чертова чертова жизнь!

Это такие слова... удивлённые буквы
Жмутся к строке, рассыпаются жухлой травой.
Это такие слова... произносишь, и будто
Небо застыло в гортани водой неживой.

Это такая пора – то штормит, то качает.
Поговорить бы об этом, да что говорить,
Если слова ничего уже не означают,
Если проститься уже тяжелей, чем простить.

Столько любимых вокруг – разрывается сердце,
Словно не осень, а вечность вступает в права.
Как наглядеться на всё это, как наглядеться?
Время не вылечит... Это такие слова. (с) Елена Касьян

Дерево машет крыльями, словно птица,
Ветер ласкает ветку за голый локоть.
Где это было видано - так влюбиться,
Даже теперь не зная ещё, насколько.

Город по небу водит луну за нитку,
Нет неизбежней времени, чем вот это,
Можно ещё уснуть со второй попытки,
И, наконец, очнуться в другое лето.

Даже прощанье - это, отчасти, встреча.
Жизнь поступает с нами не зло, но мудро.
Кто понимает это, стареет легче.
Спи, у тебя случится другое утро.

Там баобабы прячут траву от света,
Кто-то надёжный ведает семенами,
Там Антуан летит над своей планетой –
И ничего плохого не будет с нами. (с), Елена Касьян

Как-то всё уладится, заживёт.
Я уже давно тебе не пишу.
Вот ещё один пролетает год,
Словно нераскрывшийся парашют.

Как-то всё уладится, не впервой.
Мы проснёмся прежними в январе,
Снег лежит непуганый, молодой,
Лепят бабу снежную во дворе.

Отчего же муторно, отчего
Засосёт под ложечкой поутру?
Человек – забавное существо:
"Все умрут, а я один не умру".

Распахнутся белые покрова,
Город снегом намертво занесён.
Мы опять неправы, а жизнь права,
Потому она побеждает всё.

Потому не думаю наперёд,
Никуда по-прежнему не спешу.
Парашют откроется, снег сойдёт,
Я тебе когда-нибудь напишу. (с) Елена Касьян

Кто-то шепчет мне в ухо,
что без меня тебе будет плохо:
Все не складывается, не ладится, не срастается.
Это отнюдь не мое желанье, не жди подвоха,
Это скорее мое нежеланье –
Но оно сбывается.
Ты говоришь, что обстоятельства
Выше причин и драм,
Ты говоришь, что и рад бы – но нет возможности.
Вроде и не предательство, и не обман,
Лишь инстинкт самосохранения
И дань осторожности.
Листья шуршат под ногами и над головой,
Осень – такое мистическое явление.
Я никогда не думала, что не буду дышать тобой,
Что буду лишь задыхаться от твоего появления.
Мой когда-то-Бог, мой действующий аллерген,
Не брать тебя в руки, не быть на одной территории…
Жизнь предлагает много всего взамен
Разные муки, достойные нашей истории.

на фб в ленте увидела,никогда не читала автора... Мария Ватутина (с)

Я не плáчу, плáчу – я режу лук,
Я готовлюсь, не покладая рук,
Заплетаю косы.
Позвала я в дом четырех подруг
На обряд старинный, в заветный круг –
Задавать вопросы.

Положила краски на рябь холста,
Перемыла рюмочки по полста,
А волнует только:
Что сомкну уста, что еда проста,
Что душа чиста, но как есть - пуста,
Словно слойка.

Что спрошу у них? Отчего – одна?
И ответит первая, уж пьяна,
На вопрос вопросом:
- Не тебе ли юность была дана,
Чтобы свить гнездо? Ну, и где она,
По каким откосам?

У второй подруги спрошу тогда:
Мне уехать в дальние города?
И ответит эта:
- Если зрелость гонит твои стада
На чужие пастбища, ты – Орда,
Твоя песня спета.

