое,
когда ступени этой лестницы
уходят из под ног, как палуба,
когда плюет на человечество
твое ночное одиночество, -

ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия,
произведения искусства,
и – кстати – самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.

Но лучше поклоняться данности
с глубокими ее могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.
Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими ее дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими, пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклоняться данности
с убогими ее мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице

Стихотворение. Не знаю, все или отрывок... Когда-то очень близко от смерти ( не моей) я решила делать кукол.

Подсказали. Спасибо! Полный текст
P.S. Автотренінг

Франтішек ГРУБІН

Еще не осень! Если я

Терплю, как осень терпит лужи,

Печаль былого бытия,

Я знаю: завтра будет лучше.

Я тыщу планов отнесу

На завтра: ничего не поздно.

Мой гроб еще шумит в лесу.

Он - дерево. Он нянчит гнезда.

Я, как безумный, не ловлю

Любые волны. Все же, все же,

Когда я снова полюблю,

Вновь обезумею до дрожи.

Я знаю, что придет тоска

И дружбу, и любовь наруша,

Отчаявшись, я чужака -

В самом себе я обнаружу.

Но в поединке между ним

И тем во мне, кто жизнь прославил,

Я буду сам судьей своим.

И будет этот бой неравен.