Она пахнет духами и сексом, и чем-то тревожным.
Она слишком умна. Улыбается, слушая лесть.
Коль она не захочет — заставить её невозможно.
Её надо понять и принять лишь такою, как есть.

Она — дивный цветок, но сорвать его не для любого,
Её нужно не просто хотеть, а безумно любить ...
Она слишком строптива. Мужчину ей нужно такого,
Чтобы душу её, а не тело сумел покорить ...

Возраст — ей не помеха.
Она, словно хороший коньяк.
Ни о чём не жалеет. О том, что ушло, не скучает.
Она просто живёт, не считая побед и потерь ...

Впрочем, жизнь и судьба её, правда, не очень щадила.
Но она, словно Феникс, из пепла восстала опять.
Чтобы всё пережить. Чтобы стать ещё лучше, чем было.
Чтобы снова, как звёзды на небе, сиять и сиять ...

Она может позволить на зависть другим, что захочет.
Она знает про то, что увидеть другим не дано.
И печаль, и любовь, и безумные длинные ночи,
Пьёт она, когда хочет, признаний хмельное вино ...

И мужчины идут и идут вереницею длинной.
Соглашаясь на всё, не считая ни жизни, ни дней.
Чтобы, пусть ненадолго, но всё же назвала: «Любимый».
Чтоб хоть раз, на мгновенье, позволила быть рядом с ней ...

У неё нет подруг. Есть завистницы. Их очень много.
И мужчины-друзья. Новый будет, раз старый ушёл.
Но никто не уходит. Она вовсе не одинока.
Одиночество — миф, если даже одной хорошо ...

Она пахнет духами и сексом, и чем-то тревожным.
Чем-то терпким и сладким. Так, видимо, пахнет беда.
Ни забыть про неё, ни уйти от неё невозможно.
Коль узнал ты её, то полюбишь её навсегда ...