Как создать мне музыку не из нот,
Из печальной речи моих широт?
И ответит третья:
- Не тебе ли старость глядела в рот,
Чтоб достигла музыка тех высот,
Где не страшно смерти?

А четвертая слушает их и ест.
Перед ней мы гоголем и в присест
Хороводим.
А когда ей зрелище надоест,
Скажет так, что вздрогнут миры окрест:
- Все уходим.

А подруги любят мои корма,
Но вопросов кончились закрома,
Посидели сытно.
Все ответы знала я и сама,
И ума палата – да в мире тьма,
Ничего не видно. (с)

Всё будет прекрасно -
в апреле растает наст
и встанет смолистый запах
в лесах сосновых.
И станет тепло,
и любимые выберут нас,
а если не выберут -
значит, найдутся новые.

Всё кончится просто,
нет смысла рубить с плеча, -
как начиналось:
беседой за чашкой чая.
Я только боюсь того,
что буду скучать
(и - знаешь,
я временами уже скучаю) -

по каждой фразе,
которую нечем крыть,
по сладкому этому мороку
и ознобу,
по полному неумению говорить,
по этому отчуждению
ледяному.

По нашей игре,
что стоила свеч и встреч,
по славному принципу
"весело и зловеще";
по жажде твоей
присвоить меня, как вещь, -
и по тому, как приятно
быть этой вещью.

Я буду скучать по всему,
что тает весной -
по всем ледяным скульптурам,
по всем морозным узорам.
И по сквозняку, который
я чувствовала спиной -
тому, от которого ты
укрывался мной;
не будет ни сквозняков, ни меня -
так скоро.

По нежным и беспощадным
твоим рукам -
вернейшему средству,
что делает выносимым
хождение это
по всем девяти кругам.
Мы всё-таки - были.
И мы пережили
зиму. (с) Екатерина Михайлова

В синеву высоты
В глубину бесконечного счастья
я глаза поднимаю
И чувствую клеточкой каждой
Что себя после долгой зимы
Ощущаю бумажной
Что себя ощущаю какой-то до боли причастной
К разрушению этого мира
Внутри и снаружи
К нарушению этой гармонии
хрупкой и тонкой
И себе обещаю
что скоро мне будет не нужен
Этот сказочный принц
Этот странник с потертой котомкой
Полной прошлых надежд
полной бед моих и ожиданий
Этот старый привет из такого далекого рая
А весеннее солнце
сияет витринами зданий
и глазами прохожих...
А я от любви умираю.

В августе каждый внутренне одинок.
Память ещё не сорвана, но надломлена.
Поезд ползёт по насыпи – бегунок,-
Наш городок застёгивая на молнию.

Стылый туман хозяйничает в листве,
Виснет в ветвях паутинно-седыми нитями…
И светофоры-липы меняют цвет:
Можно-зелёный на жёлто-предохранительный.

Пёстрые скверы, вылинявшим бельём,
Тысячей ливней латаны-перелатаны.
Площадь-ладонь в морщинах. Клюют с неё
Слов наших чёрствые крошки ветра крылатые.

Если туда и вернуться, то лишь затем,
Чтобы уйти внезапно и окончательно.
…Боги закрыли с грохотом дверь в Эдем
И бестолково щелкают выключателем. (с) http://sicista-napaea.livejournal.com


1.


2.


3.


4.


5.


6.


7.


8.


9.


10.

В колонках играет - Юта "Жили-были"
:)

У Елены Прекрасной (http://pristalnaya.livejournal.com) в ЖЖ такой флешмоб - каждый читатель вешает по одному своему стишку... Уже больше ста, прикольно, мне нравится... Есть чудесные! Вот одно.... (предыдущее, кстати, там же нашла).

В августе каждый внутренне одинок.
Память ещё не сорвана, но надломлена.
Поезд ползёт по насыпи – бегунок,-
Наш городок застёгивая на молнию.

Стылый туман хозяйничает в листве,
Виснет в ветвях паутинно-седыми нитями…
И светофоры-липы меняют цвет:
Можно-зелёный на жёлто-предохранительный.

Пёстрые скверы, вылинявшим бельём,
Тысячей ливней латаны-перелатаны.
Площадь-ладонь в морщинах. Клюют с неё
Слов наших чёрствые крошки ветра крылатые.

Если туда и вернуться, то лишь затем,
Чтобы уйти внезапно и окончательно.
…Боги закрыли с грохотом дверь в Эдем
И бестолково щелкают выключателем. (с) http://sicista-napaea.livejournal.com

p.s. повторю его в августе.....

у меня теперь другой Интернет и я опять могу входить в жж... могу, но правда не хочу - и не входила пару недель, но вот стишок хочу для себя сохранить.... вот.

Он рассказывал сказки морю и берегам.
Про него говорили: “Старец сошел с ума”.
Острокрылые чайки ткали над морем гам,
Угрожающе выли взмыленные шторма,

Но старик приходил, касался воды рукой,
Обращался к ветрам, ступал на гнилой причал –
И прибой становился сразу совсем другой,
Он ложился у ног и сытым котом урчал.

А истерзанный шепот тлел, как свеча-заря:
“Я тебе расскажу о том, что я видел сам…
Помни каждое слово, помни и повторяй –
Это наше наследство людям и небесам…

Ты скитальцам внимай, бродягам и морякам,
У тебя – сто веков, а мы-то гляди умрём…” -
И струились слова по дюнным живым пескам
И в застывшее море брызгали янтарём.

С той поры укатилась тысяча тысяч волн,
Расплескались кострами дымные вечера,
И старик не приходит больше гулять на мол,
Хоть клянутся, что кто-то видел его вчера.

От искрящейся пены берег как будто сед.
К материнским объятьям моря спешит река.
Через ропот прибоя, как приглушённый свет,
Пробиваются сказки странного старика. (с) http://owl-time.livejournal.com

Не признаться не могу, а признаться тяжко,
Я б себе зашила рот, если бы смогла.
Я украла у тебя маленькое счастье -
Самый крохотный флакон синего стекла.

Это счастье у тебя пряталось на полке,
Покрывалось чешуёй пыли и обид,
Ты его когда-то взял, доверху наполнил,
Надписал и позабыл - шкаф и так набит.

Я наткнулась на него, встав на табуретку,
Шаря в тёмной тишине в поисках сластей,
А оно блеснуло мне сказочно и редко,
Отразилось в потолке, брызнуло от стен

И забилось под рукой, ласково запело -
Вот и не смогла уйти, не смогла не взять,
Там под самым колпачком голубая пена,
И такая синева - рассказать нельзя.

У тебя таких чудес - воз и два вагона,
Свежих счастий всех цветов закрома полны,
У тебя в окне живёт майский птичий гомон,
У тебя в комоде есть плеск морской волны,

У тебя растут цветы и смеются дети,
У тебя так хорошо спорятся дела,
У тебя, наверно, есть всё, что есть на свете -
Ну, подумаешь, флакон синего стекла.

Самый крохотный, поверь, самый завалящий,
Может, там и вовсе чушь, талая вода.
Ты бы вовсе не полез в этот долгий ящик,
Ты б не вспомнил про него вовсе никогда.

Но сегодня ты с утра пел, готовил бигос,
Ты был весел, мир был мил, крепок был союз,
Но морщинка на щеке - та, что я влюбилась,
Превратилась в тонкий шрам, в тот, что я боюсь.

Ты поцеловал меня: приходи почаще,
Как всегда, на букве "о" губы округлив.
Я украла у тебя маленькое счастье
И открыла за дверьми, вызывая лифт.

И такой открылся мир нежный и безумный,
И сирень, жасмин, весна, мёд и пастила,
И такой прозрачный свет, что заныли зубы,
Этот крохотный секрет синего стекла.

Ты б не вспомнил про него, никогда не вспомнил,
Ты таких ещё сто штук можешь сохранить.
Ты любой сосуд готов радостью наполнить,
Ты заставишь петь струной паутины нить,

Ты б не вспомнил про него средь других флаконов,
Золотится на заре фонарей слюда.

Смотрит грустно на меня профиль заоконный,
Верно, больше мне нельзя приходить сюда.

Всё вокруг меня поёт, будто птицы в чаще.
Всё внутри меня грустит не пойми о чём.
Я сжимаю в кулаке краденое счастье,
Слезы капают в него тоненьким ручьём. (с) Аля Кудряшева

Едет Василиса Прекрасная на бал в своём коробчонке,
и вспоминает бабушку, и песцовый её воротник.
Как везла её бабушка в саночках
по карамельному снегу,
как были они обе бессмертны, как воздух вокруг звенел.

И думает Василиса-младшая, куда же всё это делось:
и бабушка вместе с санками, и снег, и пушной воротник?
А в правом рукаве спят лебеди,
а в левом - застыло озеро.
И косы теперь тяжёлые, хоть поступь ещё легка.

- Если б тогда я знала, - думает Василиса Прекрасная, -
что из этого детского счастья, из всех этих искр в груди,
получится такая усталость,
такая бездарная глупость,
одна лягушачья шкурка, да Иван-дурак впереди… (с) pristalnaya

«этот город неприкаянных людей….» (с)

Маленький город N.
Грустный, комичный, злой.
Готика серых стен,
Холод цветной эмали.
Что он нам даст взамен?
Может - а вдруг – весной?
Но никакой весны
Здесь никогда не знали.
Здесь что апрель, что май –
Лишь разговор ветров,
Здесь синева небес
Бьет по глазам до боли.
Если уедешь – знай:
Память наперевес,
крепкий коктейль из снов
и океанской соли
Будет всегда тебе
Напоминать о том,
Что никогда, нигде
Ты не найдешь покоя.
Так не бросай в беде
Свой безнадежный дом,
Не объясняй себе
Что же в нем есть такое…
Впрочем, настанет срок.
Знаешь, такой предел,
что невозможно ждать,
воздух глотая жадно.
Ты подберешь предлог… -
И среди тысяч дел
будешь то уезжать,
то приезжать обратно.
И не решить тебе
Этот простой кроссворд,
Просто не хватит слов,
Нот не найдется столько.
Город давно готов.
Город упрям и тверд:
Нитью в твоей судьбе,
Кровью твоей – и только. (май)

и вот такая я, можно сказать в полевых условиях командировки "покрасила" яйца (Фаберже!)... я сижу такая. думаю, что же делать с ними - я за год сама такое количество яиц не ем)) С праздником всех! Мира и добра!

1.


2.

В городе Томск есть маленький дом, чудесный маленький дом - это настоящий Театр живых кукол. И есть настоящий Мастер, я таких не встречала еще.... Удивительный театр! Удивительный человек..... будет возможность - поговорите с ним обязательно...


"Что ты делаешь, сказочник, с нами, лихими и рьяными?
с бережеными, разбереженными нашими ранами?
Кто тебе, незнакомцу, все это о нас рассказал?
Плачет кукла - и катятся слезы её деревянные,
а смеется - лучистые зайчики прыгают в зал.
Как теперь нам - назад?
Всё мы топчемся, всё нам не хочется,
то от счастья рыдается нам, то от боли хохочется,
впрочем, солнечных зайцев в охапку - не будем морочиться!
и они нам согреют дома, как начнет моросить...
Деревянные слезки в совок собирает уборщица.
Можно бусики сделать.
Да кто их захочет носить?..."
(с) Татьяна Дрыгина


1.


2.


1.


2.

Планово, плавно, направо и далее…
Ехать и плакать, по разные стороны.
Плавленым воздухом дышат сандалии,
Воздухом жарким сознание скованно.
Пыль оседает на тонкие лучики –
Чем-то прозрачным покрыты от счастья мы.
И потихонечку самое лучшее
Станет безликими деепричастьями,
Формой глагола – прошедшей, прожитою…
Чтобы не вспомнить (ни даже осмелиться)
белыми нитками наскоро сшитое
Счастье, в которое больше не верится.
Чтобы история стала сказанием,
Мифом, легендой, кому-то рассказанной,
Чтоб самолеты свое расписание
Не нарушали бы больше ни разу и
Чтоб поезда на развилке не думали –
Шли бы и шли, куда временем велено
Чтоб городами, минутами, суммами
Не нарушались кредиты доверия.
………………………………………………
Сказочка кончилась, жизнь продолжается….
Чистое небо, бездонна вселенная,
Мой самолет от земли отрывается,
я забываю свое сокровенное.
Спрятаны фантики в землю секретиком,
Цветом бутылочным, стеклышком маленьким.
Как я цветочком своим-семицветиком
Распорядиться сумела неправильно?
Мы повторяем ошибки привычные,
Мы полюбить нелюбимых стараемся…
Не унывай, мы не стали циничными,
Просто пореже теперь улыбаемся,
Просто забыли законы Галактики,
Сопротивление и притяжение.
…крылья бумажные, стеклышки, фантики…
Мы отдохнем и продолжим движение.

уныние - тяжкий грех, уныние - тяжкий грех, уныние... Фиг знает, так се помогает такая медитация... пошла продолжу... фотка - сегодня... спасалась типа....

при всех недостатках моего родного города небо в нем почти всегда синее-синее... вот и сегодня - синее-синее..... весна... темнеет намного позже.... гоняю за снегом на улицу периодически, спасаю тюльпаны... )) да, с праздником всех!

Ты закрытая книга, читаю тебя между строк,
Непонятен сюжет, совершенно неясен финал,
Сочиняю пролог, представляю порой эпилог,
И читаю – мне кажется, так, как никто не читал.
Оставляю заметки, рисую, пишу на полях,
Оставляю закладки – обертки вчерашних конфет….
И мечтаю о небе, весне, о запрете на «нет»,
Всех синицах в руках и о всех в небесах журавлях.
На твоем языке я не очень пока, ну и что ж?
Я стараюсь, я очень стараюсь, я снова живу.
Этот запах страниц ни на что - ни на что не похож,
Я вдыхаю его, за главою глотая главу.
Иллюстрации? Нет.. Это роскошь, излишество, блажь….
Лишь естественный свет, лишь намек на движение глаз.
Я читаю тебя столько лет, столько бед и пропаж,
Составляя букет из твоих неоконченных фраз.
Ты закрытая книга, архивный такой экземпляр,
Под заказ, по билетам, на несколько дней – и адью.
И когда, хоть на миг, ощущаю бесценный твой дар -
Узнаю тебя сразу, на несколько лет узнаю
наперед. Потому что потом остается лишь след.
Лишь тугой переплет, этот кожаный сдержанный мир.
Я читаю тебя – все сезоны и дни напролет,
Отмечаю курсивом, штрихами продляю пунктир.
………………………………………………………….
Там, где вечно дожди, там где землю ласкает прибой,
Там, где нежность, покой, там, где, смелость берет города… -
Я читаю тебя – и предчувствую встречу с тобой,
И надеюсь, ты тоже читаешь меня иногда.

Спасибо тебе, Старый год!!! Ты был хорошим в целом, вообще отличным был годом, если не считать мелочей и некоторых видимо неотвратимых вещей... Спасибо! ты вообще много всякого исполнил, кроме одного.... Ну, пошла писать свои желания, у меня минут 45 до нового Нового года..... всегда как-то вот эти последние 45 минут немного странные...))) Пошла. Всех с Новым Годом!!! Верьте в чудеса, только очень верьте, они это любят и случаются))) !!!)

Лучше тебе не знать из каких глубин
добывают энергию те, кто отчаянно
нелюбим,
кто всегда одинок словно Белый Бим
Черное ухо;
как челюскинец
среди льдин -
на пределе слуха -
сквозь шумной толпы прибой
различить
пытается хоть малейший сбой
в том как ровно, спокойно, глухо
бьется сердце
в чужой груди.

Лучше тебе не знать из каких веществ
обретают счастье,
когда тех существ,
чье тепло столь необходимо,
нету рядом; как даже за
барной стойкой
одиночество неубиваемо настолько,
настолько цело и
невредимо,
что совсем без разницы сколько
и что ты пьешь -
ни за что на
свете вкуса не разберешь,
абсолютно все оказывается едино;
и не важно по
какому пути пойдешь,
одиночество будет необходимо,
в смысле - никак его
не обойдешь.

Лучше тебе не знать из каких ночей
выживают те, кто давно
ничей;
как из тусклых звезд, скупо мерцающих над столицей,
выгребают тепло
себе по крупицам,
чтоб хоть как-то дожить до утра;
лучше не знать как им
порой не спится,
тем, кто умеет читать по лицам -
по любимым лицам!
-
предстоящий прогноз утрат.
Тем, кто действительно будет рад,
если
получится ошибиться.

Лучше тебе не знать тишины, говорить, не снижая
тона,
лишь бы не слышать в толпе повсеместного стона:
чем я ему так
нехороша?
чем я ей столь не угоден?
Громкость - самая забористая
анаша,
лучшая из иллюзий, что ты свободен;
и ещё – научись беседовать о
погоде,
способ всегда прокатывает, хоть и не нов,
чтоб любой разговор
вести не спеша,
лишь бы не знать из каких притонов - самых безрадостных снов
-
по утрам вытаскивается душа.

Лучше тебе не видеть всех этих затертых
пленок,
поцарапанных фотографий -
потому что зрачок острее чем
бритва;
лучше не знать механизм человеческих шестеренок,
у которых нарушен
трафик,
у которых не жизнь, а сплошная битва -
и никто не метит попасть в
ветераны:
потому что их не спасет ни одна молитва,
никакой доктор Хаус не
вылечит эти раны.

Лучше тебе не знать ничего о них, кроме
факта, что
те, кто всегда живут на изломе,
отлично владеют собой и не смотрятся
лживо,
если хохочут, будто закадровым смехом в ситкоме;
что те, кто всегда
веселы, и ярко сияют, и выглядят живо –
на деле
давно
пребывают
в
коме. (c) alex-stone.liveJournal.com.

"Когда мне будет восемьдесят пять,
Когда начну я тапочки терять,
В бульоне размягчать кусочки хлеба,
Вязать излишне длинные шарфы,
Ходить, держась за стены и шкафы,
И долго-долго вглядываться в небо,
Когда все женское,
Что мне сейчас дано,
Истратится и станет все равно -
Уснуть, проснуться, или не проснуться.
Из виданного на своем веку
Я бережно твой образ извлеку,
И чуть заметно губы улыбнутся" (с) :)

В колонках играет - "а где-то люди ходят кругами, такие одинаково разные"....
ну, вот, просто, чтобы было... ))

1.


2.

....а вообще-то я собираю (читай: коллекционирую) медведей. Не всяких, а удивительных только. Только самых удивительных медведей, ну или очень красивых. Или на худой конец настоящих Тедди (не поддельных).... И вот такая я иду по городу Киеву, и вижу самый настоящий специальный магазин медведей. То есть ведмедей. В общем, ужас какой-то!!!))))) Они все hand-made-ные, попробуй выбери....

1.


2.


3.

...и если бы кто-нибудь научил меня, как сделать "фотки под катом" - ну очень была бы благодарна)) а то я тот еще ЖЖст)))